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Pasión en tiempos de modorra

2011-12-13T08:19:00.000-08:00

Artículo publicado en el número 24 de la revista Aula7 (www.aula7activa.org)

Me niego a pensar que vivir se limita a sobrevivir, a poder camuflarse estudiando la licenciatura menos aburrida o trabajando más o menos dignamente, tener una pareja aparentemente estable con la que tener una cierta comunicación física y mental, y tener varios amigos, familia, sentirse amado y, como consecuencia, ser seguidor de todos ellos en twitter. No quiero imaginar una vida en la que, dados estos ingredientes, se ponga en funcionamiento un "yo" autómata que se mantenga en pie hasta que el reloj biológico dicte sentencia, la respiración sea asistida y el corazón decida pararse. Anhelo algo más.

Sobresale en mi Biblia roja que fuimos hechos a imagen y semejanza de Dios. Un Dios infinito y eterno, pero a la vez creativo, artista, que gozaba de lo que Él mismo iba creando (Gén. 1:26); y parte de esa imagen y semejanza soy yo mismo. En este libro, más adelante, también destaca que fuimos creados con propósito (Jer. 1:5-8) y que, a pesar de las imperfecciones de cada uno, Dios está con nosotros y nos da una misión.

Claro, leo estos dos fragmentos bíblicos y después me miro en mi espejo cuadrado y digo…¡oye, pues no estoy tan mal! Y súbitamente aflora en mí una sonrisa y una admiración enorme por el creador, mi pasión por vivir y seguir con mi vida cristiana aumenta. Cuanto conviene, a veces, recordar nuestros orígenes y saber el porqué estoy aquí...

Amodorrados

Dicen que una de las características del joven postmoderno (para los de la logse, actual) es que para él no existe una verdad absoluta, todo es verdad y nada es verdad al mismo tiempo. No tiene sentido plantearse un objetivo de vida, en su lugar nos planteamos kits de supervivencia para el instante, que van variando constantemente. Con ello, la pasión, como “modus vivendi”, desvanece y en su lugar crecen micropasiones sucesivas, básicamente centradas en el hedonismo, en actividades lúdicas que pueden estar muy bien pero que no nos construyen ni nos constituyen.

En la actualidad, la información nos satura, cualquiera (hasta yo) puede escribir sobre lo que quiera y publicarlo en internet. La confusión sale ganando. Hoy en día es casi imposible ser ordenado mentalmente, tener los ideales claros y que nada ni nadie los haga tambalear, porque hay tanto escrito y divulgado que o no leemos o tenemos una empanada mental. Conclusión: es más que complicado saber qué es lo que queremos.

Vivir sin pasión es demasiado frecuente hoy en día. Insatisfacción familiar, laboral, política, social y, obviamente, espiritual. Nos quejamos constantemente por todo, nos comparamos con otros y nos llenamos de amargura, porque siempre hay uno mejor. Sin embargo somos incapaces de proponer soluciones, remangarnos el codo y trabajar a fondo, apasionadamente, por aquello que nos define. Eso supone una inversión de tiempo excesiva y sin resultados evidentes, es algo que nuestra escasa paciencia no puede soportar.

Fijémonos por un instante en las iglesias. Un patrón característico es que la mayoría de miembros están a remolque de las pocas personas de la comunidad con pasión por lo que creen. Desafortunadamente, demasiadas veces se trata de una oscura e incomprensible pasión por el poder, ya sea en una iglesia, una comunidad de vecinos o una caja de zapatos vieja. Pero eso ya es otro tema.

Vivir sin pasión es como comer sin hambre, pasan los días y no sabes si quieres más o quieres menos.

Uno de los problemas es que nos empeñamos en vivir esperando finales de etapas. Estudiamos la carrera anhelando recoger el título. Vemos un partido de futbol (o pingpong) y en vez de gozar del juego focalizamos nuestras emociones a ganar o perder. Mientras tanto pueden pasar cosas extraordinarias, pero nos han hecho resultadistas, ¡se tiene que ganar! Si se pierde todo lo bueno cae en saco roto.

¡No te conformes!

El recientemente desaparecido Steve Jobs, cofundador de Apple, subrayó en su famoso discurso en Stanford: "Debes encontrar aquello que amas, y que es tan válido para el trabajo como para el amor. Si no lo has encontrado aún sigue buscando, no te conformes. (...) Me pregunto: si hoy fuera el último día de mi vida, ¿querría hacer lo que estoy a punto de hacer? Y cada vez que la respuesta ha sido NO varios días seguidos, sé que necesito cambiar algo".

Apreciado amigo que lees, no te conformes, piensa en grande, vive aquello que encuentras verdadero, que amas, que te apasiona, y que a la vez te edifica, te hace mejor como persona y te pone en disposición para ayudar a los demás.

Si tienes claro aquello que amas, genial, entusiásmate con ello. Si no lo tienes claro, busca, pregunta, investiga, escudriña. Si solamente sospechas que “eso” merece la pena, dedícale tu tiempo, fórmate, sigue investigando, compara, no tomes decisiones sin criterio, pero trata que tu criterio decida sabiamente. Si crees en Dios, ora por ello, que Él te ilumine y te ayude a tomar decisiones. Pon esa pasión en sus manos, verás como su fruto se multiplica.

Todo lo que esté en tu mano hacer, hazlo con todo empeño (Ecl. 9:10).

Me gusta el testimonio de Pep Guardiola, actual entrenador del F.C.Barcelona de futbol, cuando, tras ganar muchos títulos, solamente se atribuyó el mérito de tener una gran pasión por su oficio, porque esa pasión le ayuda a vivir, y enfatizó que esa pasión la puede tener cada uno en su profesión (y también puede extrapolarse a la pareja, vida social, política, espiritual...). Palabras como éstas provocaron que al día siguiente muchos individuos anónimos, como yo, miráramos la vida de forma más optimista.

Te apasiona aquello a lo que dedicas tiempo cuando no lo tienes.

Y es que tener un propósito hará de tu existir una bendición. Si eres cristiano, pídele a Dios más entusiasmo, reclama tener más pasión por Él. Antes de orar por tus asuntos, ruega por creer más en Él, por vivir una vida cristiana real, práctica, no basada en dogmas ni tradiciones sino en valores, en realidades de cada día, en un estudio apasionado de la Biblia y en una oración sincera y no convencional.

Pide, y Dios te atenderá; busca, y encontrarás; llama, y será el mismo Dios quien te abra la puerta (Mat. 7:7).

Lucha contra la tibieza

Seguir una vida cristiana sin pasión es perder el tiempo. Bueno, falta un matiz: seguir una vida cristiana sin buscar pasión en ella es perder el tiempo. ¿Te falta pasión al hablar del Dios creador del “todo”? Búscala. Dios nos quiere espiritualmente fervientes (Rom. 12:11), no amodorrados, ni apáticos, ni superficiales.

Si realmente crees en Dios, su mensaje no puede dejarte indiferente, su muerte (por ti) en la cruz no puede no emocionarte, su resurrección y promesas no pueden no erizarte la piel, es imposible restar impasible ante todo eso si de verdad crees que esto ocurrió. Sin embargo seguimos apáticos, y es porque hoy en día cuesta creer algo al 100%, vivimos en una creencia porcentual, crees pero con reservas, y te privas a ti mismo a ser un cristiano apasionado. Eso sí, somos los más sentimentales en días puntuales, ante una charla o música especial desarrollamos intensas emociones, pero que al día siguiente son solamente silencio espiritual. Si eres un cristiano apasionado lo serás hoy y mañana, es racional, forma parte de ti.

Dios ya nos dijo que nos faltaría pasión, que no seríamos ni fríos ni calientes (Apo. 3:16) sino que seríamos anodinos, indecisos, intermedios, fronterizos, amodorrados, sosos como las tortitas de maíz dietéticas (que, por cierto, me encantan y todavía no sé porqué). Pienso, si Dios nos llama sosos así abiertamente, ¿es para que nos identifiquemos y nos maravillemos por lo bien que nos describe Dios antes de que existamos? ¿tú crees? ¿no crees que Dios nos caricaturiza para instarnos a espabilar? Chico, apasiónate, déjate ir, no pierdas tu vida queriendo remar en diferentes direcciones, porque acabarás cansado y en el mismo lugar. La vida está para tomar partido por algo. Sé que es difícil saber el qué, pero al menos esfuérzate, indaga, no te quedes en medio del camino.

Un consejo salomónico: apasiónate, disfruta de lo que te gusta ahora que todavía puedes. Carpe diem. Goza de lo que Dios te ha regalado, es decir, de todo lo que te rodea. Pero trata de hacerlo sin que te haga daño, recuerda que Dios te ha creado y con un propósito. Tienes mucho que dar todavía en esta vida, no lo estropees hoy, no vale la pena (Ecl. 11:9, Ecl. 12:1 en versión llopisiana).

Transmisores de pasión

Y luego pretendemos evangelizar. Sin embargo no tiene sentido un evangelismo sin pasión, de la misma forma que no tiene sentido tener pasión por Dios sin un posterior evangelismo. Si tienes pasión por algo vas a hablar de ello (¿has estado enamorado? ¿te das cuenta de lo pesado que eres hablando de esa persona?). Es esa pasión la que te lleva a la originalidad, a ser creativo y a no hacer del mensaje de Dios algo rutinario y aburrido.

En el evangelismo, nuestra tarea es transmitir pasión, la conversión ya no es asunto nuestro, de eso se encarga Dios.

La poesía nace en la pasión. Recítala, y esos versos florecerán.

A lo práctico

Dejemos de querer ser cristianos para serlo. Hay una historia perfecta para ilustrarlo. Resulta que un joven se acercó a Sócrates y le dijo, apáticamente: "Oh, gran Sócrates, vengo a usted en busca de conocimiento". El filósofo lo llevó al mar y lo sumergió unos segundos. Al soltarlo para que respirara preguntó: "¿Qué quieres?". El joven dijo: "Conocimiento, gran conocimiento". Sócrates lo volvió a hundir y al sacarlo insistió: "¿Qué quieres?". El joven, medio ahogado, chilló: "¡Aire, quiero aire!". Sócrates respondió: "Ahora, cuando quieras el conocimiento como quieres el aire, lo tendrás".

Demasiadas veces nos quedamos en lo teórico. La pasión es ese ingrediente necesario para llevar tu cristianismo a la práctica. Con esa pasión, los resultados vendrán solos.

Sé que igual tú, que lees ahora mismo, te encuentras vacío, desorientado, sin pasión alguna, pero deseas conocimiento, como el joven de la historia, o conocer a Cristo, como muchos jóvenes de la iglesia. Tendrás problemas, pero no abandones, trata de buscar esa pasión. Piensa en algo bien sencillo, pero a la vez fundamental: ¿quieres haber vivido la vida que quieres vivir? ¿quieres que tus días en esta tierra hayan servido para alguien? ¿cómo quieres ser recordado?

Póntelo fácil, haz planes prácticos, realistas, concretos, que supongan un antes y un después en tu vida. ¿Has pensado en servir a los demás?

Espero que este humilde texto sirva para que busques la pasión de tu vida, para que sepas escoger libremente lo que te conviene y te llena. Pero ten en cuenta que en ningún momento quiero que se interprete un mensaje sensacionalista, de la pasión como solución a todos los males. Con mucha pasión te seguirás equivocando, seguirás cometiendo estupideces. Pero, ¿sabes? Un apasionado se levanta, no para de proponer, de moverse, y lo hace de corazón, y estoy convencido de que Dios acaba iluminando y guiando el camino.

Ánimo, que si nos despertamos bien temprano, pero bien temprano, bien temprano... y nos ponemos en las manos de Dios, de forma activa, somos imparables.

Més que paraules

2011-09-30T03:52:00.000-07:00

Hace un montón que no escribo nada, pero hoy un pequeño regalo a una buena amiga, la persona que habla más del mundo mundial!

Anna! ets la canya!

Baixava de la fageda en silenci, amb la mirada perduda i la boca entreoberta, mostrant al món la seva timidesa aguda que no li permetia ser com ella voldria. Al seu voltant, els nois i noies normals dialogaven, reien i ho passaven bé amb tota la naturalitat del món.

Però ella se sentia incapaç, es veia rodejada de silencis forçats per ella mateixa.

És curiós com la impossibilitat del avui es pot vèncer el mateix demà. Hi ha moments excepcionals a la història que han revolucionat i produït un gir copernicà a la situació: la revolució francesa, la caiguda del mur de Berlín i el dia en què l'Anna va començar a parlar-li al món.

I no va parar de fer-ho!

M'explico. D'un dia per l'altre, si, d'un dimarts a un dimecres o d'un dijous a un divendres, l'Anna va passar de ser l'ésser més tímid i callat de l'univers a ser la persona més expressiva que conec. Suposo que tant que s'havia retingut va fer que totes aquelles paraules amagades durant anys sortissin a la vegada, com un pres d'una presó d'alta seguretat al fugir per un túnel estret i fosc. Un torrent d'emocions i locucions verbals provinents de la foscor absoluta, això és l'Anna.

Els primers sorpresos, la seva família, no entenien com la seva nena, que mai deia res del que pensava, que prou aconseguien en saber si volia cigrons o no, de sobte els hi expliqués, tot emocionada, que havia vist un gosset tant i tant bonic als voltants de la masia. I com ho descrivia! amb tot luxe de detalls, et relatava el relleu de l'animal, el lloc on el va veure amb una descripció panoràmica tridimensional... i quant bufó que era el gosset, ho repetia varies vegades, com si amb una no hi hagués prou. Necessitava que els altres visquessin la mateixa emoció i la manifestessin, sinó no se sentia satisfeta.

Els seus pocs amics, acostumats a tenir que arrossegar l'avorrida de l'Anna per tot arreu sense que aportés res, van descobrir la energia en forma humana. -Anem aquí, no, allà, fem això i allò altre, us explico el que em va passar ahir, i saps què faré demà?-. Hores parlant, amb una emoció que sobrepassava els fets habituals que una persona realitza.

Mesos després l'Anna es traslladava a Barcelona, la gran capital, aquell conjunt d'edificis inhòspits que formen una teranyina on de petita ella va anar i s'havia sentit ofegada per tantes veus desconegudes i pel contrast entre ella mateixa i el seu voltant. Excessiva diversitat per a algú que no la sap expressar.

Però l'Anna, en si mateixa, havia experimentat la diversitat. Havia vist el món des de l'interior d'aquell que no parla i d'aquell que no deixa de fer-ho. Una sublimació de flemàtica a sanguínia.

De fet, ara mateix està parlant amb un desconegut a les Rambles, sobre si coneix a la seva cosina i que li agraden aquelles sabates que porta, però millor en el color de les que porta aquell noi que va conèixer a Figueres i que no ha vist mai més, però que algun dia voldria trobar un altre cop, perquè li va explicar un acudit que li va fer gracia però que no el recorda, i li vol explicar a la seva companya de pis, que després de sopar s'expliquen acudits, i no vegis com riuen, però clar, la companya de pis té una parella humorista, saps, no? que fa guions i en té molts d'acudits, ostres, i és d'Olot el noi, i crec que abans sortia amb la Montse, si, la dels formatges, molt bona noia, i la seva mare feia uns pastissos... mmm, per on anava?

No cal dir que l'Anna s'ha adaptat més que bé a Barcelona.

I no para de conèixer a gent, és una màquina del coneixement, de fet en dues setmanes a Barcelona coneix a més gent que jo en vint anys! Aconsegueix treure una simpatia brutal en pocs segons, i la gent vol saber més de l'Anna, és estrany aquell qui no se sent bé amb ella, i la vol abraçar, és pura màgia tot plegat!

Seria curiós que es trobessin l'Anna extravertida i la introvertida, no sé què sortiria d'un encontre casual entre elles. Dues cares de la mateixa moneda, el mateix encant en cadascuna d'elles. Però l'Anna va més enllà de les paraules que digui o deixi de dir, l'Anna és allò que és i allò que li manca, és aquella innocència que li fa ser bona de veritat.

Per això, jo de gran voldria ser com l'Anna.

Mentrestant... nos toca vivir

2011-04-04T08:02:00.001-07:00

Escrito relacionado al evento Mentrestant, que se dará en Barcelona y Badalona del 17 al 22 de mayo (www.jacat.info)

En breve tendremos un congreso de jóvenes, que creemos que Jesús existió y que vale la pena leer su vida y milagros (nunca mejor dicho), en Barcelona. Es genial trabajar con jóvenes, llenos de alegría, de energía, de sueños, de planes de futuro… y con jóvenes que han decidido en su vida asistir a una iglesia, adorar a Dios. ¿Por qué? ¿Qué nos mueve a hacerlo?

Me parece fundamental, y generalmente no lo hago, ligar mi religión, mi creencia, mi fe con mi día a día, con lo que veo en el mundo, con lo que comparto con la gente que me rodea, con las conversaciones de bar al desayunar… a veces noto como una distancia infranqueable entre mi yo de sábado y mi yo diario, y me preocupa.

¿En qué sentido afecta el hecho de ser cristiano y seguir a Jesús en lo que tú haces? No me vale eso de decir que somos mejores personas, que somos altruistas, que pensamos en los demás… porque no es verdad, afortunadamente hay mucha gente en este mundo que colabora con el 3er mundo, que prescinde de parte de su vida para darse a los demás.

Por alguna razón decidimos cierto día asistir a esta iglesia concreta, y algunos a dedicar parte de nuestro tiempo a luchar por la causa, con cargos, con responsabilidades, organizando congresos para jóvenes, movilizando a gente. ¿Sentimos de verdad lo que un día decidimos y lo que nuestra rutina sigue notificando? ¿Creemos realmente en esta iglesia adventista del 7º día? Si es que sí, luchemos, seamos críticos, discutamos lo que no nos gusta, hagamos lo posible para que sea una iglesia realmente cristiana. El futuro depende de los jóvenes. ¿Nos conformaremos en seguir así o mejoraremos esto? ¿En qué sentido? Pongámonos las pilas…

¿Qué supone seguir a Jesús en tu día a día? Si realmente crees que Dios es la perfección y que Jesús el camino, ¿qué cambiará ello en ti?

¿Qué supone sentir que te han creado en tu día a día? Según mi entender, no se puede vivir igual pensando que has sido creado con un propósito o, por el contrario, que eres fruto de la casualidad, de un choque molecular fortuito. Está claro, que en lo superficial no te va a cambiar, pero en tu intimidad, en tus pensamientos profundos… y solo hay 2 opciones, tú eliges.

Para mí hay algo claro, que le doy vueltas, y valoro a través de mi experiencia bíblica, y es que muchas veces no le damos la importancia que tiene a la vida en la tierra. Pensamos que tenemos una esperanza en la vida venidera, como si lo que vivimos aquí fuera un mal ensayo, vemos que hay maldad e imperfección, ante la injusticia clamamos a Dios pidiendo justicia en la vida futura, pero igual debemos conseguir dar un paso más en ésta. Dios quiere que vivamos estos 70-80-90 años, siendo la imagen de Dios, aunque sea algo que a veces cueste, gozando de todos los dones que tenemos y llevándolos a la práctica. Usando la capacidad de imaginar, la naturaleza, las relaciones, la amistad, el amor…

Conocéis la expresión latina Carpe Diem, o Colligo Virgo Rosas, pues aquí va su versión bíblica:

Efe 5:15-17

Goza de la vida, pero no tontamente, qué pena gastar tu vida en objetivos que no te llenan, y que no llevan a ningún lugar.

Pero desgraciadamente no gozamos la vida sino que la vivimos con un montón de traumas, de mirar al pasado con melancolía, pensando en qué hubiera pasado si no… el hecho es que estamos aquí, hay que pasar página de lo que podría haber sido mejor, en la vida hay que dar los pasos hacia delante. Nos entristece el paso del tiempo y no gozamos de lo que tenemos hasta que lo perdemos. Y esto es así en la juventud, hay mucha depresión, poco ánimo para seguir viviendo.

Es verdad, somos muy inmaduros, no tenemos un rumbo fijo y eso causa que escojamos mal la pareja y pase lo que pase, que nos formemos poco y no tengamos el trabajo deseado… y en esta vida hay veces que debes aceptar que eso ya no lo puedes cambiar, porque tú mismo escogiste ese tipo de vida cuando no tenías criterio, pero eras tú, y muchas veces hay que pagar las consecuencias. Todo es mejorable en esta vida, pero en vez de entristecerte mira adelante (sé que en ciertos casos es difícil), hay cosas magníficas por las que luchar, elige bien.

Hay muchos mensajes para los jóvenes en la Biblia, uno de ellos me parece muy interesante, se encuentra en la parte final del libro de Eclesiastés.

Ecl. 11:9

Vemos 2 partes diferenciadas,

Hay que gozar de la juventud, de ciertas locuras que uno solamente hace cuando las hormonas despiertan y aún no estás esclavizado por un trabajo, etc. Carpe diem, porque estos buenos momentos de la juventud se van, no te das cuenta y ya eres mayor, y no vuelves a ser joven.
Dios te pedirá cuentas. ¿Contradicción? Para mí no, para mí es gozar pero con cierta madurez, saber que todo lo que haces lleva consigo consecuencias, sé equilibrado, que se te vaya la olla pero no con ello perjudiques a otros ni te hagas daño a ti mismo. Ten perspectiva. Ayudemos a los más jóvenes a tenerla.

Ecl. 11:10

Quita de encima todo lo que genera inquietud y tristeza en ti. Que seas cristiano no significa que seas un rallado, que se pasa las semanas cerrado en sus pensamientos, somos seres sociales y cada uno a su manera requiere de gozar de la vida. No me gusta cuando se ve a los cristianos como a infelices que necesitan de una esperanza para compensar lo mal que les ha tratado la vida, no creo que eso deba ser así.

Sant. 4:1-3

Frustraciones de la vida, queremos estar bien, queremos la felicidad (eso todos), a veces a toda costa, y para ello somos capaces de cualquier cosa. Vemos que el vecino es feliz y sentimos envidia, nos planteamos porque él sí y yo no. No le pedimos a Dios, o si lo pedimos es para nuestro propio egoísmo. Y así no… no es la manera.

Volvemos a Eclesiastés…

Ecl. 12:1

Y también que sepas que todo lo que puedes disfrutar es gracias a que Dios te creó, y hay que disfrutar la creación de forma limpia. ¿Por qué esperar a recordarlo cuando ya no seas joven? Sirve a Dios, haz de tu vida una ofrenda, hoy, en tu día a día, déjate mecer por el espíritu santo, por los valores que ves en la Biblia. Vale la pena, no tendrás un subidón, pero tendrás los ingredientes para tener una vida con sentido.

Dios nos pide que vivamos y lo hagamos bien: Juan 10:10: yo he venido para que tengan vida y la tengan en abundancia. No una vida pequeña, no, abundante, plena, una vida con luz (Juan 8:12).

Somos casi perfectos, tenemos a nuestro alcance multitud de cosas perfectas, sin embargo nos hemos complicado la vida (Ecl. 7:29), tenemos mucha facilidad para hacerlo. Todos estos traumas y problemas psicológicos son el reflejo de la falta de humildad y de oración. Un versículo no para quedarnos viendo nuestros errores sino para mirar con esperanza, hacia un propósito, un objetivo.

MENTRESTANT… ¿QUÉ RELIGIÓN SEGUIMOS?

Disfrutamos la vida, muy bien, pero nosotros hemos decidido hacerlo siguiendo una cierta religión.

Sin duda el término religión es algo complejo de definir, es un conjunto de creencias tanto teóricas como prácticas que te hacen llevar una vida concreta. Un hobby llevado al límite puede ser una religión, es lo que crees en esta vida: el rock, el futbol, la prensa rosa, el feminismo pueden llegar a ser religiones.

Nuestra religión es aquella en la que:

- Cristo es el centro de todo

- en la que creemos que la vida ha sido creada

- y de alguna manera será restaurada.

No compro una religión de privaciones, compro una vida emocionante con Cristo en mente, una vida donde experimentar lo que es bueno y compartirlo. Una vida cristiana en contacto con el mundo, en que duela la muerte y el sufrimiento, no una vida en que se vive en un universo paralelo al tercer mundo. No compro una religión de no comedores de cerdo, de evitar tomar una cerveza en una terraza de bar, compro una religión comprometida con la gente que necesita de una ayuda y también con la gente que necesita de un mensaje de paz y esperanza.

La religión cristiana, para mí, es una relación con Dios, no una pertenencia a un conjunto de valores y normas. La religión está en tus momentos a solas, en tu intimidad, en aquellos pensamientos que tienes cuando nadie ni nada te comunica, cuando hay silencio a tu alrededor. ¿Y por qué vamos a la iglesia pues? Para compartir, aprender, socializarnos, ayudarnos.

Cuando tenemos esta relación íntima con Dios, cuando creemos que nuestra vida está en sus manos, entonces vive Cristo en nosotros (Gal. 2:20) y pasa a ser nuestro refugio (tal y como hemos leído en el Salmo 142 al principio). En ese momento no hay traumas, porque tienes una paz que va mucho más allá de tu día a día (2 Cor 5:17, ser una nueva persona). Bueno, siguen habiendo problemas, porque sigues siendo humano, pero tienes una ayuda especial, una paz que vale la pena experimentar.

MENTRESTANT… SIGAMOS A JESÚS

Jesús vino a este mundo y mostró un tipo de vida diferente, demostró que una gran comunicación y confianza en el futuro llevan a la perfección, demostró que dar es mejor que recibir. Compro una religión que mire a Jesús, que le imite, que en cada decisión piense qué haría Él. Compro una religión que no sea corporativista, que no se mire al ombligo sino que vaya a la práctica, que no se quede en lo teórico, que no solamente hable de lo que es ayudar a los demás pero no mueva un dedo. Solidaridad, evangelismo, ayuda a quien lo necesite, apoyo entre los miembros… para mí eso es Iglesia.

Hebreos 13: 20-21.

Que Dios nos transforme día a día, y que vayamos venciendo esas imperfecciones que muchas veces no nos dejan avanzar y que nos privan de una felicidad verdadera.

Mentrestant… disfrutemos del sábado, disfrutemos del fin de semana, del sol, de la comida, de la compañía, de las risas, de la amistad, del amor, y en todo lo que hagamos alabemos a Dios, que todo esto se lo podamos dedicar de alguna manera.

CUADROS PINTADOS EN OJOS AJENOS

2011-02-11T15:37:00.000-08:00

Hoy en el tren he escrito esto, y como hacía mucho que no actualizaba el blog (desde 2010) pues nada, a eso que vamos!

La naturaleza es belleza,

y eso no es opinable.

Las arrugas de un anciano

bajo unos ojos pardos

llenos de recuerdos sin memoria.

La expresión asiática

de risa mezclada con llanto,

el ying y el yang acostándose juntos.

La mirada insistente

de unos ojos transparentes

que buscan en ti

aquello que acaban de perder,

y se cristalizan en tu penumbra.

Sacar lo primero que viene a la mente

al observar pasajeros en el tren.

Escribir sin pensar,

dibujar sin apenas mirar.

Esto también es de la naturaleza,

nos pertenece, es un don,

y es brutal.

Los cabellos alborotados

que caen como cascadas

por el precipicio del cuello

de una chcia que no para de hablar.

Esa mano que acaricia a otra

sin necesidad de palabras,

esa sonrisa que se dispara

y alegra a todo quien se acerca.

A veces mirar alrededor dignifica.

Somos belleza.

Cuadros pintados en ojos ajenos.

Colores con formas.

Pianíssimo

2010-12-24T11:09:00.000-08:00

Hoy, nochebuena, subo este escrito en el blog dedicándoselo a mi madre, el ser humano que más me ha querido (y sigue haciéndolo), sin duda. Y lo mismo por mi parte.

Ella sometida en la soledad tocando esas notas compuestas por Chopin. Nadie más en ese piso con vistas al mar, pero las caricias al piano creaban sonidos emocionales, y ella se movía en el banco al son de la música. Y eso es compañía, la música a veces llena huecos humanos que las disonancias de la vida van quitando.

El camino de su vida estaba descrito en la melodía que sonaba. Los deseos de futuro eran acordes en tono mayor, el mañana será el fruto de muchos caminos que se cerraron repentinamente pero dejaron abiertos nuevos senderos, aún por descubrir.

Ya próxima a la jubilación la tendencia sería dejarse ir por la vida, que los segundos se convirtieran en horas y la televisión hiciera dormir las ganas de vivir. Pero no era su caso, supongo que el movimiento de sus dedos no le hacía simplemente dormir, ellos le guiaban hacia nuevos retos, grandes conocimientos. Ya habrá tiempo de dormir, ahora es tiempo de terminar grandes canciones y disfrutar con finales apoteósicos.

Una buena melodía modula, su intensidad va variando dependiendo de lo que se quiere decir. Pianíssimo, la sensibilidad de cada nota habla por ella misma, susurra las palabras más bonitas que se pueden decir. Fortísimo, emoción a gran escala, se quiere gritar aquello que está en el interior y nada ni nadie debe parar ese corazón lleno de expresiones que ofrecer al mundo.

Llega la navidad, y los suyos rodearon el piano, no hace falta decir nada concreto, las miradas describen mejor que cualquier discurso navideño, las caricias en la mano que tanta música han sabido describir son la mejor manera de sincerarse ante ella. Se le ama, y de verdad.

Yo modelizo, Tú modelizas, Él también modeliza

2010-11-02T09:19:00.001-07:00

[Artículo que va a ser publicado en la revista Aula7, Nº 23 Nueva Época – Diciembre 2010]

Resumen: En este artículo primeramente motivo el uso de modelos para el progreso científico. Posteriormente recuerdo que todos los humanos nos pasamos el día creando y usando modelos. Finalmente comento la manera que tiene Dios de hablar con nosotros, basada en modelos, para ayudar a nuestra comprensión.

Seguro que has oído hablar del método científico, posiblemente has leído a Descartes, a Kant o a tu profesor de física y química hablar sobre ello. Se trata de la manera de proceder de un científico para llegar a establecer un conocimiento nuevo sobre el Universo. El objetivo del científico es descubrir nuevas regularidades y entender algo mejor todo lo que nos rodea, pero eso requiere de sus fases, de sus momentos, no es un proceso directo. Francis Bacon (1561-1626) lo estableció en una serie de pasos (Figura 1). Primeramente uno debe observar dicho hecho natural, tomar medidas, cuantas más mejor, ordenar los datos obtenidos, analizar el suceso y a partir de allí inducir hipótesis, lanzarse a la piscina e interpretar qué significan esos datos. En ese punto no termina el proceso, sino que se tiene que demostrar que esas hipótesis son verdad, y se hace con experimentos bien diseñados que lo demuestren; en el caso que todos y cada uno de los experimentos prueben que dichas hipótesis son ciertas el científico o el grupo de investigación lo celebrará, tendrá una teoría que funciona, posiblemente una nueva ley natural, un pequeño paso para la ciencia, un gran paso para la humanidad.

Figura 1. Pasos del método científico.

Este esquema sigue inalterable a pesar de que la ciencia ha cambiado dramáticamente desde la época de Bacon. Sin embargo, nuevas herramientas se han ido utilizando para poder adquirir conocimientos nuevos. En este artículo me quiero centrar en el uso de “modelos científicos” como herramienta que complementa los experimentos y ayuda a probar la veracidad o no de las hipótesis formuladas.

YO MODELIZO

La palabra ‘modelo’ tiene muchas acepciones, entre las cuales está la de representación en pequeño de alguna cosa. Otra acepción es la de esquema teórico, generalmente en forma matemática, de un sistema o de una realidad compleja, como la evolución económica de un país, que se elabora para facilitar su comprensión y el estudio de su comportamiento [1].

La creación de un modelo es una parte esencial de toda actividad científica. En esa parte de la ciencia me encuentro yo mismo, modelizando lo que me dejan, por ese motivo me centraré en los modelos en este artículo, porque los encuentro fundamentales y porque su papel en la ciencia me ha hecho reflexionar en ciertos paralelismos con nuestra relación con Dios.

Un modelo científico es una representación abstracta pero a la vez simplificada de la realidad que queremos describir, ya sea de forma conceptual, gráfica o visual. El modelo se utiliza para poder describir una serie de datos medidos en observaciones de la naturaleza y predecir nuevos resultados de dicho fenómeno. Nos permite comprender sucesos que no entendemos, debido a que el modelo lo describe de una forma simplificada.

Dicen que la realidad por ella misma es imposible que la lleguemos a conocer, es lo que Immanuel Kant identifica como las “formas de nuestra percepción” (el noúmeno), o Platón llama “ideas”, que residen en otro espacio, fuera de la caverna donde estamos cerrados [2]. En el proceso de modelización llevamos esas ideas a una realidad en la que sí somos capaces de conocer, traducimos esa realidad compleja a nuestro idioma.

Modelizar es un proceso humano fundamental. Un modelo, a efectos prácticos, es mucho más eficiente de usar que la realidad misma, por el hecho de que hemos simplificado substancialmente la realidad para hacerlo, de alguna manera es una idealización en la que capturamos solamente lo esencial de lo que queremos estudiar, prescindimos de muchos aspectos, se supone que con buen criterio (allí está gran parte del esfuerzo), para así poder estudiar y manipular los datos de forma sencilla. Aún así, este modelo sigue representando la realidad, es una abstracción de ella, las conclusiones que saquemos del modelo podemos inferir que serán también válidas para la realidad.

Un paso extra es la formalización de los modelos, lo que es esencial para evaluar y cuantificar las hipótesis que hemos hecho y los resultados obtenidos. Para formalizar un modelo traducimos nuestra visión y simplificación del mundo al lenguaje de las matemáticas, que es un lenguaje preciso y universal, que ayuda a formular ideas y manipularlas debidamente. Con las matemáticas podemos movernos dentro de la abstracción sin problemas, y hacer simulaciones numéricas, que son modelizaciones de secuencias e intervalos temporales del mundo real, imitaciones de la dinámica real del sistema. Con un ordenador podemos formar una vida semejante a la real, una especie de Secondlife de un fenómeno científico.

Nunca debemos olvidar lo más básico, y es que un modelo está caracterizado por tener una referencia, un propósito y también una rentabilidad; es necesario tener claro cada uno de estos puntos cuando modelizamos, donde la rentabilidad significa que sea efectivo usar el modelo, en el sentido que se gane tiempo y recursos.

Se suelen hacer 2 tipos de clasificaciones de modelos según la información de entrada o según la aleatoriedad:

* Modelos deterministas y estocásticos. Los deterministas son los que, dadas unas condiciones iniciales concretas, se producen siempre las mismas salidas, no contemplándose la presencia del azar, de la incertidumbre. Los modelos estocásticos son probabilísticos, no se conoce el resultado esperado sino solamente su probabilidad, se tiene en cuenta la naturaleza estadística de los datos.

* Modelos mecanicistas y empíricos. Un modelo que utiliza una gran cantidad de información teórica es un modelo mecanicista, está basado en las explicaciones sobre las causas o mecanismos que dan lugar a ese fenómeno. En cambio en un modelo empírico no se tiene en cuenta el mecanismo que hace que cambie el sistema, solamente las observaciones directas o los resultados de experimentos del fenómeno estudiado.

Los modelos matemáticos se utilizan no solamente en las ciencias naturales (física, química, biología,…) sino también en las ciencias sociales: economía, psicología, política (para muestra mirad los debates electorales), y cada vez en más ámbitos del conocimiento. Según mi opinión, el futuro de la ciencia está en la colaboración multidisciplinar, en la que se puedan aplicar modelos matemáticos en distintos campos.

Por ejemplo, en lo que personalmente estoy inmerso es en la modelización de sistemas biológicos, que es uno de los campos de más auge ahora mismo. Los sistemas biológicos manifiestan una complejidad muy grande; si se quiere estudiar el movimiento de una célula, por ejemplo, se tienen que tener en cuenta miles de factores: los microtúbulos que forman la estructura de los flagelos, la forma de la membrana celular, el estado bioquímico del ambiente en el que se encuentran, etc. Para avanzar en su estudio se han ido proponiendo modelos reduccionistas en los que la cantidad de variables se reduce considerablemente, se identifican las partes esenciales y se excluye el resto.

Hace años en un artículo que escribí para esta misma revista [3] hablé sobre el modelo que ideamos mi equipo de trabajo en la Universidad de Barcelona. Básicamente queríamos describir el movimiento de bacterias flageladas en fluidos y estudiar la cooperación existente entre ellas. Hicimos un modelo sencillísimo en el que menospreciamos miles de aspectos biológicos del sistema, y solamente nos centramos en un mecanismo efectivo de propulsión de lo que en nuestro modelo correspondía al cuerpo de las bacterias. Describiendo lo relevante del fluido en el que las bacterias estaban suspendidas estudiamos la cooperación entre las bacterias y obtuvimos resultados muy similares a los experimentos de bacterias reales a pesar de no tener en cuenta el movimiento explícito de los flagelos, la interacción química y demás efectos existentes en estos sistemas (Figura 2). Además, nosotros podíamos variar los parámetros que controlábamos a discreción y gracias a supercomputadoras tener resultados para diferentes condiciones iniciales de forma constante, en cambio en los experimentos el proceso es mucho más lento y laborioso, con lo que nuestro modelo ayudó mucho a avanzar en el conocimiento del problema.

Figura 2. Varias bacterias E.coli en movimiento en un fluido.

No quiero centrarme en los resultados obtenidos sino en la eficacia de un modelo, que te permite capturar qué es lo esencial de ese fenómeno y después tienes una plataforma mucho más sencilla que la realidad, con la que puedes jugar y variar aspectos del sistema de forma mucho más rápida de lo que puedes variar los experimentos. Eso ayuda a preparar de forma mucho más eficaz los experimentos, porque obviamente estos últimos deben hacerse, la comprobación en el mundo real es necesaria en ciencia, y siempre lo será. Me atrevo a decir que hoy en día la ciencia sin la modelización no podría avanzar, sin embargo, eso no es la extinción de los experimentos, ni mucho menos.

En los últimos años se han propuesto modelos muy precisos de la propagación del cáncer o de otras enfermedades para entender y predecir los comportamientos de las mismas. También prodigan modelos de pliegue de proteínas, de canales iónicos en membranas celulares, de la transmisión de información en el cerebro, de los niveles tróficos de los ecosistemas, etc. Por no hablar de modelos económicos, sociales, etc.

TÚ MODELIZAS

Modelizar es algo más cotidiano de lo que uno puede pensar al leer tal palabrota. Tú, a pesar de que no seas científico, lo haces continuamente. En el mundo somos modelizadores, construimos y usamos modelos rutinariamente, es nuestra forma de interactuar con la realidad.

Pongamos un ejemplo, vamos al supermercado y tenemos que decidir a qué cola nos ponemos para pasar los alimentos y pagar. Para ello tenemos en cuenta la longitud de las colas, la habilidad de las cajeras respectivas, la cantidad de comida en los carros, la conversación que pueden tener los clientes precedentes (normalmente los hombres de mediana edad solamente dicen “hola”, pagan, y como mucho sueltan un escueto “gracias” mientras retiran las bolsas llenas de comida pre-cocinada), si hay algún anciano susceptible de tener problemas para encontrar las monedas para pagar, etc. Analizamos todos esos datos y los ponemos en nuestro modelo basado en la experiencia de la vida y sacamos una decisión, nos situamos en una cola concreta, que por desgracia generalmente acaba siendo la más lenta del Universo, lo mismo que sucede con el coche, que siempre estamos en el carril más lento… ¿o solamente me pasa a mí esto?

Otro tipo de modelos cotidianos son los que de forma gráfica definen una verdad de forma exagerada, queriendo parodiar alguna cosa, una caricatura de la realidad. Habréis recibido varios e-mails con modelos semejantes, personalmente me parece muy bueno el siguiente modelo de cerebro de hombre, ya que es el cerebro de uno de mis personajes favoritos: Homer Simpson (Figura 3), me gusta por el hecho de que es una caricatura perfecta del hombre contemporáneo, con solamente necesidades primarias, solo le falta el fútbol y el Gran Hermano.

Figura 3. Modelo de cerebro de Homer Simpson, que a su vez es el modelo de hombre estadounidense padre de familia.

Seguramente os será más familiar si os hablo de otro modelo de realidad: las redes sociales, tipo Facebook, aquéllas que modelizan nuestra vida a través de una pantalla, de unos amigos, de unas frases escritas, de una serie de imágenes, de grupos a los que nos agregamos, de eventos en los que aceptamos asistir, de un perfil que personalizamos con nuestros datos. Eso, para muchas personas, es lo que somos, la información que tienen de nosotros.

Google maps o cualquier callejero es un modelo genial de lo que sería el sistema de calles y carreteras del planeta tierra. Nos da una información que es muy fácilmente manejable si lo comparamos con la realidad, podemos medir distancias, optimizar rutas y demás operaciones con una facilidad enorme, cosa que in situ es una tarea complicadísima. Un video juego también es un modelo, obviamente es mucho más fácil manejar un video juego que la realidad que representa, cada vez este tipo de modelos son más parecidos a la realidad, es brutal.

El hecho es que hay infinidad de modelos en nuestra vida diaria, párate, observa, verás cómo no paras de crear de nuevos y de utilizarlos. La mente humana a veces es extraordinaria.

ÉL TAMBIÉN MODELIZA

De la misma forma, Dios habla con nosotros a través de modelos. La transmisión de información sobre el reino de los cielos y el plan de Dios con nosotros a lo largo de los tiempos se basa en modelos.

Dios nos simplifica la teología y los mandamientos explicando la vida de unos cuantos personajes de caracteres bien definidos. La Biblia nos habla a todos, ya que cada uno de nosotros se identifica con los personajes bíblicos con los que compartimos defectos, con los que tenemos sensibilidades comunes, dependiendo de las circunstancias que vivimos, claro. Todos los protagonistas del texto bíblico son modelos de cada uno de nosotros, ejemplos del resultado de elecciones tomadas, unas correctas, otras erróneas, y podemos ver el resultado, está escrito, y eso nos debe mover a tomar el camino apropiado.

Jesús les hablaba a sus oyentes no diciéndoles sus pecados concretos sino dando modelos de conducta generales. En la parábola del buen samaritano Jesús caracterizó los distintos protagonistas de forma que se sintieran identificados y vieran lo que tienen que cambiar, y que la caridad y el amor al prójimo son atributos que los puede tener el que menos esperamos [4].

En la parábola del sembrador [5] Jesús caracterizó bien cada tipo de suelo (Figura 4), para que cada uno de los que le oyeran se sintiera presente en la historia, equiparaba su existencia a un tipo de terreno. Jesús daba detalles, los necesarios, destacaba con metáforas aquello que hacía que la semilla no formara fruto debidamente. Cada tipo de suelo tiene sus diferentes consecuencias. Me encanta, esta parábola es un modelo matemático puro, solamente tienes que poner la condición inicial, cuál de los 4 suelos seleccionas, y la parábola te dice qué sucederá en el futuro. Bien sencillo, ¿no?

Figura 4. Diferentes terrenos de la parábola del sembrador.

Los discípulos le preguntaron a Jesús por qué hablaba a la gente en parábolas, y Él fue claro al respecto: “vosotros estáis ya en el secreto de lo que es el reinado de Dios; a ellos, en cambio, a los de fuera, todo se les queda en parábolas; así por más que miran, no ven; por más que oyen, no entienden, a menos que se conviertan y los perdonen” [6].

Jesús utilizaba un razonamiento por analogía en vez de razonamiento deductivo, y lo hacía para poder llegar a un público más amplio (¿acaso pensamos que la verdad cristiana es solamente para unos privilegiados?). Las parábolas contienen el secreto del Reino de Dios, pero para llegar a las verdades universales se tiene que seguir escuchando, no quedarse en la metáfora, no ver solo el modelo sino también la realidad que hay en el trasfondo, no quedarse en los árboles sino ver el bosque entero [7].

Tanto Jesús como Sócrates, que tampoco escribió nada pero sus palabras y conversaciones han quedado escritas, usaban un lenguaje sencillo para explicar verdades muy complejas, es decir, modelos de esas verdades que querían dejar en sus oyentes [7,8]. Sin embargo, Sócrates afirmó que la verdad de todo se encuentra en las ideas, es inalcanzable, en cambio Jesús se autoproclamó como el camino, la verdad y la vida [9]. Él es el modelo, pero a la vez es la misma realidad.

Jesús habla en el lenguaje del oyente, se habitúa a su público, utiliza metáforas continuamente, modeliza su discurso, sabe que eso simplifica la comprensión de los que le escuchan, pero en esos modelos que crea deja latentes las grandes verdades del evangelio que Él quiere transmitir. La realidad es mucho más complicada, pero Jesús quiere que le entiendan, que cambien y, en definitiva, que le sigan.

Dios entiende esta necesidad humana de usar modelos, de no poder mirar la luz directamente, por eso se modelizó a sí mismo en forma de Jesús, se tradujo Él mismo en nuestro lenguaje, porque ama tanto este mundo que Él mismo creó y entiende nuestra manera de ser que nos dio ese modelo suyo, esa adaptación de sí mismo, con el objetivo de que todo el que crea en ese modelo, que es su propia luz pero adaptada a nuestra vista, no muera sino que tenga vida eterna [10].

[1] Diccionario de la Real Academia Española de la Lengua.

[2] Immanuel Kant, Crítica de la razón pura (1781).

[3] Revista Aula7, nº 19, pág. 15 (2006).

[4] Lucas 10:25-37

[5] Lucas 8:4-15, Marcos 4:1-9, Mateo 13:1-9, 13: 18-23.

[6] Marcos 4:11,12

[7] Roberto Badenas, Para conocer al maestro en sus parábolas, Editorial Safeliz (2002).

[8] Roberto Badenas, Las parábolas. Una clave para vivir la fe, Aula7Activa, Convención Aeguae (1990).

[9] Juan 14:6

[10] Juan 3:16

GENTE DEL UNIVERSO: SOMOS ARTE, SOMOS BELLEZA

2010-10-28T10:21:00.000-07:00

Hace un montón que no subo nada en el blog! Aprovecho lo que he enviado a aeguae para el boletín.

Espero actualizar un poco más el tema en los próximos meses!

De Dios me fascinan muchas cosas, pero lo que más es que, a pesar de ser Dios y por definición no necesita nada, un día decidiera crear, expresar sus ideas y su estética en forma de humanos y de un ambiente idóneo para que ellos (nosotros) vivieran. Voy al Museo Dalí y me maravilla como el artista tiene ideas innovadoras y las sabe describir pintando, y te hacen pensar, te transportan a otros mundos; esos trazos trascienden, no se quedan en la pintura. Voy en metro o por la calle y veo humanos, todos distintos, característicos, freakies, con sus rasgos, sus cadenas de ADN, sus huellas dactilares. Cada uno de nosotros es imagen de Dios, bueno, algo ocurrió en medio de esta película que nos quitó “perfección”, pero el hecho es que nosotros, y el universo, somos el “Museo Dios”, su galería de arte.

Dicen que la grandeza de un escritor se vuelve aparente en sus escritos, pues la naturaleza manifiesta la grandeza de Dios. Y la ciencia, esa maldita asignatura de fórmulas y moléculas, ese mundo “fantástico” donde unos freakies inventan cosas innecesarias y ateas (ironía), trata de conocer lo que un día Dios pintó, esculpió, escribió. Amigos, que los descubrimientos científicos no os alejen de Dios, Él está detrás de todo, aunque no se pueda demostrar empíricamente.

Dios es inmenso, es tan grande e inabarcable que no podemos entenderlo completamente en este mundo. Gracias a la Biblia y al Espíritu de Profecía tenemos su palabra escrita: el mensaje, el plan de salvación para ti y para mí. Sin embargo, en la actualidad no tenemos profetas como Oseas o Juan el Bautista (¿les haríamos caso? Imaginaros a uno de ellos en un programa de televisión actual instando al arrepentimiento), ni vemos en directo los milagros de Jesús, ni tenemos el arca de la alianza, ni se abre el Mar Rojo a nuestros pies.

Vivimos el cristianismo a partir de la lectura bíblica y de la oración, de nuestra comunión personal con Dios, de compartir esas grandes verdades con nuestros amigos de la iglesia. Pero, ¿no hay nada más? ¿Una pista extra? El científico creyente debe contestar rotundamente que sí, que observar activamente la naturaleza nos permite percibir mejor a Dios, que las estrellas del firmamento no están solamente para las citas románticas. La ciencia nos dice que miremos, y el creer en Dios nos insta a que nos maravillemos, que dejemos de ser palomas carroñeras y empecemos a volar, que vale la pena.

Creo firmemente en la ciencia, en tratar de descubrir verdades que Dios ha dejado en este mundo y que no lo ha hecho de forma gratuita. Cada uno de los descubrimientos científicos describe parte del carácter de Dios, del artista. Sin embargo, a veces el científico propone interpretaciones de su descubrimiento y pone los pies en la metafísica, usa su imaginación humana y, a veces, se equivoca. Sacar a Dios fuera del lenguaje de la ciencia, para mí, es el error más grave.

Hay muchas teorías científicas no aceptadas por la Iglesia, hablar de la evolución de las especies o del Big-Bang parece tabú en un entorno adventista. El hecho es que muchos jóvenes van a la Universidad, escuchan, aprenden ciencia y ciertas teorías (y sus consecuentes interpretaciones), pero llegan el sábado a la iglesia y nunca se habla de ello, como si unos y otros viviéramos en galaxias distintas. Para mí es un error, debemos abrir el diálogo, escuchar a los entendidos, indagar, hacernos preguntas, discutir (aunque no resolvamos nada con ello) y consecuentemente alabar e interpretarlo todo usando la palabra de Dios, que nos llevará a que Él es el origen de todo. Este proceso, según mi humilde opinión, nos ayudará a fortalecernos y a ayudar a nuestros jóvenes universitarios a ver que no hay nada incompatible con un Dios creador de todo.

Uno de los hombres más ateos del mundo (según él mismo), el filósofo Anthony Flew, acabó diciendo: “Pienso que los argumentos más impresionantes de la existencia de Dios son los que se apoyan en los descubrimientos científicos”. Recomiendo fervientemente a los cristianos ir a la ciencia: leer sobre el funcionamiento del sistema digestivo humano, sobre las neuronas y el envío de información entre ellas, sobre las partículas fundamentales de la materia… descubriréis a un Dios que lo ha creado todo al detalle, veréis el estilo artístico de nuestro creador.

La ciencia permite descubrir ciertos aspectos de la creación que son invisibles a simple vista: la estructura del átomo, la electricidad, los enlaces químicos y un sinfín de pinceladas artísticas que un día el creador esbozó en su obra llamada “Universo”, en la que cada uno de nosotros somos una pieza debidamente diseñada y de la que Dios dijo: mmm, me gusta, lo considero bello, es a mi imagen y me ha salido más que bien, lo bendeciré.

Amigos: somos arte, somos belleza.

Una mirada a la bóveda celeste

2010-07-16T04:05:00.000-07:00

Hoy cuelgo otro poema de hace varios años, algo modificado con los años. Muy sencillo.

Se lo dedico a mi amigo (o más que amigo, a veces, jeje) Unai.

Felices vacaciones, bones vacances a tothom qui mira aquest blog.

Ya no recuerdo tu último beso,
ni aquellos sentidos versos
con los que lograbas mi emoción,
con los que me hacías
parte de la poesía
que me susurrabas sin palabras.

Parece una paradoja,
pero nuestro olvido ha sido eficaz
hasta en la última sombra de lo que fuimos.

Mi memoria ya no alcanza
esos abrazos
bajo la bóveda celeste,
donde las miradas eran inútiles
ya que le quitaban brillo a las estrellas.

Tu imagen trata de mezclarse
con las luces lejanas del cielo.

Sueño,
y ríos de ti fluyen
por mis vías respiratorias.

Despierto,
hoy puede ser un gran día,
me siguen esperando las estrellas.

Cristales azules

2010-07-07T07:24:00.000-07:00

Poema antiguo nuevamente, aunque ahora ando con algunas cosas nuevas, aprovecho para actualizar con poemas del siglo pasado (no es una exageración).

Todo, frágil como su recuerdo,

se detenía en sosegado silencio

al contemplar lo que nos rodeaba,

brillantes cristales azules

que reflejaban los matices

de nuestros temerosos rostros.

La nada colmaba toda su ausencia,

las fronteras se estrechaban

para ocultar el azul bajo su sabor.

De repente, el silencio escapa

y solo conservo sus palabras de amor.

El eco de ese todo, ahora, se propaga en mí,

el cristal, diluido en cada imagen,

ahora me abraza en cada verso,

hasta hacer de nuestras soledades

un solo nombre.

Lleu despertar

2010-06-28T04:09:00.000-07:00

Un poema escrito el mítico año 1998, poco antes de entrar en la vida universitaria.

Està escrit en català, segurament amb faltes ortogràfiques, agraeixo qualsevol comentari i/o correcció.

He creuat l’horitzó sense despertar-me,

el cel, sotmès, m'ha ofert

vermelles tonalitats que es consumien

amb els seus silencis.

I al llevar-me, he observat esbalaït

com tot s'esfumava pels racons

del que ahir era la meva definició.

Somio i m'omplo de fantasies

que formen materials eteris

que cobren vida, robant-li una part a la meva,

el desordre i la confusió

són les noves lleis que em governen.

Realment hi ha sensacions

que només es relaten en pentagrames

i se submergeixen en oceans de bellesa,

són silencis inerts que m'acaricien

i dobleguen els meus antics anhels

mentre la meva consciència descansa.

Estic absort davant la darrera imatge

que s'ha exhibit al meu voltant,

he contemplat el compàs

de la poesia més bella de l'Univers,

el seu ritme s'ha deformat

i ara forma part del batec del meu cor.

La nit es rendeix

i es perd enmig de la boira, immòbil,

s'obre la primera parpella

i s'esmicolen cabdells de records

que mai s'han produït;

són les 8 del matí, i no és diumenge.

Volverás

2010-05-30T02:43:00.001-07:00

Hoy subo una reflexión que me apetece compartir. Una mira a la rutina, a esos momentos que pueden no ser tan buenos como deberían... pero que tenemos una salida, y hay que ser optimistas!

Basado en la canción “Tornarem” de Lax’n’ Busto (para mí, una canción perfecta).

http://www.youtube.com/watch?v=Nf_o1eyItb4

Dedicado a todo aquél que se encuentra ahora mismo en una tormenta, desde aquí un abrazo y mucho ánimo.

Parece ser que estás hundido, que ni el dormir no te permite descansar, que tu día a día no lleva a ningún lugar ni a ningún tiempo. No hay vida en tu existir, no aparece ninguna sonrisa que haga fluir tu sangre corporal. Debilidad. Te conformarías volviendo al punto de partida, en no cometer esos errores que te han llevado a estos ojos lluviosos del ahora.

Caminas y no llegas a ninguna parte, la sabiduría que te llevó hasta aquí ahora es incapaz de hacerte articular palabra, de darte una dirección vital. Nada te mueve, todo es polvo volátil escurridizo que se cuela entre tus dedos. Dudar entre aquí y allá, no saber explicar el porqué, solo el silencio está lleno de armonía.

Tú que te creías modelo de conducta, que dabas consejos y eran escuchados, ahora mismo no eres capaz de saber qué hacer con el mañana. Deambulas sin objetivos, sobrevives, la felicidad reside muy lejos de ti y su recuerdo es borroso, inalcanzable.

Huyes de aquello que no entiendes, te das golpes con la pared de tu propia habitación. Deseas marchar de este presente, miras el reloj esperando que marque ya horas nocturnas, el vivir no te satisface, las breves risas no compensan las continuas heridas del caminar. Y ya estás cansado, muy cansado.

Nada te aporta aquel ingrediente mágico que anhelas, y demasiado a menudo solamente consuela pensar en aquello que no tienes, que deseas, y no miras todas esas bendiciones que constantemente afloran tu existencia. Egoísmo. Envidia. ¿Por qué aquél, que no sabe ni lo que es el amor, es feliz? Por un momento para, mírate bien, analiza atómicamente tu existir, cada ráfaga de ti mismo es un milagro… levanta tu rostro por un momento, que tu semblante lo agradecerá.

Escúchame. Volverás a ser grande, volverás a ver la vida con ilusión, ponte en la vía adecuada, no dejes que el resquemor se apodere de ti. Esta tormenta terminará, no dejes que dure para siempre, busca la salida. ¡Ya! Cura esas heridas, y si escuece es que el mañana será mejor que el ayer. Tu rostro volverá a mostrar intención de vida, y dejará de dibujar esta amarga indiferencia que no va a ninguna parte.

Eres tú quien debe empezar este proceso, toma tus decisiones; volver a las raíces, a lo que te define, a lo que eres al respirar aire puro. Mira a los demás no pensando en lo que puedes obtener sino en lo que les puedes aportar, eso irá perfeccionando tu definición. Vivimos para ser felices y aportar felicidad, una sonrisa al caer la noche, un abrazo que cae del cielo.

Dudas, la incertidumbre se hace candente en ti, supera esas dudas y verás la verdad. El futuro, el futuro donde tú debes estar, no te conformes a este gris presente, trata de perseguir lo que viene con ansia y volverás a ser tú.

No pierdas el tiempo, úsalo con valentía, con conciencia, cada segundo puede ser el último en este mundo, y perderlo tontamente es desechar el don de la vida, ¿no crees?

Mira el cielo, ahora solo ves nubes, pero tras ellas existe un Sol tan grande que no te lo puedes ni acabar, detrás de esta soledad hay un creador que te ofrece amor eterno. No cuentes los árboles que te rodean, abraza al bosque que te cobija.

Efesios 5:15-17

¿Qué es vivir para ti?

2010-04-23T01:15:00.000-07:00

Hoy cuelgo un escrito reciente que me han pedido

http://www.mensajitosjae.com/2010/04/que-es-vivir-para-ti/

Aquí pongo ciertas reflexiones, que para mí han sido profundas, aunque no acabo de reflejar bien en el escrito, sobre el porqué de todo. Algunos no estaréis de acuerdo, otros diréis: vaya chorrada, eso ya lo sabía yo... pero bueno, esto soy yo.

Por cierto, doy gracias a mi nueva "amiga" Olgui, por la foto!

Nacemos en este mundo, y crecemos en una cierta sociedad, aprendemos, maduramos, y nos planteamos lo que queremos hacer en esta vida. Ponemos una dirección, luchamos por unos objetivos laborales, sentimentales, psicológicos con tal de que la vida siempre tenga un “qué” para que valga la pena vivirla. Pero, ¿qué es vivir en este mundo?, ¿qué supone? Vivir es un verbo que supone acción, así pues: ¿vivimos o simplemente sobrevivimos en una rutina que nos parece cómoda? Pero, ¿cómo podemos cambiar esto?, ¿tiene el cristianismo algo que ver?, ¿creer en Dios y vivir mirando a Jesús es lo que buscamos? Tú mismo tienes la respuesta, pero para saberlo antes tienes que plantearte la pregunta.

Frecuentemente, en vez de mirar adelante, a cumplir objetivos nobles para así vivir, los humanos miramos atrás, aumentamos el dolor del vivir (o sobrevivir) con nuestra actitud, con los resentimientos hacia todo aquello que no ha comulgado con nosotros. Al contrario, Dios nos exhorta a aprovechar la vida (Prov. 4:25-27) y a dar felicidad a los que nos rodean, Él mismo, en persona, lo hizo en el siglo I.

Mira allí fuera, hay un montón de gente que necesita de tus palabras de consuelo, de alguien que le escuche, porque sentirse solo es notar que tú eres solamente aquello que das bueno a los demás, que tú no eres lo que sientes y piensas sino lo que haces por los demás, y eso es muy triste.

¿Vale la pena vivir?

Sin duda, sí, Dios nos proporciona la vida para que aprendamos mucho, para que gocemos del amor, del conocimiento, del análisis propio, de la naturaleza o de aquello que significa vida para ti. No la desaproveches.

El ciclo del barro

2010-04-22T08:20:00.000-07:00

Mañana es Sant Jordi, y antes quería colgar alguna cosa literaria, un poema escrito hace un montón de años al que le tengo mucho aprecio por el momento en que lo escribí.

Espero que mañana, día del libro, gocemos todos de las novedades literarias, en Barcelona es un día muy especial, en que el amor y la literatura se unen, y nunca deberían estar separados.

Desapareciste de la nada
con tu hechizo maligno,
pero apareciste después de todo
cubierta del rocío de la mañana.

Crecida del barro de mi mundo
te presentaste delante de mí
sin huellas de mi presencia,
me sorprendió la uniformidad
de todos tus movimientos
y la profundidad de tu mirada,
donde el infinito
era el reflejo de tus brillantes pupilas.

No hablabas, solo observabas
y quebrabas todo lo que yo creía ser.
Guardando las distancias,
esbozaste una tímida sonrisa
que cambiaba el azul del horizonte de tu mirada.

Eso en mi pueblo es un adios.
Soledad del mañana.

Volviste a la nada,
mojada del barro de mi todo,
dejaste el humo de tu magia
y el saber de tu encanto,
pero ni una sola palabra.

Subir la escalera

2010-04-08T02:48:00.000-07:00

De nuevo cuelgo un poema de los "oldies". No recuerdo cuando lo escribí, pero no tenía ni 20 años, eso seguro.

Deseo que todos los que están en proceso de superar situaciones, de tomar grandes decisiones, del tipo que sean, sepan donde mirar, donde está la felicidad y la perfección.

A veces conviene olvidar aspectos del pasado y centrarse en lo que puedes hacer en el futuro, por ti y por los que te rodean, porque la vida es un don demasiado bueno para desperdiciarlo en simplemente dejar pasar el tiempo. don't you think so?

Aposentado en tu humilde lecho,
embriagado de sutilezas
y aromatizado por tu cintura;
así me encontraba,
desglosado,
incapaz de alcanzarte,
desnudo.

En reposo,
con la cabeza respaldada en tus silencios,
recordando la complicidad de esos besos
que ahora se mezclan con la nostalgia del viento.
Inmovilidad,
nuestra balada se extingue,
el aire es viento sin movimiento.

En cada uno de los peldaños
la marea se apacentaba, y allí,
donde los matices debían resucitar,
la memoria de tu tiempo, escondido,
se hacía fuerte en mi debilidad.

Empecé a subir la confusa escalera
esperando tu intensa imagen difractada
entre los momentos perdidos,
el pesar de mis pasos cansados
contrastaba con esas caricias de medianoche
que dibujaban sonrisas inmediatas.

Destino, saciar el olvido,

en el final de la escalera
se dispersan todos los colores
y se combinan para componer
lo que me define,
aquello por lo que debo vivir,

y en ese final no hay caricias,

no se percibe nada de este mundo,

va más allá.

Se empieza a percibir esa imagen,
emoción,
fronteras de mí mismo.

Avanzar

2010-02-23T08:48:00.000-08:00

Otro poema, esta vez escrito ahora mismo, en un breve momento libre. Un poema que significa mucho, aunque es sencillo. Tomemos las buenas decisiones en la vida, caminemos hacia donde sea correcto, que ya somos mayores (algunos más que otros... Ivan? Alexis? Antonio? jeje). Ya que son vuestros cumpleaños, y que alguna vez habéis leído este blog, os lo "dedico".

Otro camino que no lleva más que a su origen.
Transeúntes andan esos pasos que ellos creen
que conducen hacia otros lugares.
Palabras que no significan,
apenas suenan.
Ingenuidad.
Allí estoy yo con mi cámara de fotos
y esa sonrisa que cuesta reconocer.
Soledad.
Hundo mi mirada
bajo viejos retales de lo que un día caminé
y que me han permitido seguir anclado
aquí,
donde se bifurcan mis decisiones.

Un camino se abre,
un trozo de la verdad eterna,
pasos hacia la vida.
Otra forma de mirar.
Compañía. Compañía genuína.

Gota de lluvia

2010-02-02T06:04:00.000-08:00

Fua! Hoy he encontrado un cd con poemas antiguos míos, y obviamente los iré subiendo, que son muy míticos! se nota que era un adolescente cuando los escribí, pero no me arrepiento de nada!

No había nadie, sino tú,

tu sombra se esparcía por mi cuerpo

y mi realidad se convertía en tu sueño,

hipotéticamente cautivo.

Te ocultabas de tu aparecer

como una luz en medio de la oscuridad,

pero marchabas al observar mi sonrisa

que desteñía el blanco del pasado.

Mi alma, loca por ti,

observaba atónita

tus movimientos periódicos

para huir de mi propia presencia,

y surgía un amor,

que de tan bello

incluso resultaba lastimado.

Ya amanece, y tu sombra,

que ya forma parte de la mía,

descansa en un claroscuro

que desaparece al abrir mis ojos.

Volverás por la noche,

porque también es noche de lluvia.

Penya-segat

2009-12-30T13:49:00.000-08:00

Solstici d’estiu,
saludem al Sol avui que és aprop.
Venen temps millors,
iniciar un estiu
on les marees deixen empremta al seu voltant,
i tot s’impregna d’aroma a allò que olores
i, inmediatament, sense saber perquè, somrius.

L’illa es troba desemparada,
sotmesa a grans litres d’aigua que mullen
tot el que si li apareix i li fa front.

Tot i semblar fràgil, la terra és ferma,
i no permet la invasió,
les roques veuen la mar i el seu moviment hostil,
i volen seguir sent roques perennes,
no ser part del pols
que inunda l'oceà que les rodeja.

El Sol dibuixa una silueta dolça
en aquest tipus de batalla natural
en el dia més llarg de l'any.
El vent acompanya banyant a la mar en ella mateixa.
Tempesta, la mar s'agita i balla,
com si escoltés la lambada a les 3 de la nit,
mentres colpeja incessantment
els límits de tot allò que no li pertany.

La terra es manté fidel a ella mateixa,
formant un penya-segat.
Estabilitat, perfecció natural,
però quelcom ha canviat,
i aquést sóc jo.

¡ALELUYA!

2009-12-25T01:59:00.000-08:00

Hoy es Navidad, y cuelgo un poema que empecé hace varios días, escuchando esta mítica pieza musical, que tantos recuerdos de adolescencia me trae (quien lo sabe puede reír un rato).

Os deseo unas felices fiestas a todos, y que el espíritu navideño no decaiga en la cuesta de enero, sino que el altruismo sea una constante en nuestras vidas. No estaría mal! Y si es con turrón de chocolate con almendras, mejor.

“¡Aleluya, aleluya!”

Ya terminaron las corredizas de instituto,

se apagaron los amores solubles

bajo solos de guitarra.

Esos sencillos acordes

dieron paso a

lo que dicen los diccionarios que me define.

Hoy existo, soy, palpo mi americana negra

y percibo que mi ayer murió,

un nuevo paso requiere de mi presencia.

Soy por alguna causa,

no por un viento ultrasónico

ni por el sabor de mis labios.

Soy, circulo por el horizonte de mí mismo,

y mañana, si Dios lo considera, seré.

“¡King of kings, and saint of saints!”

Pero soy tan poco que no es ser

sino una sombra de la conjugación del verbo.

Efímeras vueltas al circuito de motos

bajo órbitas elípticas que silban la misma perfección.

“I regnarà pels segles dels segles!”

A veces pienso que soy esas tardes de adolescencia

en las que los acordes de Haendel

adornaban risas y disonancias alejadas de pentagramas.

Soy más,

una melodía que se silba lejana y suena bien,

un conjunto de letras que alguien querrá leer.

Perspectiva, carrera de orientación

dentro de uno mismo.

Control de emociones con sabor a chocolate

y aroma a pianísimo con nata.

“¡Aleluya, aleluya!”

Ondas longitudinales martillean

mis palabras, mis anhelos.

Metáforas de mí mismo

zancadillean los adjetivos que pronuncio,

cubriéndolos de primaveras de plástico barato,

yo sigo más allá de mis gestos y palabras;

soy, sigo siendo, o eso parece.

“¡Por siempre, y siempre!”

Timbales resuenan bajo la vibración

de 40.000 sopranos en un Do4.

Los trombones improvisan nuevos soplidos, viejos aires.

Mi corazón no sé si palpita

o me advierte de explosiones interestelares.

Todos mis sentidos, a la vez,

hacen una octava conmigo mismo,

y se emocionan de lo bello que puede ser todo.

“¡Aleluya, aleluya!”

Vivir la música

es una escalera cromática de sensaciones

con destino a lo que seré,

a mis decisiones, a mi vida.

“Ale-e-é-lu-ya!”

Termina la obra, y durante segundos

el silencio

se apodera del eco de la sala.

Sin embargo el aleluya sigue vivo,

agua hirviendo en mi interior;

por ello este poema,

porque sin escribir no hay ni vacío en mis actos.

Aunque la música me ahogue,

entre mis dedos se acumula más aire

del que soy capaz de respirar.

Escribir es mi tributo a la música,

porque en un poema un crescendo

es acercarme lentamente a la sinceridad de mis palabras,

y porque el aleluya nunca termina,

fluye.

¿Qué dices?

2009-12-09T01:29:00.000-08:00

Hoy dedico esto a mi lectora más constante, una amiga muuuuy especial a la que le deseo lo mejor, y que hoy hace años. Aline, cuida't molt i gràcies per venir a Barcelona a fer-nos la vida millor.

Por extensión, ya que será también su cumpleaños en breve, Pol es el otro prota del cuento. Espero que nadie piense que estoy tratando de juntarlos, bueno, y si un día se casaran y se cumpliera el cuento... tendría miedo de mí mismo! Un abrazo a los 2, y a Jesús y Gio, que también cumplen años.

En breve más, estoy en un poema llamado: "Aleluya". Tiembla Haendel! jeje

Pau y Alicia son la pareja más feliz que nunca he conocido. Disfrutan de cada detalle del devenir de sus vidas, de su intimidad, de sus silencios, de condimentar con mascarpone sus atardeceres de domingo. Su felicidad se basa en gozar de lo pequeño, de las frecuencias imperceptibles por el ojo humano. Bien, en eso y en que Pau y Alicia son totalmente incapaces de entenderse oralmente.

Efectivamente, no hay ninguna posibilidad de que Pau, gerundense de toda la vida, entienda ese maldito acento de Menorca y, a pesar de que seguro que lo que Alicia dice es lo que más anhela saber del mundo, porque es dulce, buena, perfecta… Pau, después de preguntar repetidas veces “¿Qué dices?” hace años tiró la toalla y pasó a entonar un tímido “sí” (acompañado de un ligero gesto corporal) tras cada locución de Alicia. Al principio pensó que eso le llevaría al desastre, a la muerte relacional. Sin embargo, era perfecto; Pau miraba profundamente sus ojos y el diálogo volaba sobre cielos evaporados por sus propios párpados. Si hay amor verdadero, las palabras son solamente adornos armónicos sobre melodías de silencios.

Pau, a pesar de todo, ponía todo su empeño en entender lo que decía su amada. Sacaba de su mente todo pensamiento y se concentraba exclusivamente en cada sílaba que ella pronunciaba. Llegó a grabar alguna conversación (si se le puede poner ese nombre) y analizó informáticamente el contenido de la misma. A pesar de filtros, mesas de mezcla y batidoras de gazpacho, no logró descifrar el complicado código menorquín supuestamente lleno de palabras de amor. Pau se concentró en leer los labios de Alicia, pero tampoco solucionó el problema, eran demasiado rápidos y él se quedaba con cara de tonto, pudiendo hacer sospechar a Alicia que algo no funcionaba. Así que Pau puso todo su empeño en un buen repertorio de gestos y locuciones baratas para responder filas de sonidos provenientes de su amor verdadero.

Curiosamente, Pau vivía por y para Alicia, necesitaba estar a su lado y oír su voz. Lamentablemente, esa voz armónica y aguda, de gran belleza estética, pronunciaba palabras que no se podían entender de ninguna manera, ¡y ya eran 10 años de relación!

Desde fuera parecía cómico, un ciego y un sordo jugando al tabú, pero ellos sentían la presencia del otro como una compañía incondicional. Posiblemente si se entendieran al hablar sería mucho mejor, pero quizás no, quizás ciertas palabras son un obstáculo a un verdadero diálogo, a lo mejor la comunicación no son palabras sino un concepto que va mucho más allá.

Pau y Alicia se casan mañana; bueno, eso si el pastor oficiante descifra el “Sí quiero” de sus labios, claro.

Sólo estamos de paso 2

2009-09-21T14:57:00.000-07:00

Me gustaría definir personas

con tan solo una palabra,

que esa combinación de vocales y consonantes

fuera una detonación explosiva,

un breve eslogan de vida.

Palabra unívoca,

destello de emociones y momentos

encerrados en un único adjetivo.

Me agradaría encontrar una canción

para susurrarte al oído

y expresarte lo que siento,

lo que significas,

y que lo cantases conmigo

al caer la noche.

Encontrar una imagen, una pintura,

una escena videoproyectada,

un sólo de guitarra

en un callejón oscuro.

Me encantaría que esta vida

pudiera simplificarse para expresar lo que siento,

que todo fuera una combinación de tres colores,

un patrón de todo lo conocido.

Pero no es así, miro al horizonte,

veo el mar como termina

y no puedo alcanzarlo, se me escapa, es demasiado.

Me atrae buscar lo simple

ya que me lleva a estar a tu lado,

a ser natural contigo,

a gozar de tus martes y de tus cinco de la tarde.

Querer a alguien simplifica,

no se requieren palabras, ni sonrisas,

sino el transcurrir del día.

Amigo,

sólo estamos de paso,

y yo no soy nada,

pero estoy contigo.

Nick Northern

2009-09-04T01:56:00.000-07:00

Hoy toca poner un poema... la verdad es que soy malo con la poesía, pero éste es especial, pues son las sensaciones que tenía al volar a Newcastle el 14 de julio. Cuando uno viaja con incertidumbre deja ir sentimientos especiales, y eso es lo que intenté plasmar en estos versos.

La foto es de una de las calles principales de Newcastle, una ciudad preciosa.

Cuando las mentiras acarician antiguas verdades
y se asimilan en forma de futuro, bajo aspecto de mañana.

Donde se esconden esas metáforas no pronunciadas
por miedo a nuevas palabras que revelen nuevas esencias.

Porque el camino se estrecha,
las sonrisas se marchitan
como flores de otoño;
sin embargo el destino se intuye,
lejos,
porque parece una huella, pero es su pisada.

Quien ahoga suspiros
y del cielo adquiere fragmentos
de lo que un día creí ser yo,
un yo que ahora percibo lejano
y pixelado por dolores inmerecidos.

Como una nube, aparezco y me difundo
en distintas soledades, pero no dejo de ser yo,
ni mi propio sinónimo de piel oscura.

Tiempo de cambio, de luna nueva,
de madrugadas frescas y pies fríos.
Tiempo de blanco y negro,
de respuestas concisas ante las mismas preguntas
que ayer eran relámpagos impronunciables.

Todo es misterio a mi alrededor.
Un hoyo lejano en un día de lluvia
se perfila invisible para el jugador de golf.

Todo es una canción jamás escuchada,
fuera del pentagrama,
ritmo de esos atardeceres
en que entendí el sentido de la música,
y me enamoré.

Y allá voy, la voz no llega a salir de mí
por la emoción y por la memoria
de lo que dejo a mi costado.
Luces y sombras, blanco y negro,
onda y partícula,
vivo una dualidad permanente.

Sin embargo, fuera de mí todo sigue igual,
mañana empieza la vigésima edición de Gran Hermano.

Evolución en Canet de Mar

2009-08-20T08:46:00.000-07:00

Es verano, y toca recordar el pueblo donde he veraneado toda la vida: Canet de Mar. El cuento está dedicado a mis amigos de toda la vida: LA QUINTA DEL LLOPIS. Es un cuento chorra, pero define varias personas a las que tengo mucho aprecio, y en concreto a mí mismo en ciertos aspectos, no será difícil de descubrir.

Hacía mucho que no actualizaba el blog, pido disculpas por ello, espero irlo renovando más a menudo. ¡Un abrazo para todos los seguidores!

De pequeño, José era un niño prodigio. De esos que daban rabia a sus compañeros y, sobretodo, a sus hermanos mayores. Era el ojito derecho de sus padres, orgullosos que de unos inmigrantes jienenses carpinteros y afincados en Canet de Mar saliera un superdotado intelectual profundo (181 de coeficiente intelectual).

Pasada una infancia de conciertos de piano, violín y pandereta, exhibiciones con el cubo de Rubik con los ojos vendados y resolución de ecuaciones hiperbólicas con triple salto mortal… llegó una pubertad de granos excesivos, abundancia de pelos en zonas recientemente descubiertas y consumición excesiva de telebasura, con ganchitos naranja nuclear como complemento.

En esa época, José y sus colegas de Canet conocieron el género femenino. Eran lo peor con las chicas. Las perseguían sigilosamente, como camaleones en celo; por el paseo marítimo, por los alrededores de la Iglesia, incluso entraron en tiendas de ropa íntima femenina, y siempre se lo tomaban seriamente, comos si fueran persecuciones policiales secretas. Observaban los movimientos del grupo de chicas en cuestión e intuían sus afinidades con cada uno de ellas. Controlaban todos los movimientos, las chicas nuevas, las que solo venían en verano, la una que se había ido a vivir a Barcelona porque sus padres se habían separado. Una pura base de datos.

La quinta del José, como les llamaban por toda la costa, unos chicos que no sabían hacer otra cosa que hablar de las chicas del pueblo, eran tótems, la perfección con aroma a perfume barato de supermercado de pueblo. Sin embargo, eran incapaces de pronunciar vocablos cuando ellas se manifestaban como seres vivos ante ellos. Sus gargantas se secaban, sus recursos cómicos se volvían paridas nauseabundas. Eran muy tontos.

Los acordes de Bach en el piano fueron marchitándose en forma de partidas de futbolín a 25 pesetas. Sin embargo, las chicas siempre lejos, que sino les entraban sudores fríos. Era más complicada la comunicación con ellas que tocar una sonata en Sol menor con un acordeón.

En verano, Canet de Mar pasa de ser una localidad aburridísima a ser el centro del Universo. Algunos científicos y sociólogos bajo estupefacientes comentan que es un efecto interestelar relacionado con agujeros negros y las boyas del puerto. Sin embargo, la realidad es que en verano vienen alemanas y rusas a esa bonita localidad barcelonesa. Revolución. Trastorno emocional. Hormonas que corren los 100m como Usain Bolt perdiendo el autobús. No tengo ni idea de porqué hay grupos de alemanes y rusos que van a Canet de Mar en verano. Quiero negarme a la visión de una agencia de viajes en Moscú que ponga: “Canet de Mar, el viaje de tus sueños”. Prefiero pensar que van por la heladería y la nata montada, o directamente por mi hermosa presencia.

El hecho es que la presencia de guiris alteraba sustancialmente el comportamiento de José y su quinta. Durante el año estudiaban idiomas y trabajaban sus abdominales para estar aventajados en el devenir del verano. Fueron pasando los años y las generaciones de rusas y alemanas, todas ellas gambas perdidas por el paseo marítimo y objeto del exhaustivo seguimiento de nuestros protagonistas. Es tradición, como el gazpacho, decían los ancianos del pueblo, observadores como nadie de la naturaleza humana.

Han pasado los años, José ya pasa de los 30. No hay granos en su rostro, en cambio asoma una barbota oscura y dejada. Las ecuaciones yacen tristes en viejos cajones oscuros junto a libros de gramática alemana y tickets descuento para parques acuáticos. José es, ahora, cajero del supermercado más importante del pueblo. Muestra orgulloso su tarjeta de empleado a sus amigos de la infancia, que acuden diariamente a comprar donettes, chuches y pasta de dientes.

Canet de Mar ha prosperado, es un pueblo con clase, con conciertos de música clásica, cuyos acordes en tono menor transmiten melancolía de esas tardes en las que los dedos de José se fusionaban con sus sentimientos. Ahora, sus dedos sostienen una bolsa con una coliflor y marcan precios de cebolletas para cebollinos que compran dátiles sin hueso porque unas semanas antes fueron a urgencias por culpa de uno.

José podría sentirse frustrado, podría acusar a sus amigos de adolescencia, podría llorar amargamente por prescindir de los aplausos del Liceo o del premio nobel de física. Vivir en París, en New York, codearse con los más sabios, con Paris Hilton, comer tostadas con caviar y Philadelphia. Sin embargo, sigue viviendo en Canet, con sus padres, que cada mañana discuten de lo mismo: el porqué comprar pimientos verdes en vez de rojos.

A pesar de todo, José es feliz, desea vivir un nuevo día y atender a sus clientes, le encanta conocerlos a través de sus compras, intuir como será su vida más allá de la cinta transportadora, viajar con su mente y predecir qué comprarán el día siguiente, cuando irán de vacaciones, si tienen visitas, si viene esa prima lejana con la que José tiene contactos visuales cada verano. José vive su trabajo, su vida, y no se arrepiente de ninguna decisión tomada en su juventud. Incluso se alegra de atender con una sonrisa a esa pelirroja que siempre se maquilla minuciosamente para comprar garbanzos enlatados.

¡Flunch!

2009-06-11T02:31:00.001-07:00

Hoy cuento dedicado a un buen amigo, el impulsor de la palabra Flunch, por eso el blog se llama frikipowerflunch. El chico en cuestión se llama Fran, juega a pingpong, y nunca he visto nada parecido en cuanto a memoria e idas de olla.
Ah, y es el único que recuerda el título de mi tesis, por eso el cuento empieza así!

De repente Fran exclama, con acento conquense: “¡Hydrodynamic cooperativity in micro swimmer suspensions!”. Silencio. Es el metro, la roja, y las 3 de la madrugada de un sábado lluvioso y con derrota de la Penya. Fran va solo con sus auriculares, Chayanne siempre le canta al oído y sus muslos responden a la llamada de la selva. Pero esta vez el entusiasmo lo ha producido un viejo recuerdo, una tesis doctoral a la que acudió para acompañar a un amigo a la dulce vida de los doctores, escalinata a sueldos millonarios rodeados de mujeres vulnerables y coches descapotables. Ironía.

La mujer que comparte vagón con Fran mantiene su cara de póker a pesar de las palabras malsonantes producidas por nuestro protagonista. Su mente y su cadera ya están más que acostumbradas a gritos discontinuos y aberrantes de madrugada, ni los distingue de la música celestial o de los especiales de los Morancos. Monotonía.

Fran ha tenido un día raro, de hecho pocos aspectos de su vida se pueden considerar regulares. Sobretodo tras presenciar una tesis de física, dulce medicina para la otitis. Gritar alivia, y relaja, o eso dicen.

Para destacar algunos de los atributos del protagonista de hoy, recomiendo acompañar estos momentos con música de violín aterciopelado armonizado con el sonido de cientos de becarios pulsando calculadoras de 300€ para calcular el precio por persona en un restaurante chino. Pero Fran es más rápido y da el precio antes de que los becarios dividan cifras con sus dedos redondeados por matraces y pipetas, ¡porque Fran es veloz! Aceleración total personificada en cuerpo de atleta con camiseta de tirantes, generalmente roja.

Próxima parada, Fondo, se termina el trayecto que le lleva a su destino, su sonrisa maléfica originada al gritar conceptos biofísicos perdura. No hay arreglo en él. Se abren las puertas y grita “¡Flunch!” con todas las fuerzas que la noche le da. Nada tiene sentido. ¿Y por qué debería tenerlo? ¿Por qué debemos ser racionales y seguir un devenir hacia alguna parte? ¿Por qué no simplemente gritar sonidos guturales que carezcan de párrafo en la RAE? ¿Por qué no “flunch”?

Así es Fran, y por eso sus amigos le quieren, porque es libre de raciocinio, no está oprimido por escaleras de valores o argumentos cósmicos, él va más allá del desarrollo de una narración sincera con punto final.

Lástima que el segurata de Fondo, a parte de tener una papada como un tubérculo blandito, no perciba ni entienda la libertad de movimientos de Fran y malpiense de la bonita palabreja “flunch”. Lástima que en el calabozo del metro no haya nada para comer, Fran solo ha cenado dos veces.

Contrastes en plena sabana

2009-06-09T09:43:00.000-07:00

Hoy cuento dedicado a mi amiga Titina, que mañana cumple 25 añitos y que, a pesar catalana "de pura sepa", es nacida en Tanzania.

Principios de junio del 1984. En plena sabana, en una pequeña aldea cercana a Shinyanga (Tanzania), se está produciendo el milagro de la vida. Todos los habitantes están, como siempre, expectantes. Corren frases, rumores sobre el estado de la embarazada, sobre el trabajo de la comadrona, hay nervios por doquier. Silencio. Silencio nervioso. Llantos de bebé y consecuente explosión de alegría, cantos tradicionales, humo de la hoguera celebrando un nuevo habitante. Hasta parece sonar el “We are the Champions” versión gospel africano.

La tradición dice que a medianoche, en el clímax de la fiesta, el padre saldrá con el recién nacido en los brazos y lo mostrará orgulloso al poblado, dando a conocer también su nombre para que sea uno más entre ellos. Vaya, lo que sucede en la peli del Rey León, es que les gusta mucho la banda sonora.

Llega el momento, antorchas iluminadas, hasta los insectos tropicales están emocionados. El padre muestra un rostro melancólico, impropio del momento. El bebé se encuentra bien, la madre también, debe haber sucedido algo extraño. Efectivamente, ¡madre mía! El bebé, que ahora ríe de forma picarona, es de color blanco… ¡blanco de piel! ¡Que es más blanco que la nieve que cae en el Kilimanjaro! Titina es su nombre, una niña tan blanca como Andrés Iniesta después de un susto. Además, sus cabellos son lisos y rubios, es la antítesis de l poblado,

Todos se la miran horrorizados, ¿es humana la Titina? ¿Traerá problemas? Un excombatiente en Uganda comenta que una vez vio un engendro parecido por la televisión de un bar de Kampala. Asegura que ese tipo de seres son llamados Ronald Reagan, pero no le toman en cuenta, el excombatiente siempre cuenta los mismos rollos y siempre con la misma peste a ajo.

En el poblado se está creando el dilema de si matar a Titina o adorarla, se parece a un viejo dios indígena que dio lluvias abundantes y también relojes de pulsera.

Muchos no se atreven a mirar a Titina directamente, es doloroso para el sentido visual, es más blanca que un merengue, la luz que emite es más peligrosa que la del mismo Sol. El científico del pueblo ha inventado unas gafas especiales para observar el crecimiento de Titina estos primeros meses, estas gafas tienen un nombre rarísimo escrito en swahili oriental, pero algunos les llamamos gafas de sol.

Titina juega, como los demás, a fútbol y a correr tras guepardos enrabiados porque les toca pagar a hacienda. Sin embargo, los otros niños la tratan de forma diferente, es el patito feo de los shinyanguenses. Pero ella sigue tenaz en su estrategia de ser una más en el poblado. Un día van todos los niños a bañarse al Lago Victoria y cuando todos los negritos se tiran al agua desesperados de calor, ella yace reposada en la orilla a tomar el Sol con su iphone y poniéndose factor 40, no vaya a quemarse. Hay algo raro en esta Titina, pero no sabemos qué es.

El científico del pueblo, tras ligar de forma brutal con sus gafas de sol, se ha establecido en un caserón con la sacerdotisa y lleva su investigación a resolver el porqué del color, tan claro como el cielo, de la piel de Titina. Sus padres son más negros que el helado de cacao puro. Revisa las leyes de Mendel, aísla X e Y y hace juegos matemáticos con ellas… pero el resultado siempre es el mismo, que Titina es blanca y hembra. El científico no quiere hacerle caso a su mujer, que afirma que es una maldición de los dioses por haber matado al león protector de la región, o no sé qué rollos dice.

Titina con los años aprenderá a ser diferente, a aportar sus cualidades y a hacerse valer en un mundo aparentemente hostil. Su color especial será belleza en un paisaje de cuerpos negros y serpientes venenosas.

A cuatro ruedas

2009-06-01T03:28:00.000-07:00

Un nuevo cuento de cumpleaños, nueva especialidad de la casa... esta vez para mi amigo Samu, que además de hacer 29, ¡se nos casa! Para este cuento me baso en un viaje brutal que hicimos hace unos años, llenos de hormonas y con la L en nuestros coches.
Gracias a todos mis lectores, espero vuestros comentarios, sobretodo en el cuento de Barcelona.

Pasábamos por la Almunia de Doña Godina, Zaragoza. A 120 kilómetros por hora adelantando un camión repleto de luces, hasta con adornos de navidad como luces de gálibo. En ese momento, Samu, un chico tranquilo, callado, que nunca había matado una mosca, explotó. Sacó toda su energía interior en forma de grito incomprensible dirigido con alegría hacia el camión, llegando a una curiosa sintonía con es viejo vehículo de transporte de cerdos ibéricos.

Cinco minutos de silencio después, todos se pusieron a reír, la presencia de un camión que parecía una feria ambulante había hecho de Samu alguien irreconocible. De hecho, solamente los camiones y los bocatas de atún sacaban de sus casillas a ese chaval de pelo en pecho y caminar pausado.

Ya estaban más cerca de su destino, cinco freakies catalanes camino a Madrid en busca de diversión. El primer viaje tras una adolescencia de muchos videojuegos y pocas chicas, bueno, más bien dicho, ninguna. Por fin todos tenían trabajo, aunque temporal, y se podían pagar una salida juntos, y eso se tenía que celebrar con unos días inolvidables y con algún ligue, para variar. Durante el viaje cantaron, hablaron de chicas, siguieron hablando de chicas e incluso cantando lo hacían como si les cantaran a ellas. Eran un poco monotema, pero buena gente, ¿eh?

La sorpresa llegó cuando quedaban diez kilómetros para Guadalajara y terminaba el CD de los Mojinos Eskozios. Samu, como quien cuenta una gran pena, lo soltó. – Chicos, quiero deciros algo: me caso -. Otros cinco minutos de silencio, de no saber hacia donde mirar, no había camiones en el horizonte. Y de nuevo la risa, más feroz que nunca, casi exagerada. Vaya una que ha soltado ahora Samu, lo mejor tras el grito al camión, tiene cada salida el tío éste…

Para el grupo el tema bodas, hijos, hipotecas y estabilidad emocional eran palabrotas que solo se dan en el futuro, como el final de Terminator. Ellos solo entendían de fútbol, videos del youtube y chicas veneradas en la red. Desde luego, Samu había hecho una broma muy original, quizás demasiado. Vaya salida de tono, casarse a los 29 años, jajaja, ¡si es un crío!

Sin embargo, Samu iba en serio. Estaba enamorado hasta la pituitaria y más allá, y eso le llenaba más que nada en la vida. ¿Para qué llevar una vida de niño cuando el corazón le pide ser un hombre? Los otros no comprendían nada las palabras de Samu. ¿Amor? ¿Compromiso? Esas no son cartas del Magic.

El viaje a Madrid era una despedida a la juventud, a las risas sin medida. Al volver le esperaba una mujer, cien invitaciones de boda y un taxi que conducir, un taxi donde hacerse hombre a través de propinas provenientes de bolsillos de empresarios casposos que no saben ni la tabla del nueve, y también de su taxímetro trucado por sus amigos trileros de Cornellá.

Curioso que la vida de Samu y, por ende, este relato, se conduzca (nunca mejor dicho) en vehículos y en carreteras locales de mala muerte. Es una persona itinerante, que está en varios lados, pero que en cualquier sitio se le echa de menos.

Samu se ha ido a una vida claramente mejor, el viaje a Madrid terminó con tabletas de chocolate y risas sin sentido… donde me encuentro todavía yo, con los labios marrones. Tampoco es necesario un motivo para reír, sobretodo en la juventud, un periodo de reacciones alocadas, como gritarle a un camión en la autopista e intentar dialogar con él. Por eso, miedo me da encontrármelo con mi camión de explosivos ultrasónicos por las calles de Barcelona.

Viatge a Ítaca passant per l'Empordà

2009-05-04T14:34:00.000-07:00

(se ruega haber leido el cuento “magia eterna” previamente)
(http://frikipowerflunch.blogspot.com/2007/08/magia-eterna.html)

Hacía mucho que no actualizaba, pero lo vuelvo a hacer con un cuento que es poco cuento, es algo raro, quizás un vuelco, un desvío esotérico. No sé, es lo que ha salido de mi 1a visita oficial a Newcastle, donde parece que voy a vivir algunos añitos. Un abrazo a todos los que me siguen leyendo a pesar de mi poca puntualidad...

Pasan las mañanas y yo apenas me doy cuenta. Justo dos años después de esa primavera de lluvias cálidas y melodías en Sol menor, vuelvo al lugar donde las palabras pronunciadas más se asimilaron a lo que yo creo ser.

El viaje London-Edinburgh en tren fue un viaje a Ítaca pero sin monstruos mitológicos. Eso sí, como dice la canción de Lluís Llach, el viaje fue largo, y eso lo convirtió en un espacio temporal inigualable, es por eso que el día valió la pena.

Ese trayecto, debido a reglas ferroviarias británicas que desconozco, se produjo en 4 etapas: London-Luton, Luton-Peterborough (¡en autobús!), Peterborough-Newcastle y Newcastle-Edinburgh, y por la ventanilla me pareció vislumbrar el Empordà. Casi medio día cruzando la Gran Bretaña, las piernas flojas y un cuento (“Magia Eterna”) como testimonio.

Con ese mismo ánimo, y más de un sueño roto, viajo de nuevo a Newcastle. Me encanta recordar el momento en que el tren camino de Ítaca pisó Newcastle, y verme en mi asiento, bolígrafo en mano y con mis pensamientos en las asíntotas de mí mismo.

Es curioso que escribirte a través de historias en un papel pueda ser más beneficioso que millones de conversaciones. Que un silencio diga más que la mayor de las elocuencias. Parar un instante, que el tiempo sea unidireccional no significa que uno lo deba ser. En mi caso es necesario volver a los orígenes, a los momentos mágicos, apreciarlos con vista de pájaro y de allí sacar la esencia, el jugo con sabor a mí mismo y, si es posible, añadirle un poco de miel.

Leo el cuento de “Magia Eterna” y me emociono en él, comparto esos anhelos pero a la vez el cuento transpira vivencias que no recuerdo haber vivido.

Después de una profunda reflexión y una tableta de chocolate he descubierto que los cuentos no tienen porqué terminar como yo los escribo, y eso hace, de esta vida, una estancia mucho más sorpresiva y trepidante. Laura leyó su tesis, Gerson no estaba, pero la magia residía en el cuento; no en sus acciones sino en sus palabras.

Uno cuando viaja en avión para que todo empiece de nuevo se pregunta si un resumen de una página con todas las vivencias tendría más de una línea resaltando un solo día. La soleada mañana en que leí la tesis culminaba muchos atardeceres grises y captaba muchos matices y vísceras desnaturalizadas en forma de ecuaciones. Quizás ese tren que paró en Newcastle saldría dibujado en un rincón de la página. Igual, incluso, este avión aparecería como contraste: Newcastle desde la tierra, y ahora desde el cielo, dos perspectivas diferentes de un mismo hecho, y el Empordà de fondo, obviamente. Me gusta el título, pero creo que mi vida todavía tiene algunos hechos más a destacar.

Me encanta el silencio como el que se está produciendo ahora y, sobretodo, ver como después de unos segundos me adapto a dicho silencio como si fuera oscuridad y es entonces cuando empiezo a hablar, pero de verdad.

Muchas veces la vida te lleva por caminos rectos y anchos, en otras ocasiones la carrera se dirime en etapas, como el tren de London a Edinburgh. La clave de la vida es estar atento en los enlaces y coger el siguiente tren y, sobretodo, que sea en la dirección adecuada.

¿Qué hay más allá de las formas geométricas?

2009-03-23T10:49:00.000-07:00

En este artículo propongo al lector un ejercicio de abstracción que puede serle útil, o no, pero que a mí me ha ayudado a dar una nueva perspectiva a lo que nos rodea. Mira a tu lado, analiza lo que observas y lo que eres. Alguien tuvo que crear algún día esta galería de diseño llamada naturaleza, una metáfora que me encanta, ya que dicha creación no se limita a la repetición de un mismo patrón, sino que hay multitud de colores y formas diferentes. Sin embargo, a la vez, el universo es simétrico y tiene su estructuración, no es puro caos.

Formas geométricas

La identidad de un objeto está definida por el conjunto de propiedades (estructura, composición, función, forma, tamaño, color, etc.) que lo distinguen de los demás objetos de la naturaleza. De las diferentes propiedades de la superficie del objeto me voy a centrar en la forma, ya que es quizás la que da una descripción más completa, y puede ser percibida tanto por la vista como por el tacto.

A partir de la forma de un objeto podemos intuir su función. En cambio, muchos objetos con la misma forma tienen funciones bien diferenciadas, ya que son objetos que pertenecen a contextos muy distintos. Nos fijaremos en la función matemática, en una mirada a grosso modo de la realidad, que nos permite simplificar el objeto en cuestión y poder compararlo con otros, llegando a afirmar que dos objetos aparentemente bien diferenciados son equivalentes en cuanto a su forma. Por ejemplo, no hay dos objetos iguales, pero todas las esferas del mismo radio se pueden considerar idénticas.

¿Por qué las cosas que nos rodean son como son?¿Por qué hay ciertas formas más frecuentes que otras en la naturaleza? ¿Hay un propósito? ¿Nos ayudan las matemáticas a resolver este problema? En las referencias [1] y [2] se trata de dar respuesta a estas preguntas, y en este artículo le daremos un poco de relieve a las preguntas y mostraremos curiosidades que pueden hacer menos complicado responderlas. Estas curiosidades básicamente las saqué de la exposición (ahora permanente) “Y fue la forma…” del Museo de la Ciencia Cosmocaixa de Barcelona, que os animo a visitar (aunque no me paguen comisión).

Una primera aproximación de respuesta al párrafo anterior podría ser: la naturaleza tiende al equilibrio, donde la suma de todas las fuerzas es igual a cero (1ª ley de Newton). Este equilibrio requiere de la geometría ya que lo alcanzan las figuras que tienden a ser simétricas y puras. Por otro lado, la naturaleza necesita obtener eficiencia mecánica en sus construcciones, para que sean estables.

Además del mundo natural, nuestro entorno está repleto de objetos que la humanidad ha ido diseñando, basándose en el gran diseño que supuso nuestro origen, usando las formas geométricas que hay a nuestro alrededor. Desde los utensilios del hogar hasta los rascacielos de New York.

De hecho, todo lo podemos ver bajo el prisma de formas geométricas. Paremos a mirar la mesa del comedor: vasos que son cilindros o prismas regulares, generalmente octogonales o hexagonales, platos que son superficies abiertas cóncavas generalmente de sección circular, aunque ahora estén de moda los platos cuadrados o de diferentes geometrías. No concebimos una cuchara cuya cabeza cóncava no sea elíptica ni un tenedor sin puntas angulares para poder clavarlo en la comida, y son solo ejemplos sencillos, ¡cuánto más si analizamos la arquitectura u otras formas de arte en detalle!

En un capítulo de la conocida serie The Simpson (mi serie favorita), vemos a Homer J. Simpson viajando a la tercera dimensión [3], donde en vez de ser el dibujo bidimensional habitual pasa a ser un Homer tridimensional en un universo extraño en qué todo lo que le rodea son matemáticas: coordenadas cartesianas en vez de señales de tráfico, funciones matemáticas por doquier, además de gran cantidad de objetos geométricos como conos y cilindros moviéndose por el espacio.

Obviamente, se trata de una caricatura, pero a la vez es una metáfora perfecta de lo que quiero decir. Por un momento, mira a tu alrededor, en el despacho, en el tren, en la cama, en la convención de aeguae, allí donde estés leyendo este artículo. Convierte todo lo que puedas ver en figuras geométricas sencillas: esferas, conos, cilindros, poliedros, etc. (y no es necesario tomar sustancias psicotrópicas), verás que toda la complejidad que te rodea tiene en realidad una estructura sencilla, y seguirás las palabras del pintor postimpresionista Paul Cézanne: todo objeto se puede reducir a figuras geométricas simples, cubos, pirámides, conos… Cabe decir que el cubismo siguió al pie de la letra las palabras de Cézanne, sino mirar las obras de Picasso.

Siguiendo con la misma serie de dibujos animados, es curioso comprobar como Matt Groening, el creador de The Simpson, ideó los personajes basándose en dibujos bien sencillos basados en círculos, letras del alfabeto (has leído bien) y formas simples (ver el video [4]), y parecen personajes bien vivos, ¡cuando son cuatro trazos!

La proporción áurea

Se dice que dos números positivos a y b están en razón áurea si y sólo si: (a+b)/a = a/b = Φ, donde Φ es el número de oro. Es curioso constatar que en nuestro mundo aparece constantemente la proporción áurea, y en muchos contextos diferentes.

La anatomía de los seres humanos se basa en la proporción áurea: la relación entre la altura de un ser humano y la altura de su ombligo, la relación entre la distancia del hombro a los dedos y la distancia del codo a los dedos, la relación entre el diámetro de la boca y el de la nariz, etc.

Otros casos con relación áurea: distancia entre espirales de una piña, cantidad de abejas macho y hembras de un panal, disposición de los pétalos de las flores, distribución de las hojas en un tallo. ¡Está en todos lados! No sería muy científico decir que Dios incluyó esa proporción en su creación (aunque se le llamaba también proporción divina), pero sí merece una reflexión el ver tantas coincidencias y tanto orden en la naturaleza.

Ejemplos de formas geométricas

Seguidamente trataré brevemente algunas de las geometrías más habituales en nuestro entorno, citando casos concretos llamativos. Es relevante notar que todas estas geometrías, y más, están presentes en la obra de Gaudí, cuya obra es el paradigma de la geometría tridimensional en el arte, basada en la naturaleza viva.

1)La esfera

Cuando el espacio es homogéneo y además no hay restricciones sino que es isótropo, es decir, sus propiedades no dependen de la dirección, emergen con facilidad esferas. Una gota de agua para nosotros es una esfera alargada (sino ver el dibujo que haría un niño de una gota de agua), y eso es debido a la gravedad. Sin embargo, cuando un astronauta vierte una botella de agua en la nave, las gotas son completamente esféricas. La gravedad rompe la simetría, en ausencia de ella las gotas son esféricas, nada impide que no lo sean.

Las estrellas y los planetas, y la mayoría de cuerpos celestes, son esféricos, debido a que el espacio es isotrópico, nada rompe la simetría de la fuerza gravitatoria (que solo depende de la distancia).

La esfera es la forma más simétrica, con lo cuál en el mundo vivo es muy presente, véase la gran cantidad de frutas, semillas y huevos esféricos. El calor y la materia que se produce en el interior sale al exterior a través de la superficie; la esfera es la figura geométrica tal que, dado el volumen, su superficie es mínima, con lo cuál se minimiza el flujo de un lado al otro de la superficie, se ahorra espacio en la conservación de la materia.

Dentro del agua la gravedad se ve compensada por la fuerza de Arquímedes, de manera que se puede considerar isotropía, lo que no sucede en tierra. Los huevos que se desarrollan en el agua son esféricos, como es el caso de los huevos de los peces cebra (Fig. 1), aunque el pez que sale del huevo no sea nada esférico. En cambio, los huevos fuera del agua no son completamente esféricos.

Fig. 1. Huevo de Danio rerio (pez cebra), inicialmente esférico, aunque el recién nacido sea claramente de simetría cilíndrica.

La esfera es protección, los enemigos no saben por donde agarrarla. De hecho, muchos animales, como el ciempiés, adoptan una configuración esférica o circular cuando denotan peligro alrededor, eso es fácil de comprobar, solo hace falta tocar uno con un palo.

2)El hexágono

Las burbujas de un jabón son esféricas, por lo comentado anteriormente. Ahora bien, si consideramos un caso bidimensional, es decir, si constreñimos la espuma entre dos vidrios planos, las burbujas serán circulares. A la que la concentración de burbujas crece, compiten entre ellas por ocupar el espacio plano disponible, tendiendo a tener 6 vecinas a la que la concentración aumenta. Los círculos llenarán casi todo el plano. A concentraciones todavía mayores, los círculos se deformarán para llenar completamente el espacio, es decir, se crearán hexágonos, polígonos de 6 lados, que pavimentan completamente el plano.

Un fenómeno físico espectacular en el que se crean hexágonos es la inestabilidad de Rayleigh-Bénard [5], en el que se calienta un líquido por la parte inferior y se observan rollos de circulación de masa del líquido que se aprietan en celdas hexagonales, lo que se puede observar desde la superficie.

También vemos una estructura hexagonal en los panales de abejas, en los caparazones de las tortugas, etc. Siempre aprovechando el espacio al máximo, para ahorrar material. Por eso pavimentamos las calles con hexágonos habitualmente.

La NASA ha publicado recientemente unas imágenes de una extraña figura de seis caras con forma de enjambre hexagonal que rodea la totalidad del Polo Norte de Saturno (Fig. 2).

Fig. 2. Hexágono de saturno. Foto de la sonda “Cassini”, de la NASA.

3)La hélice

La hélice es un movimiento circular en el plano que emigra en la dirección perpendicular al mismo, en otras palabras, la traslación de un movimiento circular.

En la naturaleza encontramos muchos casos, como los tornados, huracanes, etc. También hay algunas semillas que caen en forma de hélice, en vez de caer en línea recta. Pero el caso más conocido de hélice en la naturaleza es la estructura del ADN, que en realidad es una doble hélice, en la que las dos cadenas de ADN se enroscan sobre sí mismas formando una especie de escalera de caracol, como la que vemos en la Fig. 3. Una estructura similar es la que tienen las cadenas de ARN.

En general, podemos decir que la hélice es una buena manera de empaquetar un material en torno a otro material. Dicho esto, el hombre ha creado multitud de objetos helicoidales, como los tornillos, cables, cuerdas, que sirven para agarrar apropiadamente.

Fig. 3. Escalera de caracol de la Sagrada Familia (Barcelona).

4)La pirámide

Una pirámide es un poliedro cuya base es un polígono cualquiera y cuyas caras son triangulares.

Pensar en pirámides nos refiere directamente al antiguo Egipto, cuyas pirámides de Giza son una de las 7 maravillas del mundo (ver Fig. 4).

Pero no solamente hay pirámides en Egipto, sino que la geometría piramidal está presente en casi todas las estructuras socio-económicas: en el trabajo nos pasamos la vida intentando escalar peldaños de la pirámide. A parte se han diseñado pirámides económicas y pirámides de población para estudiar la situación socio-económica. También en ecología tenemos pirámides ecológicas, de productores a consumidores primarios, secundarios y terciarios.

Fig. 4. Yo al lado de las pirámides de Giza, marzo de 2008. Mucho calor.

En psicología, la jerarquía de necesidades de Maslow se describe a menudo como una pirámide que consta de cinco niveles: los cuatro primeros niveles pueden ser agrupados como necesidades de déficit y el nivel superior necesidad de ser, la autorrealización.

Encontramos pirámides en entornos más lúdicos, como en las torres humanas que se elevan en Catalunya, los conocidos Castells, que están formados por pisos cada vez menos poblados en los que se reparten las fuerzas para que el todo sea rígido y no caiga.

Podríamos discutir también la presencia de ondas, espirales, cilindros, parábolas, catenarias, conos, etc. Un caso especialmente es el de los fractales, objetos semi geométricos cuya estructura básica, fragmentada o irregular, se repite a diferentes escalas, como por ejemplo los relámpagos o las coliflores. Pero he preferido hacer una breve introducción de estas 4 formas geométricas en concreto.

Conclusiones

En este artículo he querido hacer un breve paseo por las diferentes formas presentes en nuestro mundo, dejando muchas preguntas abiertas para que cada uno investigue por su cuenta. El objetivo era doble, por un lado motivar el hecho de que las matemáticas no son simples cálculos mentales que no tienen aplicación práctica sino que están presentes en todo lo que somos y hacemos, y por otro lado mostrar lo maravilloso que es este mundo en muchos aspectos, tan sencillo y tan complicado a la vez, y de aquí sacar conclusiones sobre el origen de todo, que no me atrevo a hacerlas, de momento, pero que espero discutir con todos vosotros, lectores, cuando lo estiméis oportuno.

Para acabar, unas palabras del famoso arquitecto francés Le Corbusier [6] para expresar lo que es la naturaleza y su análogo creado por el hombre, el arte: la naturaleza es matemática, las obras de arte están en consonancia con ella y expresan y utilizan leyes naturales. En consecuencia la obra de arte es matemática a la que el sabio puede aplicar el razonamiento implacable y las fórmulas impecables.

Bibliografía

[1] Jorge Wagensberg, La rebelión de las formas, Metatemas Tusquets Editores, Barcelona, 2004.
[2] Claudi Alsina, Geometría cotidiana, Rubes Editorial, Barcelona, 2005.
[3] El capítulo especial Halloween VI de la temporada 7 de The Simpson http://www.math.harvard.edu/~knill/mathmovies/swf/homer-3d.html
[4] ¿Cómo dibujar el personaje de dibujos animados Homer J. Simpson? Véase en http://www.youtube.com/watch?v=pdIKtec2ln8
[5] A. V. Getling, Rayleigh Bénard Convection: Structures and Dynamics, World Scientific, 1998.
[6] Le Corbusier, El Modulor I y II, Poseidon, 1980.

Pandrés, la historia

2009-03-15T11:07:00.000-07:00

Este cuento es un regalo de cumpleaños que le hice a mi amigo Andrés (izquierda en la foto), y en el que usé el personaje de Oriol (derecha en la foto) para reflejarme a mí un poco (centro en la foto, más feo no podía salir, nooo). El cuento es algo paranoico, pero refleja la relación que tenemos y ciertos momentos cumbre que hemos vivido juntos. Un abrazo a los dos, y a los lectores, claro.

Tras unos postres de chocolate negro con chorros de nata de pote, blanca claro, uno piensa con más clarividencia, razona de forma hiperbólica y lo que era oscuro y de piel rugosa pasa a ser evidente, cristalino. Oriol reposa los dulces mirando hacia arriba en su habitación, no observa nada sino que medita momentos de cambio en su vida. Adaptación al ambiente, a veces hostil; las iguanas a veces dan grandes lecciones de sociología.

Pasan los meses, y las temporadas de los Simpsons, y ahora Oriol observa un cielo estrellado, se asombra de ver puntos blancos en un material tan oscuro como el Universo. Del supuesto cambio en su vida no queda más que el recuerdo y sms vacíos de contenido, solo léxico y algún tango. Volver a empezar, mismas fuerzas e igual pensamiento, Oriol es un luchador.

De repente, como era esperado, Andrés aparece por un camino que lleva a la colina, donde las estrellas están a tocar; un nuevo amigo con el que admirar la vida, un don extraordinario, y lanzar hipótesis sobre las mujeres, otra entidad igual de misteriosa y absoluta.

Andrés es jugador de voleyball profesional, su vida es el deporte; ganar o perder, no hay término medio. Lleva la competición en la sangre, y eso se hace notar en cierto positivismo y pragmatismo a la hora de entender la realidad y, por ejemplo, juzgar los movimientos celestes. Vivir es contrastar, diferenciar, es marcar con lápiz lo que es vida y lo que es muerte. Oriol, en cambio, es un simple pensador: observa y hace silencio hasta encontrar palabras que definan lo que siente, normalmente palabras de admiración por la belleza que le rodea y de desprecio ante lo que es la exterminación de lo bello. Sin embargo, admira la forma de ser de Andrés, y conversar con él le hace ver grandes nubes en inicio de nuevas claridades.

Además, les uno que los dos quieren simplificar lo que les rodea, hacer las cosas bien, no caer en el engaño de los impulsos sino acabar la vida con una victoria clara. A veces la vida dificulta actuar en línea recta, una flecha en el camino indica una nueva vía aún desconocida, que nadie sabe donde lleva. ¡Qué difícil es actuar en directo! Bifurcarse o morir, admite Andrés, como si fuera ya el set de desempate. Los dos están de acuerdo, y la luz estelar parece aumentar como señal de aprobación.

Pasan las horas hablando de lo que fue, lo que puede ser y lo adornan con pistachos y miradas al telescopio; es de madrugada y el cansancio es considerable…….

…… con ligera astucia Andrés propone la posibilidad de una víspera para olvidar las rencillas del quehacer diario. Los dos elementos en consideración se indumentan adecuadamente y parten hacia destinos aún inexplorados. Se vislumbra inquietud por doquier, dos seres de suprema belleza asolan por los rincones del Universo, y se paran corazones anestesiados por telenovelas venezolanas de muchos “te quiero” a quemarropa. Ésta es la tremenda realidad de dos hombres que caminan pausadamente sin destino, damas enloquecidas mientras los dos caballeros sonríen y admiten facialmente que ellos lo merecen, faltaría más. No hay ningún ser ni edificio ni constelación con su belleza……….

….. Por la esfericidad del horizonte se vislumbra la primera luz del día, Oriol y Andrés dormidos contemplando la inmensidad y sacando conclusiones para el quehacer diario. Pueden enseñar tanto las estrellas… y eso que parecen objetos estables y sin vida. Andrés se va resuelto a casa, mañana tiene partido y pasado una primera cita que promete, Silvia, que le da paz como el cielo a las 4 de la mañana. Oriol sigue su camino, se dejó el las patatas al vapor en el vapor.

2008

2008-12-31T11:51:00.000-08:00

Para terminar el año, un poema que en su día decidí llamar "2008", como el año que hoy termina. Desde el blog de FrikiPower os deseo a todos los lectores y "comentaristas" un feliz año 2009, lleno de proyectos sanos y loables. Ya sabéis donde encontrarme.

Porque estoy aquí sin ti,
y tras varios meses recuerdo
esa soledad contigo.

La distancia ha crecido,
pero esta noche somos tú y yo
bajo el cielo que nos vio nacer
y a través del cuál desapareciste
la última vez que fuimos nosotros.

Cada cosa que fuiste,
cada molécula de agua en mis lágrimas
de esa noche incierta…

No sé olvidar porque no quiero,
es parte de mí,
porque estoy aquí sin ti,
y estando allí contigo
me sentía más lejos todavía.

Resigo mis pasos
tal y como los caminé entonces.
Olas caóticas de aire a mi alrededor
mientras buscaba un porqué,
pero ni una respuesta,
solo turbios sollozos de última hora
ya sentenciados.

¿Sabes? Aunque no lo creas,
estoy aquí sin ti,
y a veces sueño contigo
y en lo que pudo ser, pero no es,
ni será.

Y como en toda historia de amor,
un trozo de poema se eleva a lo más alto de los vientos,
porque esas lágrimas fueron un día poesía
y alguien tiene que sentirlas suyas,
y éste soy yo.

Dicen que hay un futuro
más allá de estas palabras
con forma esférica (la de la felicidad),
y yo todavía me lo creo.
Allí voy, rumbo a destinos inciertos;
por eso te escribo,
porque ya no estoy.

El muro

2008-12-28T08:54:00.000-08:00

Aprovecho el día de hoy, en que he investigado en mis archivos secretos, para colgar MI PRIMER POEMA... mejor dicho, el primer poema que llegué a terminar, porque en la adolescencia empecé muchas cosas pero no terminé ninguna.

Debía tener unos 18 años entonces.

Le tengo mucho cariño a este poema, no es necesario que lo diga, ¿no?

Busco pero no encuentro,
soy sin ser, siendo como soy;
siento enojo de...
de tiempos que no llegaron a existir,
siento pena de no ser,
de nunca haber sido y
de algún día poder dejar de ser
lo que no soy ni seré.
Busco lo imposible,
lo perfecto, mas no existe
ni lo hará jamás,
lucho por encontrar la perfección
que subsane mi ser,
sigo buscando
aunque no encuentro más que miseria,
mi propia miseria.
Busco, dentro de mí,
lo positivo de todo lo encontrado,

ese lado del muro de mi ser
porque no lo conozco, ¿existe?,
el otro lado debe ser
blanco y frágil,
como una nube
que sabe a agua,
a agua de vida.
Busco el muro
que me separa del mundo,
quiero conocer el muro,
palparlo, sentirlo,
besarlo profundamente
y al fin hacerle el amor
(con todo mi ser),
para poder conocer
lo que soy y puedo ser.

Chasing Cars

2008-12-28T08:20:00.000-08:00

Volvamos al pasado, un semiescrito del verano de 2007, un verano caluroso y de ideas confusas. Pero como dice la madre de una amiga común al blog, todas las experiencias son positivas y sirven para crecer.

No os paséis con los turrones, guardarme un trozo!

Y que el 2009 sea positivo, a pesar de la crisis.

Empezar de cero. Visitarte a ti mismo porque lo que creías que eres ya no está contigo. La vida es un viaje en una mecedora, no hay destino. A veces no es fácil ser consciente de ello. Cambiar la perspectiva a veces es tan necesario… las guerras desde el monte son partidas de Risk.

El tiempo elimina o relativiza muchos recuerdos y se ven las cosas con menos pasión, pero con más cordura. El tiempo promedia todos los sentimientos y anula cada uno de tus altibajos que en el momento creías permanentes. Ya lo dice Eclesiastés, “Hay un tiempo para todo y un tiempo para cada cosa bajo el Sol”. Sin embargo, la abuela de cada día se sienta en el mismo banco esperando el mismo bus. El tiempo no lo cambia todo.

Cada cosa que haces, todos los minutos y todas las palabras que pronuncias, son parte de lo que alguien te hizo sentir en ese tiempo, y no, las palabras no están vacías de contenido. No es necesario nada más, si sientes lo que haces de verdad a veces sobra hasta el cielo.

Descansar en ello y olvidarse de lo innecesario, que ya es demasiado fácil sufrir. El problema es expresar todo lo que ocurre y que constantemente pasa por tu cabeza, ¡ni gritando lo logras! Nunca es suficiente una palabra huérfana de ti mismo. ¿Qué hacer?

Conviene olvidarse de casi todas las nubes de verano. El tiempo pasará y hará más fácil ver lo invisible. La perspectiva cambiará hoy o mañana, el gris será negro el lunes y blanco el martes, y además, ¡lo sabes!

Estirarse, dejar de moverse… ¿seguirás solo o ella acariciará tus yemas declarándose definitivamente viva?

Incomunicación perfecta

2008-12-12T02:17:00.001-08:00

Por fin vuelvo a actualizar!!! de hecho igual subo varios cuentos o escritos seguidos, que tengo algunas cosillas a medias por el ordenador...

Éste es un escrito protesta contra el ser humano en general (me incluyo), por lo mal que nos comunicamos los unos con los otros, sin usar todo el poderío que tenemos.

El dibujo me gusta mucho, como metáfora de las barreras que hemos puesto a lo largo de los siglos, llegando a cerrar a lo más intrínseco del ser humano, las tradiciones.

En este planeta llamado Tierra viven todo tipo de criaturas, desde seres unicelulares sencillos como bacterias o protozoos hasta lo más complejo que Dios llegó a crear: el hombre.

Sin embargo, hay algo común en todas las especies, la necesidad de comunicarse con el exterior, ya sea el medio o las entidades vecinas y de relacionarse con seres de su especie, procrear y establecer un equilibrio en la naturaleza.

Cada especie de la naturaleza tiene elementos de interrelación, comunicación, a cada nivel con un grado de complejidad. Las bacterias necesitan la presencia de vecinas para desplazarse en busca de nutrientes, frecuentemente utilizan el empuje hidrodinámico generado las otras bacterias para huir de regiones que no les son favorables para desarrollarse.

También se comunican los pájaros, los peces, creando grupos que se mueven al unísono, como los bancos de peces. A través de señales químicas se disponen en formación y, como resultado, observamos un ejemplo maravilloso, de lo mejor que nos ofrece la naturaleza, como el movimiento colectivo permite más rapidez (porque anulan fricciones hidrodinámicas). Eso sucede en lo que llamamos seres inanimados.

Nosotros, como animales que somos, requerimos de comunicarnos con los demás, en general no podemos nadar solos toda la vida. Dios nos creó colectivos, creó la pareja, de ella nace el concepto familia, y de allí crecen multitud de círculos concéntricos en los que se distribuyen diferentes tipos de amistades, compañeros de trabajo, vecinos y colegas del barrio, o la mujer que vende aceitunas en el mercado. Vemos gente continuamente, la vida de pueblo y ciudad se basa en una rutina que nos hace cruzarnos con las mismas caras día tras día.

Sin embargo, en muchos casos, seguimos nadando solos, vemos una cara conocida por la calle y miramos al infinito, disimulamos, nos encerramos en nuestra propia individualidad ya que nos da miedo enfrentarnos a lo desconocido. Cada vez nos comunicarnos menos, día a día somos más individuos pero menos personas. ¿Y esto nos conviene? ¿Es saludable?

En el mundo occidental, básicamente, ya nadie confía en nadie. Ejemplo: te para una persona por la calle y rápidamente palpas tu cartera para prevenir un posible hurto. Hay multitud de tópicos: cuando un chico habla con una chica es que quiere sexo con ella, los negros y los moros a la que puedan te van a atracar. Desconfiamos constantemente, intuimos que nos van a herir, y lo hacemos mayormente juzgando el aspecto físico del otro, y si la pinta no es mala... es que esconde algo.

Nos encontramos un viejo compañero de escuela. Inicialmente una ilusión tremenda charlar con él. Empezamos un diálogo: ¿qué tal? ¡Bien! Vamos a ver, ¿bien? Han pasado diez años, en los que uno se ha casado, divorciado, ha tenido una depresión, la ha superado, ha logrado un trabajo fijo y todo este tiempo se resume en un “bien”, ¿solo sabemos decir esto? Pasan los minutos, los silencios molestos, miramos el reloj y alegamos que tenemos prisa, cuando lo que tenemos es miedo a contar lo que nos ocurre, porque no confiamos en los demás.

La culpa no es del que se lo calla todo ni del otro, el problema es que en este mundo no podemos confiar en nadie ni sabemos hacerlo. Desgraciadamente, hay mucho mal por aquí. Piensas que una persona es ideal para confiarle parte de tu vida, y te decepciona profundamente, y con los años eres incapaz de abrir nuevos círculos, te encierras en ti mismo y cada vez más, es un proceso irreversible en el cuál preferimos el silencio y la tranquilidad ante el ruido exterior, pero perdemos esa maravillosa habilidad que nos dieron al crearnos y que otros animales sencillos siguen practicando, la de vivir en colectividad.

Vivimos todos nosotros en este mundo, algunos hablan mucho, otros no escuchan a nadie, otros solo a los que admiran, hay también los que no abren la boca… pero en un mundo idílico nos ayudaríamos unos a otros para tirar adelante, porque estamos todos en el mismo juego, nacemos y morimos todos. ¿Por qué hemos escogido la rivalidad en vez de la cooperación? ¿Qué espíritu mueve esta competición absurda?

Me parece surrealista, a estas alturas, tener que aprender de las bacterias. Somos alucinantes.

Avaricia

2008-10-14T08:01:00.000-07:00

Ahora cuelgo un microcuento, nada, una chorradita que acabo de escribir para un concurso que se hace en otro blog:

http://sietemicropecados.blogspot.com/

Si en los próximos días véis que está mi cuento en el blog, pues votar por mí! Si lo consideráis mejor que los otros, por supuesto, jeje.

Aquí lo tenéis, el tema del concurso es la avaricia, uno de los pecados capitales.

El ratoncito Pérez en el psiquiatra, después de salir Ratatouille de la consulta. Tiene jaqueca, se siente triste, desmotivado. La crisis económica también ha afectado su negocio, los niños se quedan los dientes en vez de dejarlos bajo el cojín y dormirse tranquilamente. Sacan beneficios, todo por la pasta, para la hipoteca del futuro. Los traficantes de marfil, que también han notado que los elefantes ya no se dejan como antes.

Sí, quiero

2008-10-06T12:04:00.000-07:00

Buenas a todos, chicos y chicas, amigos y desconocidos. Este es el último cuento que he escrito, no diré donde por no herir sensibilidades, pero está dedicado a 2 buenos amigos, que llevan ya meses haciéndose miraditas en los torneos de pingpong, y a ver si por fin confirmamos algo chicos! jaja En breve colgaré otras cosas que he ido escribiendo, ok?

Siento que la foto de hoy sea de una de las parejas más casposas del continente, pero me ha hecho gracia el vestido de ella, ¡y la dirección de la mirada del cura!

Enrique y Sonia lloran abrazados en el sofá, de emoción, hoy hace 20 años se casaron y en el siglo XXII esto supone ser el matrimonio más duradero del momento… perdón, matrimonio heterosexual, porque no ha un solo matrimonio gay que haya roto este siglo todavía. El secreto de Enrique y Sonia reside en la pasión, los dos viven el día a día a tope: el trabajo se lo toman en serio y el café cargado, y por la noche no se quedan embobados viendo la 96ª edición de Gran Hermano, como hace todo el mundo heterosexual sino que se dedican a hacer el amor mientras escuchan obras de música clásica, normalmente Mozart o Chayanne, aunque no sea música de bailar.

Una televisión local de la ciudad de Marina d’Or-Ciudad de Vacaciones, capital de la Comunidad Valenciana, entrevista a la feliz pareja; es la primera noticia del telediario vespertino. En España hace tiempo que se acabó el terrorismo y la violencia doméstica, los periodista forman largas colas en el INEM, junto a los terroristas, claro, y los que siguen en la profesión se dedican a contar efemérides y retransmitir partidos de tenis de mesa, el deporte rey en todo el Mediterráneo.

En la entrevista, el periodista que viste americana rosa, el color de la elegancia, pregunta por los inicios de la feliz pareja. Resulta que Enrique y Sonia contrajeron matrimonio por la minoritaria religión católica, minoritaria porque las leyes en su tiempo impusieron hacer un doctorado para obtener el título de cura y luego pasar unas oposiciones para que el arzobispado ofreciera destino en una simple iglesia de barrio. Un día se llegó a que la normativa era tan exigente que ningún cardenal de la sucesión papal estaba calificado para ello, y el sistema reventó como la economía en los cracks de 1929, de 2008 y de todos los años a partir de 2016 (curiosamente cada año en la cuesta de enero). Desde entonces el papa es una estatua más, junto la virgen María y la Moreneta.

Debido al hecho de ser de familia tradicional y de descendencia vaticana, Sonia impuso a su entonces novio, un tal Jorge (y diréis, ¿no se llamaba Enrique?), pasar por el altar de la decadente Sagrada Familia de Barcelona, una catedral en ruinas tras hacer el túnel del primer tren de velocidad que atravesó la ciudad condal (siento ser tan previsible, apreciado lector, pero la asociación de vecinos de la Sagrada Familia me ha obligado a escribir algo sutil referente al tema). Los novios llegaron a la ceremonia, día de lluvia y de nervios, de no demostrar la barriga de embarazada a los familiares más retrógrados.

De repente, en medio del sermón, algo parecido a un calambre recorrió el cuerpo de Sonia. Levantó la mirada, la paz que transmitía ese párroco joven y apuesto, de sonrisa franca y, porqué negarlo, bastante sensual, le recordaba viejos ideales, antiguos sueños que nunca se habían hecho realidad. Después de varios traumas de infancia, se sumergió en una relación sexual y afectiva con Jorge, un chaval del barrio de familia adinerada; para olvidarse del dolor se conformó en sentirse querida a pesar de no completarse ella misma.

Su abuela se lo decía de niña, -búscate un hombre que te proteja, te ame y te de hijos, el resto de igual-. Sonia se lo tomó al pie de la letra. Sin embargo, era su boda y se encontraba entre medio de ruinas y restos de trenes calcinados, con olor a plástico quemado mezclado con incienso de badulaque, y se dio cuenta de que su vida antes era una catedral excelsa y rodeada de japoneses haciendo fotos, y ahora se estaba viniendo abajo.

De decidió mirar al cura para ver sus ojos fijamente y recordar el sabor dulce de ciertas noches frescas de verano, donde se sentía realmente viva. Trató de mirarle de forma indefinida, pero notó que recibía respuesta y era dulce, incluso algo atrevida por tratarse de un cura a una mujer vestida completamente de blanco. De repente, los calambres se convirtieron en sudores fríos; miradas hacia el vacío más allá de pasillos y capillas sextinas. Sonia, quien había ahogado centenares de lágrimas para vivir una vida normal: con coche, helicóptero y serpiente de cascabel, no podía más; su vida se alargaba ante ella como un chicle y se le mostraban errores, bifurcaciones que podía haber tomado y que tras un laberinto le hubieran transportado a paraísos terrenales. Pero, en ese momento, cuatro paredes a su alrededor y su futuro suegro roncando en el primer banco, abstraído de todo el proceso mental que ella estaba padeciendo, y que le llevaba a quedarse, por momentos, sin respiración, a pesar de pulsar el ventolín repetidas veces, lo que era súper romántico, por supuesto.

Más allá del "sí, quiero": una vida monótona, de biberón de las 12 y telenovela hindú o coreana (las típicas del momento) en sobremesa. Aburrimiento y claustrofobia a niveles exagerados, como un resumen del Telecupón. Todo esto sincopado por la resonancia de los ronquidos del padre de Jorge. Sonia ya ni escuchaba las punzantes palabras de Enrique, el cura, cada vez más idóneas y perfectas; su mente iba más allá de frases y de matrimonios, solo estaba pendiente en como huir de esa maldita iglesia con vagón restaurante en el atrio. ¿Jorge? Muy buen tío, buenos regalos, abría la puerta del coche para que entrara la dama y siempre invitaba al ir a cenar, pero… ¡los ronquidos de su padre eran el ultrasonido que da la señal de huída!

Sonia salió corriendo llorando y gritando negaciones irreproducibles, para luego tropezar en el suelo a medio corredor central y romperse el fémur y un par de costillas, ya que se golpeó con la parte superior de un banco de la iglesia, antes asiento de clase preferente. Curiosamente dejó de llorar. Enrique se percató de la situación y, junto a los temblores que había sentido al observar la dulce sonrisa de Sonia durante la ceremonia, se impulsó hacia la novia para atenderla. Los curas reciben muchos cursos de sanación, recuerdo que es un doctorado, y una venda llevó a un “estírate aquí mejor” con extrema delicadeza, que llevó a un masaje fortuito, a un “llámame cuando quieras” y a un “sí, quiero, ahora”, estirada en la camilla del Hospital Clínico.

Pasados 20 años, Jorge sigue en el altar, donde ha sido rechazado por decenas de mujeres y algún hombre. Le asustaría que alguien dijera que sí a una vida monótona con monedas sueltas para tragaperras y jerseys de lana en navidad.

Enrique y Sonia salen de la entrevista cogidos de la mano y en la calle son aclamados por las masas, necesitadas de un ideal más allá de presidentes de gobierno y de escalera de vecinos. Son famosos en toda España: el cura que dejó el hábito por amor a una novia a la fuga y cuyo amor no ha sido extinguido a pesar de los años y de haber salido en el diario de Patricia. Esas miradas de complicidad del primer día perduran y razonan por ellas mismas. Encontraron lo que popularmente se llama la media naranja, un cítrico extinguido a mediados del siglo XXI por la creación de paraísos fiscales en la costa levantina.

Tres freakies y su metamorfosis

2008-08-22T11:39:00.000-07:00

Nada, un cuento sobre el freakismo (ya tocaba), un poco exagerado (como yo) y eso, que agradezco cualquier comentario... a ver si actualizo más a menudo y vuelvo a activar este blog!

- Pura pasión -, define Octavio la escena en qué un beso llena toda la pantalla del salón. Las 6 de la mañana de un martes de agosto, la tercera película seguida. Allí, entonces, los tres inseparables, Octavio, Rogelio y Ernesto extienden sus piernas sobre la mesita del comedor, bonita sincronía. Los ganchitos todavía sobreviven sobre el tablero de parchís, ganaron las rojas.

Hoy Rogelio no parece cómodo como es habitual en él, con sus risas, sus sentencias categóricas y su fina ironía contando historias o analizando el contenido televisivo del momento, siempre acerca de situaciones ficticias, porque los tres viven sumergidos en este mundo, el de la irrealidad, dígase cine, o cómic o leyendas mitológicas antiguas. Sin embargo, son hidrófobos a la vida real, a lo que se abre más allá de las persianas de sus habitaciones. La insatisfacción de Rogelio va por allí, por momentos siente claustrofobia, se da cuenta de que pasan los años, con lo que las oportunidades de conocer, de experimentar, de sentir la juventud en sus manos y gozarlo se escapan. El parchís ya no le divierte como antes, su personaje de rol ya no es tan poderoso ni rico interiormente, y ya ha dejado de considerarlo una extensión de si mismo.

- Chicos, una cosa. Este año cumplimos 30 tacos, y no sé como lo veis, pero… ¿no sería momento de hacer cosas nuevas? – dijo, entre silencios, Rogelio.

- ¿A qué te refieres macho? – contestó un Ernesto con la boca llena de ganchitos y los labios naranja fosforito. - ¿Hablas de porno? –

- Pues tengo una en mi habitación, es algo hardcore, pero si os apetece… a mi este coñazo romántico no me va tampoco – apuntó un hospitalario Octavio, siempre al servicio de sus compañeros, aunque a veces un poco harto de ser el único independizado del grupo.

- No, no, no… - transmitió en palabras sus propios gestos Rogelio, - no va por aquí tíos. El tema es que joder, me mola el rollo freak, las pelis, el futbol de todos los países y divisiones, el scalextric, las consolas, como a todos, pero no sé, igual allí fuera hay algo y nos lo estamos perdiendo. Y no solo hablo de chicas de verdad, sino de cosas bellas, de lo que habla la poesía, quizás hay la explicación que da sentido a la vida. No sé, estoy algo rallado, lo siento -.

- Ya ves colega. No sé ni de qué hablas Rogelio, mejor vamos a dormir y mañana hacemos unos Mario Car, ¿de acuerdo? – concluyó Octavio con autoridad, ignorando por completo los argumentos de Rogelio, algo cabizbajo, y los deseos de porno de Ernesto, ya habituales en él, por otra parte.

Al día siguiente, Rogelio está menos inquieto, las partidas de consola y lanzar rallos desde su bólido azul acostumbran a enternecerlo y olvidar el Juan Salvador Gaviota que lleva dentro (también se ralló al ver esa peli). Él sabe que allí fuera hay vida, hay proyecciones de imágenes reales, que se mueven por ellas mismas sin necesidad de estar dentro de una tele o un ordenador, pero quizás es mejor no experimentar, no salir de una burbuja que es irreal, pero a la vez extraordinariamente cómoda. Después de ausentarse mentalmente por momentos, gira la cabeza, y observa como aparecen Octavio y Ernesto vestidos de calle, que en el argot freaky significa que van vestidos aproximadamente de personas normales que salen a la calle dispuestos a participar en actividades socio-lúdicas de cualquier índole.

- Lo hemos visualizado tío, tus palabras de ayer dieron en el clavo, si te parece vamos a Plaza Cataluña… a ligar -, afirma un más seguro que nunca Octavio bajo la complicidad de Ernesto. Atónito, Rogelio sigue los impulsos de sus amigotes, sin saber qué puede haber originado este cambio de visión ni qué consecuencias puede tener. Peligro, eso sí.

Plaza Cataluña en agosto. Doce de la mañana. Calor. Acumulación de guiris. Ínfima ropa. Carne suprema. Carretera de curvas para nuestros protagonistas. Se agarran entre ellos a cada cruce de piernas, se enamoran de cada hombre descubierto. Se sienten como habiendo conquistado un sexto continente, la armonía del universo. No paran de mirarse, de describir lo que sucede a su alrededor con frases estúpidas y además incompletas, ya que nuevas criaturas celestiales aparecen como setas por el horizonte. Golpes de codo, piropos retenidos por sus propios labios. Cuanto cambio a su alrededor en cuestión de minutos, apasionante, ya ni recuerdan del color de Batman.

El siguiente escalón es establecer contacto con ellas, completar la metamorfosis. Los freakies estos se sienten seguros de si mismos, se ven interesantes y de buen ver, a pesar de las barrigotas (maldito pollo al ajillo) y de la blancura de su piel, bueno, y de otros factores que ellos ignoran por completo, claro. Se encuentran sentados en un banco, los tres, con los ojos moviéndose de un lado al otro de forma alocada, como si fueran espectadores de tenis, o incluso tenis de mesa. Buscan la presa idónea, tienen cierta prisa por completar la transformación y esperar lo que haya detrás de esta cortina llamada felicidad. Un grupo de suecas, a juzgar por los colores que las definen y por las definiciones en las pelis de Pajares y Esteso, cinco chicas, en concreto: quizás es un objetivo algo elevado pero ellos van embalados, han dejado de creer hasta en la guerra de las galaxias, y esa antigua fuerza es ahora amor, bueno, o como se llame eso.

Por fin, tras varios minutos dubiteando y tirándose pedos por la ansiedad, se levantan los tres al unísono y cabalgan con valor hacia las princesas de ojos azules que están comiendo un helado mientras hablan de lo buenos que estaba los del grupo de música con los que follaron la noche anterior. Como lo hacen en supuesto sueco, no cesa para nada la valentía de los tres freakies ahora convertidos en gladiadores del amor.

¡A por ellas! Las miran, cada uno con su estilo, sus gafas y sus defectos oculares. Se plantan delante de ellas, dejando un lapso de tiempo para que ellas se den cuenta de su masculina presencia (lo vieron en un anuncio de perfume, pero ahora llevan colonia de la sesentona madre de Octavio). Con la voz entrecortada y ensalivada, saludan, sacando unas risitas agudas de las suecas, acostumbrada a interrupciones desagradables de este tipo y sabiendo exactamente como actuar para que estos moscones desaparezcan de su campo visual al pestañear dos veces (pestañas postizas, por supuesto).

¡Qué gran contraste de experiencia en ambos bandos de esta dura batalla!

Después de las risitas artificiales e incluso ácidas, una dosis de ignorar a los chavales a través de mirarse las manos como aburridas o cerrar los ojos. Ernesto cree que el problema es la incomunicación, por lo que decide hablar en inglés aprovechando la pasta pagada por sus padres para que estudiara en el instituto británico. Los otros asienten con la mirada, está bien dar una concesión a las chicas con el idioma, aunque quizás no conviene que Ernesto sea el interlocutor, ya que es el más quemado de los tres con diferencia. Peligro, de nueva una señal triangular en la mente de Octavio. A pesar del esfuerzo de los hispánicos, las escandinavas siguen con su táctica mata-ratas, ahora les hacen preguntas impertinentes y no dejan hablar al pobre Ernesto, estresado intentando recordar el inglés aprendido mirando bajo la falda de esa profe cuarentona. Breves segundos más tarde ellas les dicen adiós con la mano de forma irónica, signo ya inequívoco de falta de interés o corazones ocupados. Marchan reseguidas por Octavio, Ernesto y Rogelio, que luchan por no seguirlas, abrazarlas y pedir perdón por un error que ahora mismo ignoran.

Pasan los minutos y llega la decepción. Resignación ante una batalla que nunca estuvo ganada. Se están callados otro largo lapso de tiempo, qué decir en estos momentos en qué unas suecas les han cortado las alas cuando volaban alto. “¿Hace una viciada con la Play?” “Es lo más sensato que he oído en meses” “Y luego hay jornada de liga letona” “Ya está, compra unas chuches, platanitos grandes, y unos ladrillos”.

Un pródigo algo modificado

2008-08-14T01:52:00.001-07:00

Hoy toca un cuento dedicado a mi queridísimo primer coche, mi furgoneta roja, en la que tantas cosas ocurrieron. Allá donde estés ahora, montón de chatarra repartida por el universo, te mando un abrazo enorme.

El señor nacido en Vallvidrera, Barcelona, y que a partir de ahora llamaremos Martí, camina de forma ligera y alegre por las empinadas calles de su barrio de origen (no hace falta repetir su nombre). Viene del médico, de hacerse analizar su sangre. Siempre después de hacer algo relacionado con actividades sangrientas se encuentra ligeramente mareado, bien, no es exactamente eso, más bien desconcertado, junto a un cierto cansancio, probablemente de tipo mental. Eso sí, su sangre fluye como es debido, o eso parece.

Breves segundos después del relato del párrafo anterior, Martí llega a su hogar, su templo, la diócesis martiniana por antonomasia; en otras palabras, llega a su furgoneta roja, donde tiene todo lo que le define y absolutamente todo lo que requiere para sobrevivir... - hasta el fin de mis días -, agrega Martí. Una vista lateral de la furgoneta deja entrever la gran cantidad de vida, y no solo microbial, inmersa allí dentro. Sabanas rosas cubriendo un somier sesentero, ropa extendida en un cordel que cubre el perímetro del vehículo, bolsas de supermercado llenas de ropa, comida y fascículos especiales del playboy.

Después de una pubertad llena de fracasos sexuales y granos de pus mal reventados, Martí se dio cuenta de que su vida no se encontraba arrelada a un grupo de tochos concretos, sino que requería de cierta libertad. Sus padres no se negaron, ya que la pubertad de Martí terminó a los cuarenta y pico. Así que dejó su trabajo de guarda de canchas de futbol-sala, puso todo su dinero en una maleta y en los casinos, se compró la furgo roja (porque es el color del amor, pero también de la sangre) y partió con ella en busca de aventuras, de melocotones dulces y de una mejor definición de si mismo.

Pasadas dos horas volvió a casa de sus padres (gozando de la publicidad televisiva), se había olvidado la ropa interior... la libertad tiene unos límites.

Los siguientes meses viajó de forma ininterrumpida: Francia, Italia, centroeuropa. Rubias, morenas, orientales. Tequila, ron, vodka. Peleas, drogas blandas, dinero negro. Desenfreno, lo que llevaba años anhelando, y todo acompañado de su inseparable furgoneta roja, ahora con cortinitas de florecillas, robadas a un hippie austriaco que iba fumado hasta las orejas. Se dio cuenta de que no hace falta trabajar, con esa nueva libertad (con calzoncillos lavados en casa, eso sí) y el carburador de su amado medio de transporte la vida era controlable, no había sobresaltos, ni comeduras de coco, ni jerarquía.

Sin embargo, como seguro que todos los lectores imaginan y/o comentan con los compañeros de lectura, la suerte y el dinero terminan como una cuenta atrás, las peleas pasan a ser más violentas y las drogas menos blandas. Así fueron los últimos meses del Martí nómada, sumidos en un caos fruto de la estupidez del mismo y de la mala suerte en la ruleta (él pensaba seriamente que tenía un don, la madre que lo parió). Otro factor a tener en cuenta fue el olor (entre múltiples comillas) corporal adquirido por este sujeto, si las ratas tuvieran cloacas tendrían un hedor parecido a los sobacos de Martí. Al principio, su suciedad molaba, era un revolucionario, estaba en la onda, eso de lavarse solo en gasolineras comarcales era cool. Pero generando costras de ronchas de grasa y mezclando olor de pies con mierda endurecida, la gracia desaparece para quien tenga que dialogar con él.

Un mediodía indefinido entre el magma de días del calendario gregoriano, en una carretera local, de esas que pasan por los lugares recónditos del universo, encontró una granja medio abandonada, y como se moría de hambre ya que se habían terminado las galletas de chocolate y los platanitos de gominola (su único alimento durante meses), decidió pararse, a ver qué se ofrecían los propietarios. Nada, de caridad ni un ápice, ni un vaso del agua que bebían los burros.

Después de unas horas suplicando con lágrimas aprendidas en telenovelas venezolanas, el granjero, un anciano con cara hostil y mujer enferma proporcionó un trabajo basura a Martí. – Tengo una beca del estado para cuidadores de cerdos agonizantes, los sanos ni te atrevas a mirarlos -, ofreció con súbita amabilidad el entonces mejor amigo de nuestro preciado protagonista.

Repentino calor, los gases emitidos por los culos de los cerdos no solo huelen mal; eso, a la vez, hacía sudar como a susodicho a Martí, que junto a la hambruna vivida lo llevaba a temporales alucinaciones, llegando a conversaciones increíblemente profundas con los puercos, que miraban a su cuidador con cara de lo que son y con la muerte en sus cejas, la muerte cuando se acerca se apodera de tu mirada, brillando con entidad propia. - ¡Qué calor! -, decía Martí con un dolor de estómago semejante al que tenía después de ir a un japonés y llenarse de sushi hasta la reserva. En esos momentos se haría un sushi de los cerdos que adormitaban a su alrededor, o un rollito de la escoria con la que los gorrinos llenaban su estómago antes de pasar a ser salchichas.

Una noche especialmente húmeda, su malestar ya era insufrible, llegó hasta llorar (no lo hizo ni con Titanic), sus lágrimas eran lo más dulce de esa semana. Parte de Martí dialogó consigo misama, recordando su abuelo, un anciano muy especial y que le dio los mejores consejos que nunca había recibido. Al recordar esos momentos, sonrió, una transformación del rostro de extraña belleza, no solo echaba de menos su familia, su gente, su estabilidad, sino que recordó que su abuelo le dio unos euros extras antes de marchar (- solo en casos de emergencia -) y los tenía olvidados en la guantera. Suficiente para volver a casa, pasar de ese infierno a su vida anterior, que no estaba tan mal, opinaba Martí aún bajo esa curiosa sonrisa incisiva.

Un poco de gasolina, problemas de arranque, peajes, cafés cargados y adelantamientos de camiones antes de llegar al principio de esta historia.

Ahora Martí reside en su furgoneta, aparcada por un cepo en las calles de Vallvidrera. Su anterior vida le recibió con total indiferencia, pero fue recibido, que es lo que importa, y un trabajo encontró, bueno, de hecho cuida cerdos en una granja de Pallejà, pero están sanos y come platanitos de gominola y así no se da cuenta del hedor que le rodea.

(Ver Lucas 15: 11-32 para inspiración bíblica, siempre necesaria)

Curiositat particular

2008-06-01T02:58:00.000-07:00

Penjo un conte que vaig escriure divendres al tren, l'últim, segurament, abans de llegir la tesi (el 13 de juny a les 11h)!!!!

Va dedicat al meu avi Rafel, que va morir fa poc més d'un any, i en quin m'he basat per construir el prota de la historieta. Era una persona molt curiosa, molt estudiosa de tot, un encant de personatge. També dedicat a qui s'interessa pels meus contes, ajuden a que em motivi a escriure, i ho agraeixo. També dedicat als tres éssers que fiquen nom als protes, el Rodrigo Ledesma, el Ramon Planet, i el Marc Prades, AMBIGOUS PARA SIEMPRE!! jejeje

El Senyor Roderic mira el televisor amb especial atenció avui, entre els esports i la previsió meteorològica comenten que s’ha descobert una nova partícula subatòmica mitjançant uns processos que el Senyor Roderic no ha aconseguit captar ni memoritzar. Després d’una hora de becaina i dues hores mirant els documentals de tigres sense ratlles al cos, el Senyor Roderic se segueix sentint intrigat per les particuletes aquestes. Ell sempre ha estat una persona curiosa, ara que està jubilat i la memòria comença a fallar, sent una gran necessitat per esbrinar aquestes coses que mai ha entès, però que segur signifiquen que alguna cosa ha canviat.

La Senyora Ramona remuga pel passadís, el Senyor Roderic porta hores a la habitació buscant paraules relacionades amb allò que ha sentit al telenoticies. El que no sap és que a una enciclopèdia dels anys cinquanta no trobarà esment a aquestes partícules dins els àtoms. Ell, però, segueix buscant, obre llibres, troços de diari que va guardar algun dia. Ho té tot ordenat, apuntat, subrallat; fa seixanta anys que investiga pel seu compte assumptes tant rellevants de la vida com l’origen de l’univers, les propietats de la matèria o el tour de França.

Després d’un parell d’hores, quan l’aroma del sopar arriba al seu olfacte, el Senyor Roderic tanca la enciclopèdia, es treu les ulleres de llegir, suspira, mira a l’infinit durant uns segons i s’aixeca. Les carxofes bullides per la Senyora Ramona no el fan oblidar que hi ha unes noves partícules dins nostre, movent-se, jugant en el nostre interior, que ja tenen nom, però que ell no és capaç de trobar la informaciño que li digui si aquestes partícules són bones, dolentes o indiferents per a nosaltres.

Tot i viure a la Vall d’Aran, tenir prop de 85 anys i no tenir vehicle propi, el Senyor Roderic decideix anar a Barcelona a l’endemà, té una sensació d’ofec que s’ha de treure de sobre com sigui. Dit I fet, el Senyor Roderic prepara una bossa amb papers i uns llibres, i agafa el primer autobús destinació Barcelona. Fa gairebé trenta anys que no trepitja la gran ciutat, i ha canviat… una mica. Tràfic, edificis alts, molt moderns, gent perfumada, anglesos borratxos, obres, soroll, bicicletes, una humitat exagerada, un metro que s’espatlla, inmigrants a grapats, i milions de diaris gratuïts per tot arreu.

El Senyor Roderic es dirigeix a la prestigiosa facultat de física de la Universitat de Barcelona, dins un edifici gris semblant a un centre penitenciari. Decideix anar als departaments i preguntar al primer que trobi, està esgotat pel viatg, però sap que en breu trobarà resposta a les seves preguntes. Camina pels grisos passadissos, portes post-romàntiques que transpiren coneixement.

Busca a algú, un home barbut apareix provinent d’un passadís fosc amb cara de tenir la ment en el paradís de les matemàtiques, on les funcions neden despullades en espuma de cava i sona la música produïda per les ones creades per processos termonuclears. El Senyor Roderic, afanyat, mira d’establir una conversa, és la seva oportunitat. Però el barbut imaginatiu fuig de la seva presència i, sense ni escoltar-lo, desapareix per un altre nou passadís on sembla que hi surt boirina de l’interior. El Senyor Roderic, sorprés, segueix la búsqueda d’un científic que pugui saciar le seva ansia.

Arriba a una porta entreoberta que descubreix llum a l’interior; a la entrada un rètol avisa: Dr. Pradas, especialista en física nuclear i de partícules subatòmiques. Perfecte! Exclama interiorment el cansat Senyor Roderic, mentres aprofita per apuntar-se el nom del doctor a la llibreteta on ho anota gairebé tot, li fa de memòria. Un físic autèntic es troba darrera la porta, trenta llibres i centenars d’articles científics reposen sobre la taula, donant una gran sensació de desordre i a la vegada de intel.ligència. L’únic problema és que el Dr. Pradas no ha sentit pas parlar d’aquestes partícules que esmenta el Senyor Roderic, li diu carinyosament que torni a casa tranquil, que tot segueix igual. El Senyor Roderic, capbaix, torna a agafar un bus destinació als pirineus, no ha resolt el dubte. Quan porta una estona de viatge es comença a sentir satisfet, se n’adona que sap més que el prestigiós Dr. Pradas, se sent superior. Pobres científics, no saben res, viuen recluïts en el seu micro-cosmos, han d’apendre més de la ciència del carrer, on està el verdader coneixement.

Lambada a media noche

2008-04-30T03:23:00.000-07:00

Hoy subo este cuento que acabo de enviar al concurso de la FNAC, en que la regla era que el texto fuera de menos de 150 palabras. Aprovecho para decir a mis fans, si hay alguno, que ya he depositado la tesis y el 13 de junio es el día H. Debido a la tensión vivida las últimas semanas, he escrito este cuento sobre ciertas vivencias relacionadas con el "libro" que he escrito. Lo de bailar la lambada es cierto, lo confieso.

Por cierto, haré una-dos-tres fiestas para celebrar que soy Doctor, si lo llego a ser, claro, espero ver a muchos de vosotros, para mí será el día más importante de mi vida, académicamente hablando.

Escribo la tesis, termino el libro de mi vida. Me quedo solo, sin tiempo. Correr por la calle bailando la lambada. Soy la atracción de las vecinas que, después de las noticias de las 9, bajan a tirar la basura. Vuelvo de trabajar. Los últimos meses de beca, fórmulas, no dejar ni un detalle hasta llegar a crear un conjunto compacto donde las palabras se comuniquen por ellas mismas. Mientras, oscurece hasta la luz del ordenador. Un pijama a rayas y un bostezo, las ecuaciones ya no tienen significado, se diluyen, fallan las fuerzas. Este silencio nocturno rompe las palabras y se mezcla con el capítulo de conclusiones. Detrás de estos colores hay mil momentos, se respiran nuevas mentiras. El Sol se eleva de nuevo, el pijama desvanece solo en la cama. Suenan despertadores sincronizados, buenos días Barcelona, son las 7 y hoy presento la tesis.

Subir la Escalera

2008-03-20T04:05:00.000-07:00

A falta de inspiración narrativa (voy de culo con mi tesis doctoral), cuelgo un cuento antiguo nuevamente, y viendo que no es incompatible con la sensación que tuve al ver las pirámides de Guiza, cuelgo esta foto de mi viaje a Egipto de la semana pasada.

Y nada, que en 1 hora me voy a Francia con los colegas! ole ole ole!

SUBIR LA ESCALERA

Aposentado en tu humilde lecho,
embriagado de las sutilezas y aromas
que se amontonaban bajo tu cintura,
así me encontraba,
desglosado e incapaz de alcanzarte, desnudo.

En reposo, con mi cabeza respaldada
y el resto de mi cuerpo erguido en tus silencios,
era cómplice de tu sabor en cada beso,
que se mezclaba con la nostalgia del viento,
era parte de nuestra secreta balada.

En cada uno de nuestros peldaños
la marea se apacentaba, y allí,
donde resucitaban todos los matices,
la memoria de tu tiempo, escondido,
se difundía en mi fuerte debilidad.

Empecé a subir tu confusa escalera
esperando tu intensa imagen difractada
entre los momentos perdidos.
El tono agrio de los peldaños
contrastaba con tus caricias,
cada vez más perdidas entre mis pasos.

Llegué a ninguna parte,
y todo vuelve a empezar.

Grita!!!

2008-02-21T02:11:00.000-08:00

Hoy toca poner un poema, un poema especial porque lo escribí hace tiempo, diría que hace 8 años, que no es poco. Era un joven estudiante con las hormonas a tope y con ciertas dudas existenciales. Supongo que sigo siendo el mismo, pero no sé comprobarlo.

Y ya que estoy, se lo dedico a mis compies de la UE Sant Cugat, con otro grito muy especial: FLUNCHHHHH!!!!!!!

Grita, chilla,
nadie te escucha;
regocíjate en tu propio silencio,
hazlo tuyo,
es lo único que tienes.

Vives, o eso crees, en un abismo
de un paraje oscuro.
La ausencia de luz no te permite ver
que te rodea un bosque
profundamente denso,
repleto de árboles hibernales
que se comen a sí mismos.
Ellos, mientras aúllan repetidamente
el nombre de la muerte.

Sí, la muerte,
la trágica y cruda realidad
que te persigue
por todos los ángulos
del espacio-tiempo
a la velocidad de la luz.
Que, incluso, un día
logra tu amistad,
y te quiere, y os queréis,
es amor vivo.

Ella sí te escucha,
te trata como el agua a la tierra
o como una madre a su hijo;
tú, mientras,
drogado de vida,
necesitas a la muerte
como a un todo;
la necesitas para sobrevivir,
para poder vivir
en la muerte de la vida
sin desear ser la muerte
(porque la muerte es muerte),
pero a la vez
siéndolo en la vida.

Piensas,
marchándose la muerte
quizá venga la vida,
pero no;
la vida no existe sin la muerte
mas la muerte sí vive
ya que somos muerte,
muerte viva.

La vida no se alcanza sin morir,
morir en la oscuridad del bosque,
allí donde nace y muere la muerte.

Sigue gritando,
sigue gritando,...
ella te escucha.

Ana, la psicoloca

2008-01-22T02:53:00.000-08:00

Hoy cuelgo un cuento chorra, como la mayoría, que escribí hace un tiempo. Ahora ando pendiente de un cuento algo más largo y elaborado llamado tesis doctoral, cuando lo termine actualizaré más a menudo, hasta entonces... lo que surja o lo que salga del baul de los recuerdos.

A tope!

Se despertó a las 4 de la madrugada con frío en los pies, otra vez se había dejado la ventana abierta y los calcetines, esos viejos y deslizantes, habían hecho la excursión rutinaria al suelo de la habitación. Ana era una persona incapaz de dormirse de nuevo por la noche ya que tenía un problema muy grave, era psicóloga y las historias de sus pacientes se le repetían en sueños pero en una versión muy exagerada que rozaba el surrealismo.

Interiorizaba tanto lo que escuchaba que no se lo podía quitar de la cabeza, una y otra vez los problemas de los demás percutían en sus neuronas, produciendo desequilibrios mentales en ella misma que era incapaz de constatar. Además, el puñetero secreto profesional impedía que contara lo que le pasaba a sus amigos o conocidos. No, ella se lo quedaba todo dentro de si misma. Un roedor se convertía en parásito de Ana, cada vez Ana era menos Ana y más una serie de problemáticas que se apoderaban de cada uno de los pensamientos de Ana, era una epidemia.

Exmaridos por allí, amantes por allá, hijos no reconocidos, problemas sexuales, violencia, paro, condones sabor banana. Tantos problemas como diferentes personalidades, y todo dentro del mismo cuerpo, por cierto, de menos de 50kg, poca cosa esta Ana…

Era un encanto de mujer, siempre es de agradecer alguien que te escuche activamente, cosa que hacía incluso fuera de su despacho. Planteaba alternativas, proponía salidas a los problemas de cualquiera, incluso en el metro o en los campos de fútbol hablaba con desconocidos y les preguntaba por ellos mismos al ver rostros llenos de frustraciones. Sin embargo, era como una aspiradora, ese mal rollo que veía alrededor lo absorbía ella una vez dejaba que el paciente o desconocido o lo que fuera se desfogara y le contara todo lo que pasaba por la cabeza.

Años después, Ana, cansada de tener tantos problemas que no eran suyos sino transmisión no sanguínea de enfermedades no venéreas, colgó el hábito, bueno, la bata blanca que le había pedido prestada a un exnovio químico, y decidió ir al psicólogo y vomitar todo lo que había contaminado ese bonito cuerpo (sí, había cogido unos kilos ya que se había aficionado a la hamburguesa con mayonesa y miel). Desde ese día fue feliz, y para nada se sintió culpable de echar toda esa mierda a otro psicólogo, para eso están los colegas, ¿no?

También dejó las hamburguesas ya que descubrió unos kebabs más baratos dos calles más arriba.

Una frase urgente

2008-01-08T03:30:00.001-08:00

Hola de nuevo, apreciados y escasos seguidores de mi blog, aquí está el último cuento, que más que nada es una paranoia mezclada con pocos recuerdos y nada, aquí está. Prometo esforzarme más adelante, pero ahora voy pillado de tiempo y espacio y "faig el que puc!". A tope.

Cuento dedicado a Alexis, mi mejor amigo, por tantos momentos… en especial los malos, y por esas conversaciones en las tiendas de ropa femenina.

Mi silla de madera vieja se acaba de romper. El despacho parece una guarida de vagabundos, pequeño, desordenado y con una nevera vieja que ronca de noche pero también de día. Pésimas condiciones las del sector del diseño gráfico; trabajo muy original, creativo y lo que quieras, pero mal remunerado.

A pesar de tener un doctorado sobre “análisis espectral en el diseño estructural débil” tengo un trabajo temporal que pende de un hilo y al que me estoy agarrando como un clavo (la imagen de un clavo agarrado en un hilo no es muy afortunada). Para mañana tengo que diseñar 3 nuevas frases para camisetas para guiris, esas camisetas lisas con un bonito estampado consistente en una frase que si la lees no te deja indiferente: una sentencia, un chiste, una frase hecha, un poema increíblemente corto, un impacto visual de corto alcance.

Parece un trabajo fácil, tampoco es excesivamente difícil, pero no cualquier frase es válida, no toda frase pasa el estricto control de frases que pueden ser estampadas, te lo dice un doctor en la materia.

Ahora mismo dispongo de una noche y necesito estas frases porque sino cogerán un nuevo diseñador, guionista o cocinero libanés frustrado. Afortunadamente, tengo un prospecto con chistes árabes, daneses y de Eugenio para coger ideas, ah, y todos los especiales de Martes y Trece. Miro el gag de la empanadilla, río, me meo encima, bueno, unas gotitas, esas traidoras que amanecen cuando menos lo esperas. Vuelvo al tema; nada, ni una idea para esa camiseta blanca que está presente delante de mí con su cuerpo virginal.

Es la última vez que dejo las cosas para última hora, que hoy es fin de año, tengo a todos mis amigos en mi casa cenando, comiendo el pavo que les he cocinado y las almendras que yo mismo he pelado. Sin embargo, yo en un despacho desordenado y sin calefacción, con una luz tenue que parece la luna en un día nublado; no, no son condiciones, pero no tengo remedio, yo mismo me lo he buscado. No voy a desesperar, es mi vocación, mi sueño desde chaval.

Pienso en frases relacionadas con fin de año. Doce uvas, no once ni trece, no huevos ni nueces, doce uvas, como doce meses, doce apóstoles o doce en el patíbulo. Una tele y la nueva capa de Ramón García; gritos, una campana lejana da la bienvenida a un nuevo año. Alegría, gritos, cantos, David Bisbal, cotillón y el juego de la silla versión 2008.

Un mundo alternativo se abre de repente atravesando la puerta de cristal de marco ocre. Una difusa ventisca te abraza para demostrarte que esto no sale por la tele sino que recorre tu cuerpo. Al traspasarla, unas fuentes de colores se encienden y se muestra la inmensidad de fruta fresca situada alrededor, servida por esculturas de arcilla que se mueven caóticamente. Melocotones, albaricoques, fruta de todo tamaño y de todo color, y cada una rociada en chocolate negro.

Una piscina caliente llena de tonos azulosos, ya estás dentro y escuchas las voces de todos los que te quieren en estéreo, no se pierde ni una voz. Puedes hasta verlos bajar del castillo cuyas puertas se abren, son la nueva nobleza de la vida y te saludan con respeto. Un verde seto rodea esa tierra maravillosa, el color de la misma es marrón húmedo, aunque está repleto de flores y frutas, y se mezcla con el blanco de las camisetas de todos los habitantes, camisetas huérfanas de una frase que le de sentido a esos trozos de tela.

Llega otro tren del norte con nuevos pasajeros, rostros conocidos, de diferentes países y momentos… llevan consigo tantos momentos diferentes, llantos y risas mezclados como la harina y el agua cuando son pan. ¿Qué es lo que define a uno mismo? ¿Se pueden congregar a todas las existencias de uno mismo en una sola fiesta y cerrarlas entre setos? ¿Se puede mirar a lo rodeado entre setos y decir… ¡sí, yo soy esto!? Definirse a uno mismo, conocer las instrucciones y leyes que te gobiernan, como las de un MP3, saber a la perfección qué sucede después de tocar cada uno de los botones.

Una puerta se abre lentamente, el tiempo viaja a tu lado, solo hay luz, se acercan las campanadas y aún no sabes porqué esa orquesta no deja tocar esa canción que te hace sentir rencor. Dejas de pensarlo y paran, sucesivamente se abre un nuevo escenario, y Ramón García explica el procedimiento “campanístico” mientras se cuentan las uvas en el plato.

La piscina empieza a hervir y una fina capa de humo tiñe la tierra entre setos. Una campana gigante aparece de repente, su color dorado como el oro, se mueve sola y toca tu canción favorita. Miras alrededor y recuerdas ese descampado donde tiritaste años atrás y ni el silencio te iluminaba, pero ahora rica miel surge de cada una de las estrellas, y esos llantos son ahora dulces.

Pierdes la noción de oscuridad, solo hay prosperidad y mirar adelante. Cierras los ojos buscando esos años perdidos buscando la orilla, una muerte lenta como la búsqueda del horizonte desde allí mismo. No hay colores que definan el caos mental cuando no te detectas en el descampado. Y no vale pintarse en la camiseta blanca con colores que no te pertenecen porque el dolor persiste, y es aterciopelado y reluciente.

Total, una fecha, una translación temporal, una cortina mal cerrada, una zapatilla desatada sobre el escalón.

Hay una alcantarilla que huele a mandarina podrida y azulosa, es oscura pero hay las herramientas para escalarla y salir de allí.

Mierda, me he dormido otra vez y tengo las mismas camisetas desconsoladas y sin color delante de mí, clavadas pendientes de mi despertar. Deberé aceptar ese trabajo que me ofrecieron para diseñar códigos PUK para teléfonos móviles.

Una maleta, una vida

2007-12-13T09:54:00.000-08:00

Nada, que cuelgo este cuento que he escrito entre ayer y hoy. Nada, una paranoia que se me ocurrió en el tren (puta renfe) ayer. Me ha gustado como ha salido, de hecho es el primer cuento que quizás un día vuelva a pillar para darle más argumento y extenderlo ampliamente.

Una maleta negra se abre repentinamente en un tren por la mañana, primerísima hora. Su dueño busca un boli, hay un sudoku que tiene una solución próxima y le han entrado las prisas. Además del boli, dentro de la maleta hay la suficiente información para que el joven informático sentado a su lado, yo, sepa quién es el propietario de la maleta, quién se esconde tras ese rostro flácido y castigado por la vida. A veces es fácil conocer a las personas o hacernos una imagen de ellas y, posteriormente, hacerlas mover a nuestro antojo.

Un cartón de Ducados, una calculadora Casio tan ochentera como el pelo afro (él, sin embargo, es calvo) y un bocata envuelto en papel de plata, seguramente preparado por una mujer gorda y súper simpática, de esas que aunque no te conozca te invita a comer, abre su nevera y tiene tu queso favorito, con lo cuál rápidamente sonríes y eres incapaz de disimular el hambre.

Suficientes datos, ahora sólo es necesario seguir el hilo, el camino trazado por las piedras o los cigarros negros, el aroma de los Ducados es intenso y asqueroso, seguirlo llevará hacia la verdad, no hay duda. Pronto penetraremos en un nuevo universo, paralelo a todo lo que vivimos diariamente y que estamos convencidos de que es la única realidad. No, un mundo mágico se abre ante nosotros, sígueme, no te detengas mirando el culo de la rubia que sale del tren, canta conmigo, no dejes de hacerlo, nota como digieres las magdalenas con leche y escúchame con todos tus sentidos.

Sumergirse en la imaginación, no conformarse con lo que nos dan hecho, sino crear sin parar, esculpir personajes de quienes sólo nos es dada la materia prima. Cualquiera puede ser el conejillo de indias; solamente hace falta creérselo y el ingrediente secreto que ya te contaré. Sígueme, si te fías de mí, claro.

Roberto, llega al trabajo, apagado ya el tercer Ducados del día, sincronizando su llegada con el final del cigarro; resultado de la experiencia. Se encierra en su despacho, tiene una cosa urgente que terminar por la mañana: los deberes de mates de su hijo de 12 años. Por ese motivo desenterró el día anterior la Casio que hace raíces cuadradas, espera que con el tiempo estos conceptos matemáticos no hayan cambiado, ¡sólo le faltaría eso! Su hijo le idolatra, y no le puede fallar. Le suda la mano como cuando trata con clientes. Debería hacerse mirar eso, pero ¿por quién? Jennifer López; es justo lo que necesita para concentrarse, para jugar con esos números espantosos que no aportan beneficios… ¿para qué sirven pues? Mmm, espera, un momento de silencio, hay sangre del cuerpo que circula exageradamente rápido en este trozo de la canción, hasta el brazo y la cintura se mueven solas, e incluso llega al cerebro, pues recuerda esos bailes con esa chica del instituto que pensaba que nunca olvidaría y ahora es incapaz de describir su rostro. A veces lo que crees supremo, con el tiempo pasa a ser un recuerdo simplemente gracioso.

Un momento de silencio, una taza de café, taza de colores por supuesto; abrir la maleta, desenvolver el bocata y sonreír por el gusto de ese queso. Sí, es algo superficial, pero del queso se pasa a la sonrisa por la satisfacción de vivir con esa mujer que a cualquier cosa le encuentra solución y que es capaz de alegrar una tarde otoñal. Satisfacción. Se acabaron los deberes y en el bocata se descubre tomate del bueno, del que cualquier abuela estaría orgullosa.

Hay días que empiezan bien, hay buenas sensaciones desde la ducha al momento de taparte con la doble manta y cambiar de posición para dormir. Caminas y parece que estás corriendo, ligero como una pluma. Sientes y parece que amas profundamente, como si fuera definitivo y perfecto. Hablas con alguien y te da la sensación de que la conversación es llevada por unos hilos mágicos y que eres capaz de dominarla y predecir su final e incluso los gestos con los que se concluye. Tienes poderes, aprovéchalos.

Roberto llega a casa, echa de menos a su mujer a pesar de vivir con ella y sólo piensa en abrazarla y decirle lo que siente, y también desea darle los deberes a su hijo y que le mire orgulloso. Sin embargo, se siente observado, como si el día vivido no hubiera sido normal, como si multitud de elementos no hubieran sido casuales sino ficticios, dominados por un ente superior que deseaba que así fuera todo. De repente, siente como si en realidad no estuviera en casa, abrazado a su mujer, emocionada por unas palabras de Roberto que él mismo ignora haber pronunciado, sino que todavía está en ese tren de las 8 de la mañana y que ese informático loco, yo, le está observando con los ojos medio cerrados por el Sol que mancha las ventanas del tren y por el sueño típico de esas horas.

Una llamada perdida de un número oculto, una montaña de pastillas contra la tos, una mandarina podrida por dentro a medio pelar, una canción de la radio a medio escuchar, un “te quiero” a medio decir, un pistacho rancio, un sonido a moscardón que resulta ser un coche haciendo trompos delante de una nave industrial, una sonrisa sincera que soy incapaz de olvidar…

Ya es mi estación, se acabaron las paranoias de primera hora de la mañana, vayamos a trabajar, que me pagan para eso.

Oda a Renfe

2007-11-08T04:54:00.000-08:00

Hoy toca un cuento dedicado a RENFE, que tantos favores me ha hecho estos meses al hacer que pueda pasar hermosas horas en sus bonitos vagones y me hayan inspirado a seguir escribiendo. Nunca te olvidaré, RENFE, nunca.

Revolución muchachos!!!!!

Una más que ligera brisa lateral proveniente de los conductos de ventilación es la única fuente de fresco para aquel centenar de correctos seres humanos que esperan un tren de cercanías en el andén nº13 de Barcelona-Sants.

De acuerdo que es verano, pero este calor no es natural sino más bien parece una consecuencia de estar más cerca del infierno. Un padre y su hijo beben agua, aparentemente caliente por el gesto de sus caras, de una botella vacía tras pasar una ronda por ambos. El calor es tal que las vías parecen desdoblarse y hasta las ratas huyen de allí buscando refugio entre la humedad de las piedras.

El tren viene con el retraso habitual de las 11 de la noche, de aquel último tren diario destino a los diversos hogares y las respectivas vidas. Los ciudadanos hemos elaborado una paciencia fuera de lo común después de relacionarnos durante años con RENFE y las obras del AVE; sí, especialmente en Barcelona.

Un estudiante de violoncello vuelve a casa tras ensayar más de 10 horas la Sonata nº1 de Mendelssohn. La interpreta correctamente, pero su semblante es triste, lamenta la falta de sentimiento que tiene su ejecución. Y encima, estar en esa sucia estación con un objeto tan voluminoso como un chaval de once-doce años en su espalda no le consuela ni le da sentimiento a una vida que necesita un vuelco, pero no sabe por donde empezar. Empezará hablando con esa rubia con cara de perdida y mostrándose muy masculino, pero fallará, otra vez.

Un comercial tiene una gran necesidad de ir al lavabo, solo piensa en ello, por eso espera con deseo que llegue el tren. Sin embargo, desconoce que el obligatorio lavabo del tren está estropeado porque unos chavales tenían ganas de romper cosas y el lavabo fue lo primero que encontraron. Pobre comercial, será un viaje muy largo…

Un chaval abre una libreta y dibuja lo que pasa por su mente, traza paisajes que es incapaz de olvidar y que pertenecen a su infancia. Tiene gracia al hacerlo, especialmente al dibujar rostros humanos. Consigue captar la esencia sin demasiado esfuerzo, a veces incluso es mejor descripción que una copia exacta de la realidad.

En estos trenes siempre hay el típico chico escuchando música y mirando al infinito, sin inmutarse por nada, ni que entren unos gamberros y atraquen a la chica que se siente a su lado. También la abuela leyendo el periódico gratuito de turno o en su defecto una revista de corazón en la que un nuevo chaval se relaciona con esa famosa que lo es por haber salido de un hotel con el primo de la hermana de ese torero que una vez hizo sacar pañuelos en Las Ventas por comer rabo de toro. ¡Olé!

Una chica abre una botella de agua y bebe lentamente, saboreándola. El comercial no quiere mirar, ver agua está en contra de su intención de no pensar que se está meando locamente.

Claro que lo mejor que hacer en estos viajes hacia nuestras ciudades dormitorios es avanzar sueño y pegar cabezaditas de 10 minutos, que dicen que son saludables para el corazón y yo avanzo que también lo son para la mente. Esa boliviana descansa y cierra los ojos con una cara de tranquilidad que no ha podido dibujar en todo el día por culpa del estrés de tener que limpiar tres casas por un sueldo precario. El chico de la libreta se da cuenta de que esa cara cuenta mucho y la esboza durante una estación, en casa ya terminará, no le será difícil retener la imagen durante un par de horas. Antes, sin embargo, debe cenar… esto de llegar de madrugada a casa no es sano, supone, y con acierto.

Ese universitario con pinta de estudiar filosofía o de jugar demasiado a rol parece contento a pesar de que no ha entendido nada en clase. Saber de ella le reconforta y sentirse cerca de alguien tan lejano cree que es síntoma de que algo dentro suyo está creciendo y puede valer la pena. Su vida puede cambiar, pero ese cambio no le da miedo, lo ve natural, un paso más que dar; a veces la vida te lleva de la mano hacia senderos que a priori dan cierto miedo pero que conducen hacia lugares mejores. No como el tren, ¡que no se mueve!

Es de noche fuera, la autopista pasa cerca de allí y los coches circulan, marchan lentamente de Barcelona, pero ellos están allí parados, sin destino. Son curiosas las caras y las miradas de la gente cuando el tren está detenido sin razón y los minutos empiezan a pasar inexorablemente. Miradas van levantándose paulatinamente, con cierto temor, nunca sabes lo que puede ocurrir en un tren y solo piensas en lo confortable que es tu cama, en lo buenas que son las ciruelas después de 7 horas sin comer y en el beso en la frente de tus seres queridos. La vida a veces es más simple que las guirnaldas que te venden por televisión; en el tren todo se simplifica, especialmente en estas horas en que la clase obrera vuelve al refugio para volver a empezar pocas horas después.

Pocas horas después, el comercial ya ha gozado en el lavabo. Un receso da lugar a un café cargado y a un zumo de naranja con miel si tu madre o esposa cree que las vitaminas son necesarias. Un periódico gratuito bajo el brazo te acompaña. Llega el tren de las 8, el frescor de la mañana desaparece al entrar en esa lata de anchoas donde el sudor de ese señor con americana de 100€ huele a sopa de anguilas podridas y donde esos jóvenes anárquicos y llenos de hormonas flipan al ver como puede haber tanta gente en tan poco espacio y nadie sonriendo.

Esa estudiante, apuntes de álgebra en mano, se da cuenta de que ha pasado a tener solamente un pie en el suelo. Genial, las mates haciendo equilibrios se entienden mejor. Eso hasta que el tren hace un frenazo y su pie se pierde por la plataforma junto a mochilas y maletines de empresarios de la construcción que pillan el tren a pesar de que se sienten compartiendo momentos de su preciada vida con la plebe, con el consecuente ataque de urticaria.

El chaval dibujante acaba a toda prisa el dibujo de la boliviana. Sin embargo no ha podido evitar que su rostro esté mezclado con el de ese obrero de manos sucias y mirada arenosa que medita como hacer frente a la situación de su hogar. Su mujer acaba de descubrir que tiene alzheimer, ha dejado el trabajo y él debe trabajar el doble para que sus hijos puedan ir a la universidad. Pero piensa luchar.

Un hombre calvo mira con la boca abierta, literalmente, a ese greñudo de vestimenta negra. Su sueño es vivir en esa isla que fue de viaje de novios, melena al viento y olvidarse de su compañero de oficina, de los pedos que se tira, de la ropa oscura y del horario de los trenes. Nunca hará tal revolución en su vida, y lo sabe. Es más, la próxima vez que se mire en el espejo será calvo.

Llegar a Sants, volver empezar un día más. Largas colas de personas diferentes. Colores, corbatas negras, camisas a rallas, faldas marronosas y un vestido rojo que deja sin aliento a esos turistas alemanes que han descubierto que Barcelona es preciosa a pesar de sus trenes. Por la noche volverán a sufrir retrasos y a generar sustancias químicas tremendamente negativas en su interior… es que el estrés no es sano, ¿eh?

El código secreto de las llamadas perdidas

2007-10-02T10:20:00.000-07:00

Bueno, tras unos días sin subir nada nuevo, pongo esta parida que he escrito estos días, sobre algo que siempre me ha parecido curioso, las llamadas perdidas.

En breve colgaré alguno un poco más serio, junto a alguno del mismo nivel que éste, vale la pena ir cambiando de registro eventualmente.

Aquí está.... ya me diréis lo que pensáis, objetivamente, no tengo miedo de la crítica, es más, la valoro un montón.

Me gustaría empezar esta disertación o compilación errática de pensamientos, paridas y cenas mal digeridas instando al lector a encender su teléfono móvil, excepto si se está leyendo esto en un teatro, cine o iglesia, aunque dudo que esto pueda ocurrir.

Durante mi larga trayectoria como ser viviente, en la que de alguna manera me he relacionado con seres del mismo calibre, he ido observando ciertos hábitos, generalidades y brotes que son remarcables, en el sentido que merecen mi admiración y que lo pase a forma de cuento o, mejor dicho, que lo escriba.

La llegada de la era de la información, en la que la información pasó a transmitirse más rápidamente de lo que nos podemos mover los humanos, ha aportado una gran riqueza en lo que se refiere a la interacción entre semejantes; lo que muchos incultos llaman comunicación.

A pesar de que numerosas casas culturales, asilos postmodernos y sociedades secretas pagadas por compañías de teléfono instruyan a abuelos en el bonito uso de los móviles, los realmente expertos son los adolescentes. Hay reales malabaristas del teléfono celular, capaces de enviar sms con un solo dedo y en menos de 5 segundos, incluyendo varios emoticonos de esos que es necesario un máster para descifrar (propongo hacer práctica de ello ahora mismo para comparar). Comentan que el dedo pulgar dentro de dos generaciones será el doble de gordo, espero que los fabricantes de guantes lo tengan en cuenta.

Sin duda, a mí lo que más me maravilla es la gran aplicación que se le ha dado al hecho de no pagar por establecer una llamada, es decir, por llamar y colgar antes que el otro descuelgue.

Hay seres humanos que con las llamadas perdidas, popularmente conocidas como “perdis”, son capaces de hacer virguerías, hasta el punto que han elaborado increíbles códigos secretos con estas llamadas sin respuesta. Es más, ellos se comunican más sin palabras que muchas personas conversando durante horas. Señores, estamos en la era de ahorrar tiempo y esfuerzo, ah sí ¡y dinero! Las “perdis” son, según muchos expertos del tema, la solución ante el abuso de las compañías telefónicas a las que tanto apreciamos (abrazar al móvil mientras se lee esto).

La clave es entender el complejo mensaje que está intrínseco en el tono que oyes, si logras hacerlo, la vida tendrá mucho más sentido y ahorrarás muchos € al mes, y no soy comercial de “perdidas anónimas” (no es el título de ninguna peli porno, por cierto), que conste.

La naturaleza es sabia y nos ha concedido una gran variedad de llamadas perdidas que el hombre ha aprendido en los últimos años a usar y obtener beneficios.

Hay “perdis” recordatorias, cuyo caso más sencillo es el de dos amigos o dos iniciadores de romance, que se envían “perdis” para decir: eo, que pienso en ti, no creas que te he olvidado, te tengo en mente, etc. Y cuya versión negativa es la típica chica que te gusta y de repente, una noche de miércoles, te hace esta “perdi” (y no otra) que posteriormente te la recuerda diciendo que se acordó de ti entonces… ah, genial, una vez al año no hace daño, ¿no?

Muchos chicos se han hecho ilusiones por culpa de tantas perdidas, piensan, ostras, la chica ésta me ha hecho 27 “perdis” hoy, y ha sido sin que yo le dijera nada; eso es que le gusto, no hay otra opción, el próximo día ataco.

Frecuentemente esta “perdi” es múltiple. Ya con el móvil en la mano se suele pensar… ah, le haré a éste y a aquélla. Tengo la teoría de que hacer llamadas perdidas es adictivo, pero eso es otro tema. El problema de las “perdis” múltiples es que luego te van contestando todos, porque pobre de ti que no contestes una “perdi” recordatoria, y te sale el buzón de voz porque el otro ente está resiguiendo el listín telefónico. Esa sensación de impotencia es indescriptible.

Un gran peligro es que se vayan contestando estas “perdis” y se llegue a un círculo vicioso sin fin. Leí en la prensa que unos novios rusos pasaron una tarde entera mandándose tonos. Él tenía solo el vibrador, para que sus padres no se enteraran ni le molestaran haciendo preguntas, esa vibración era alegría, le transportaba a un mundo donde el amor no deja lugar al sufrimiento. Al acabar la tarde cortaron y nunca más se vieron.

También hay las “perdis” cita. La situación es la siguiente: un grupo de amigos trabajan en el mismo edificio pero en diferentes plantas, se aproxima la hora de desayunar, hay un bar en la esquina de la misma calle y la llamada perdida de rigor significa quedar en 2 minutos en el bar, es automático, una “perdi” corta a todos ellos, sin necesidad de respuesta, y todos estarán abajo enseguida.

Existe también la “contra-perdi” en este contexto, uno de ellos se encuentra enfermo en casa y contesta con una “perdi” de escasa duración, casi como hecha sin querer… el receptor sabe inmediatamente que el emisor no está disponible para tomar el café con ellos. Ya con la vibración en el bolsillo de su pantalón es consciente de esa ausencia. Sin duda, con las perdidas la información fluye de manera acelerada, una simple vibración o un simple tono lleva consigo una información muy compleja que viaja a gran velocidad hacia el cerebro del receptor produciendo la reacción conveniente ante la problemática.

A veces se hacen perdidas para decirle al receptor: acuérdate de traerme mañana los apuntes de historia, como hemos quedado antes. Si no contesta esa “perdi” se genera mal rollo en el emisor, así que mejor contestarlas.

Muchos jóvenes, parados y tacaños crónicos hacen la conocida “perdi” no tengo saldo, llámame. A veces descolocan mucho, pero una vez conoces al sujeto y te pide dinero repetidas veces sin devolvértelo, te das cuenta de que esas perdidas significan que te pide que llames tú, que él no tiene dinero o no se lo quiere gastar. En muchos casos son contestadas con otra perdida, ésta con retintín, cuyo significado es obvio: si quieres algo ya dirás, pero no te pienso llamar.

Con los politonos, melodías polifónicas y sinfonías portátiles se ha logrado ir un paso adelante, una perdida no es lo mismo con un ring-ring que con Britney Spears, no es el mismo glamour, ¡por favor!

Muchas familias que residen en pueblos diferentes, cuando viajan en coche de un lugar a otro hacen la perdida de rigor para anunciar que se llegó bien y que no se sufra, ya que habitualmente se hace a personas que siempre piensan lo peor. ¿Qué pasa si se olvida esa perdida? El caos, las tinieblas, una alarma se enciende… así que mucho cuidado con ellas.

Otro tipos de “perdis” son las de enviar una secuencia de números a través una sucesión de “perdis”, los números están encriptados en las décimas de segundo de duración de cada llamada. Solo expertos en el mundo oculto de este submundo, en que llamar no cuesta dinero, han llegado a tal exquisitez con un móvil en la mano.

Se organizan encuentros y convenciones secretas para poder aprender más códigos y aplicaciones de las “perdis”, incluso hay grupos de investigación en el Reino Unido dedicados exclusivamente a esto. Sin embargo, en secreto, hacia el gobierno ellos investigan en la comunicación vía nuevas tecnologías, el gobierno contento, porque eso le reporta dinero, pero los investigadores están tan mal pagados que ven en las “perdis” la manera de tener un sobresueldo y llegar a fin de mes. Es que los gobiernos le tienen miedo a las llamadas perdidas, hasta corren bulos de que se cobrarán, nos quieren controlar hasta en esto, pero no nos vamos a dejar, ¡revolución!

El cine asiático ha sido el primero en darle una aplicación violenta a las “perdis”, la película “Llamada Perdida”, de Takashi Miike, trata de una serie de “perdis” a móviles que preceden a la muerte de quien las recibe, dejando la hora de la muerte.

Las “perdis” son útiles, para qué engañarnos. Quien las inventó es un genio. De hecho, no se sabe de su origen, es un misterio, no hay documentos ni registros de cuándo se hizo intencionadamente por primera vez ni si sirvió de algo, porque la primera vez que recibes una “perdi”, si no sabes nada de este mundillo, no sabes qué hacer, es como ver la luz por primera vez en la vida ya que has vivido 50 años en una cueva.

Una perdida no es un simple tono, esconde mucho más, cuando te hagan una, analízala, lee entre líneas, escucha entre melodías, aprenderás mucho de la situación y de la persona que te está llamando.

Acabo ya, que me han hecho una llamada perdida que significa que pare ya de escribir y vuelva al partido de fútbol sala, que vamos perdiendo y soy portero. Por cierto, es obligado, al acabar este cuento o relato maloliente, hacerme una perdida, si es que sabes mi número, claro.

Pastís de Poma (escrit el 1999)

2007-09-11T02:58:00.000-07:00

La porta de la cuina estava oberta, deixava passar l’olor del fregit preparat per la mare i aquesta olor es repartia homogèniament per tota la casa fins aconseguir enriquir-la tota. Jo, en aquells instants, estava estirat al meu llit llegint un diari de la setmana anterior per tal de recopilar les cròniques que m’interessaven. El Pere, el meu pare polític, estava tranquil veient la televisió i fumant tabac de pipa, era diumenge i per tant no havia de treballar a l’empresa. El Pere romania, tots els diumenges, enganxat al sofà de color vermell i allà, atent, gaudia de les pel·lícules de la seva infància sempre amb una pipa i, a vegades, fins i tot, amb un cafè descafeïnat preparat per la mare.

L’avi, de sobte, va arribar a casa amb el pa comprat al forn de la cantonada. L’avi era el pare de la mare i vivia amb nosaltres des de que l’àvia va deixar de respirar. Ràpidament l’avi es va treure la gruixuda jaqueta fosca que portava degut a la calefacció que fluïa per tota la casa i que marcava un fort gradient de temperatura amb l’exterior. Tot seguit l’avi va entrar a la meva habitació per acabar una conversa pendent; m’encantava discutir amb ell, sobretot de política. Teníem pensaments diferents, però ens agradava exposar cadascú la seva idea i escoltar la de l’altre, respectàvem les nostres diferents ideologies.

El Marc, de sobte, va començar a plorar i gairebé a escridassar. Era el meu únic germà, fill de la mare i el Pere, tenia quinze anys menys que jo, era molt petitó i bufó, però molt cridaner. Ràpida, sense deixar que el Marc s’adonés de la soledat en la que es trobava, la mare es va atansar a ell, se’l va ficar als braços i li va cantar la cançó màgica que aconseguia dormir aquella font de decibels. El Pere estic convençut de que ni es va adonar del canvi d’intensitat acústica produït a casa, estava excessivament concentrat veient les mateixes pel·lícules que havia vist una setmana abans.

La mare al tornar, esbufegant, de dormir al nen, va avisar que el dinar ja estava preparat. El dinar de diumenge era l’únic moment de tota la setmana en què tots cinc estàvem junts, tot i que el nen acostumava dormir fins al segon plat, on solia obrir els seus ullets i plorar sense remei. Totes les famílies normals quan es reuneixen juntes de manera especial parlen dels seus plans, curiositats, preocupacions... però a casa nostra el que es feia era veure, i en sagrat silenci, les repetitives pel·lícules de mitjans de segle XX que el Pere, cabut, ens imposava.

Nosaltres, a disgust, veiem les pel·lícules sense obrir la boca per un motiu que no fos menjar, el Pere feia a cada escena important el mateix comentari setmana rere setmana, i sempre amb el mateix avorrit vocabulari. Al acabar-se el segon plat la paciència de l’avi i la mare arribaven al límit i discutien amb ell perquè feia el que volia sense consultar amb la família. El desenllaç sempre era el mateix, el Pere apagava la televisió i, malhumorat (deixant anar algun renec), es concentrava en la resta de menjar que quedava en el seu plat.

A mi aquesta rutina de cada diumenge en què passava sempre exactament el mateix em martiritzava, però mai deia res, preferia pensar que així ells estaven a gust, però mai vaig entendre perquè cap diumenge va ser diferent dels altres.

A l’hora dels postres les nostres vides canviaven radicalment ja que menjàvem, cada diumenge, un pastís de poma preparat per la mare. El pastís de poma feia una olor que escandalitzava qualsevol olfacte, a més la seva fisonomia era espectacular ja que els trossos de poma estaven literalment banyats en una piscina de crema i farina que creaven una imatge de misteri que mai vaig arribar a entendre.

No era qualsevol pastís de poma, no era el típic que te’l menges, està bo, felicites a la cuinera i posteriorment transcorre totes les etapes de la digestió; no. Aquest pastís de poma no tenia res a veure amb res del que preparava la mare, una gran cuinera. De fet, ni la cara que feia la mare al portar el primer o el segon plat guardaven cap semblança amb la que feia al portar el pastís de poma. Mai vaig entendre aquesta cara irònica que feia la mare al portar-lo, era cara de felicitat però felicitat maligna.

Sí, l’hora del pastís de poma paralitzava les nostres vides, res tenia a veure amb el passat. El Marc, ja despert, deixava de plorar i, en canvi, lluïa un somriure que venien ganes de menjar-se’l enlloc del pastís de poma. El Pere deixava de renegar i, en canvi, començava a parlar de suposats plans familiars que mai va arribar a posar en pràctica, però ja era alguna cosa. La mare deixava de viatjar a la cuina i es quedava mirant al seu marit amb cara d’enamorada feliç al veure que el Pere es preocupava per ella i per la família, se’l mirava amb els ulls plorosos i les faccions relaxades i, encara, amb el somriure cínic que tant em sorprenia

L’avi i el Pere no tenien una relació gens fraternal, ans el contrari, solien discutir per tonteries, gairebé arribant a l’insult; estava clar que tenien maneres de pensar extremadament diferents. Quan en algun moment un dels dos exposava algun tema, l’altre, per costum, li portava la contrària, i d’aquí es formava una inexplicable discussió que encenia les flames de tots els nostres cors. Estic segur que l’avi i el Pere s’odiaven, o com a mínim no s’estimaven; mai els vaig veure abraçats, ni quan el casament de la mare i el Pere, i mai el Pere va consolar a l’avi després de la mort de la seva estimada dona.

Doncs quan el pastís de poma estava davant nostre, amb els seus colors hipnotitzadors, l’avi i el Pere es donaven la raó mútuament com si realment estiguessin d’acord. Jo no entenia res, jo estava acostumat a que per costum, gairebé viciós, es portessin sempre la contrària, però es veu que en aquells cinc minuts setmanals les seves opinions i ideologies esdevenien les mateixes per una raó inexplicable.

Fins i tot el Pere i la mare, en algun moment (amb el pastís de poma davant, òbviament) es donaven algun petó o carícia durant la conversa, prova de que el pastís de poma tenia una màgia molt forta, major de la que pensava al principi. Passaven fets increïbles, no podien ser certs; era un canvi radical i el que em martiritzava és que jo no n’era conscient, jo no havia canviat gens, era el mateix d’abans; en canvi, els altres personatges del meu hàbitat semblava que haguessin estat transformats de manera que la meva casa fos la que jo sempre havia desitjat. Tot el que passava davant del pastís de poma era excel·lent i m’omplia d’il·lusió, tot i saber que al desaparèixer l’últim tros de pastís de poma (que sempre se’l menjava el golafre de l’avi) tot tornaria a la realitat i jo em tancaria a la meva habitació per no contemplar-la després d’haver viscut el meu somni de realitat.

Estava clar que la meva vida tenia un punt crític els diumenges al migdia a l’hora dels postres. Sincerament, mai he entès perquè sempre els postres eren pastís de poma. Tampoc he entès perquè passava exactament el que jo desitjava i jo era l’únic que no canviava de comportament; jo tenia els mateixos pensaments i simplement observava atònit com canviava la meva família. Tots els meus profunds anhels es feien realitat, però això mai va aconseguir la meva felicitat degut a la inconsciència que tenia del meu voltant.

A més, mai he estat capaç de preguntar-los-hi el perquè del seu canvi per no treure-li l’encantament i el misteri. No tinc ni idea de què m’haguessin respost, gairebé segur que no han estat conscients de res del que ha passat.

Ara que ho penso, ja no sé si m’he menjat el pastís de poma i no sé si el Marc ha somrigut, si el Pere ha exposat plans familiars i si el Pere i la mare s’han arribat a acariciar. No sé si el pastís de poma simplement és un instrument per il·lusionar-me i imaginar coses extraordinàries, no sé si res del que he explicat és realitat, l’únic que tinc clar, en aquests moments, és el que desitjo per la meva família i és tenir un seguit de pastissos de poma sobre la taula i així per sempre viure en la no realitat, molt millor que la realitat. Tot i això crec que mai res del que he dit ha arribat a passar; de fet, no sé ni quin gust té un pastís de poma, suposo que és dolç, no?

Magia eterna

2007-08-28T02:25:00.000-07:00

Buenas de nuevo, después de unas vacaciones y de haber permitido que cualquier persona pueda comentar en el blog (no solo los que tengan gmail), actualizo con un cuento que para mí es especial, pues lo escribí en un viaje mítico en tren, desde London a Edinburgh, el 6-5-7.

MAGIA ETERNA

Esa sombra nocturna que se le aparecía y vociferaba sonidos agudos sin sentido dejó de hacerlo esa calurosa noche de mayo. Ya nunca más, fue de repente, como la conciencia al dormirse, simplemente desapareció.

Cuatro años antes, Laura empezaba un proyecto de investigación sobre agujeros negros en 12 dimensiones, su gran pasión desde niña, la física teórica. Del proyecto tenía que salir, en un tiempo, su tesis doctoral, todo un reto. Su director, sabedor de su inteligencia, le dio la responsabilidad de todo el cálculo matemático, que no era poco. Básicamente, ella debía sacar una nueva teoría partiendo de cero, y aceptó encantada dicha responsabilidad.

Rápidamente respondió a las expectativas creadas, innovando, aplicando todo el conocimiento previo en la materia, participando en multitud de congresos y aportando muchas nuevas herramientas en el cálculo matemático.

Le gustaban tanto las matemáticas que, en cada ecuación, Laura dejaba de ser ella misma para convertirse en operaciones que iban y venían, variables x arriba y abajo. Al principio empezaron siendo simple cálculo, herramientas para llegar a un resultado; pero con el tiempo las ecuaciones saltaban, nadaban y se alimentaban hasta cobrar vida propia en el papel gracias a la intensidad de Laura al utilizarlas.

Con el tiempo las ecuaciones fueron ganando complejidad, conceptual y estéticamente hasta que, poco a poco, se fueron adueñando de Laura; se solucionaban ellas mismas, lo cuál le maravillaba. En realidad, creía que sus dotes matemáticas habían llegado al límite en que simplemente debía plantear la ecuación y lo de después era pura magia.

Sin embargo, esa magia era ajena a Laura, fue evolucionando paralelamente a ella misma, como la canción que deja de ser del compositor para ser música, pertenecer a otro mundo, alienarse de quien la ha creado. Como la música, las matemáticas pueden llegar a acariciar tus sentidos, oscurecer tus temores y hacerte sentir superior, capaz de escalar universos enteros con tus manos. La magia de los números invadió la mente de Laura, en el tren, de camino a la universidad, solamente veía operaciones, variables y su dinámica. La primera sensación fue de superioridad, pues las personas de su alrededor solo se preocupaban de banalidades, problemas, mentiras.

Ella, en cambio, lo contemplaba todo desde el olimpo matemático, como si miras una ciudad desde un avión y cada movimiento allí abajo es ridículo desde tu perspectiva. Sentía que todo lo que le rodeaba era simple aire, cada vida humana y sus idas y venidas no eran importantes, solo movimiento lejano, elementos de una estructura que ella empezaba a entender, a visualizar, y todo gracias a los conocimientos que estaba adquiriendo.

A menudo sentía una gran necesidad de contactar con un papel y un lápiz, de escribir lo que en su cabeza ya tenía forma pero necesitaba plasmarse. Allí se sentía cómoda y realizada. El momento de escribir cocientes, raíces cuadradas y logaritmos neperianos era el más feliz. Podía ser en cualquier lugar, en el bus, en el Camp Nou viendo al Barça e incluso caminando por la Diagonal, donde solía conectar el “automático” y dejarse llevar, un trayecto en que nada ocurría a su alrededor, solamente ella, solo números y la física que significaban.

El contacto con las matemáticas, cada vez más, le evocaba a si misma, a reflexionar sobre su propia existencia. Ella, que siempre había sido alegre, amiga de sus pocos, pero buenos, amigos, se daba cuenta que nada de todo eso tenía importancia. Su vida se hundía, todo estaba cambiando irreversiblemente para dar lugar a una existencia que estaba excluida de ella misma.

Se dio cuenta que podía pasar la primavera, el amor de verano, la brisa de otoño, pero las matemáticas permanecerían inalterables, calmadas, como observando nuestro deterioro físico y mental sin inmutarse. Su eternidad ante nuestra pecaminosidad, su luz ante nuestra necesidad de ella… eran demasiados argumentos; lo que no entendía es como a su alrededor los demás seguían engañados, como ni se planteaban porqué al cruzar la calle su vida podría acabar, su voz silenciada para siempre, su esencia y sus vivencias olvidadas, nadie interesado en ello, pasado, parte de lo que no existe, muerte de lo que un día fue pero que el día siguiente se apagó.

Las victorias y las derrotas descansan del mismo lado, ambas están muertas. En cambio, Laura necesitaba vida.

La eternidad siempre había asustado a Laura, era un concepto que no había podido abarcar, lo mismo le sucedía con los conceptos belleza, felicidad o verdad. La magia de las matemáticas estaba consiguiendo que sonaran campanas en todo el mar, que surgiera una luz rojiza y la iluminara de frente dándole respuesta a todas sus dudas.

Pasó el tiempo, la belleza de las matemáticas iba creciendo; amanecer y los colores de Barcelona reflejaban alegría, pero eran solo eso, reflejos. El sonido del mar y las gaviotas, el bienestar que tanto disfrutaba anteriormente ahora no tenían mención alguna en su tesis, que era su vida. La tesis se basaba en perfección y en como aplicarla para lo que los otros consideraban realidad, nada tenía que ver con animales, luces o alegría humana, iba mucho más allá.

En la recta final de su proyecto de tesis doctoral, empezaron a suceder cosas inexplicables. La magia de las matemáticas parecía coger demasiada autonomía, hasta el punto de dominar las acciones de Laura, la tesis se escribía sola por momentos, ya no era Laura quien pensaba sino alguien o algo que había tomado conciencia dentro suyo. El paso del tiempo dedicado a los números llevó a la desaparición de su propia existencia, de sus anhelos, sus convicciones, sus relaciones. No se dio cuenta hasta que todo aquello desapareció completamente. Era una simple máquina de cálculo.

Era tal el control que tenían las matemáticas que por la noche soñaba en nuevas operaciones, nuevas geometrías que considerar, cada vez más complejidad, trigonometría, funciones hiperbólicas, todo cada vez más junto, integrales una detrás de otra sin dejar nada entre medio y vociferando canciones ininteligibles, dando resultados cada vez más absurdos y sinsentido. De repente se asustaba, abría los ojos y visualizaba sombras que se movían, que le perseguían, que se escondían de ella y volvían a aparecer en un lugar aleatorio. Su escasa conciencia sentía miedo; la belleza, felicidad y verdad que le proporcionaban las matemáticas tenían un lado negativo… lo cuál, directamente, significaba que todo lo ocurrido era mentira.

La tesis doctoral estaba ya prácticamente acabada, el director de Laura estaba encantado con el trabajo hecho, había muchos resultados destacables y se habían hecho críticas tremendamente positivas de ellos en diferentes artículos. Ya tenía un nombre en la comunidad científica; sus conferencias eran conceptualmente perfectas, examinaba con rigor todas las cuestiones planteadas respecto a los agujeros negros en 12 dimensiones, llegando a convencer incluso a los escépticos de este tipo de teorías.

Poco más de dos semanas antes de terminar definitivamente la tesis, Laura se encontró casualmente, por la calle Córcega, a Gerson, un conocido suyo, hacía mucho tiempo que no sabía nada de él. Nunca habían sido grandes amigos, pero les hizo ilusión coincidir y fueron a tomar algo. Laura necesitaba hablar con alguien y aclararse, y era mejor hacerlo con una persona nueva, casi desconocida. Se sintió afortunada, pues conectó rápidamente con Gerson, que le daba las respuestas que ella anhelaba. Además, descubrió que, hablando con él, el tiempo puede pasar y nada cambiar, lo que le evocaba los viejos conceptos de eternidad que tanto le preocupaban.

Salió sonriente de ese encuentro casual, sin saber si volvería a experimentar algo semejante. La energía que le dio hablar con Gerson la utilizó para poner una pasión nueva a la tesis; escribía con mucha facilidad, no le hacía falta pensar para escribir pues las palabras salían solas, como en una simple conversa. Estaba sufriendo otro embrujamiento, el amor. Escribía pensando que le hablaba a Gerson, tenía tantas ganas de contarle todo que incluso creía que cada detalle de su investigación pertenecía a su intimidad. Sintonizó una canción de Jimmy Cliff mientras miraba, a la lejanía, el mar, y nada de lo que ocurría tenía sentido sin contárselo a Gerson.

Sin embargo, él había desaparecido, no había dado señales de vida desde el día que se cruzaron por la calle. Se acercaba la fecha en que Laura tenía que presentar su tesis doctoral y casi ni pensaba en ella.

El día de la presentación llegó, y la Laura brillante y solvente de las conferencias estaba inquieta, incluso nerviosa. Sentía que pasaba balance de los cuatro años más intensos de su vida y que le faltaba el ingrediente esencial para que ese balance fuera positivo. A pesar de todo lo sucedido en los cuatro años, la máxima intensidad la había experimentado las últimas semanas, con la presencia y posterior ausencia de Gerson en su vida.

Poco después de comenzar la presentación, la puerta se abrió y cerró, dejando entrar, durante segundos, un poco de luz del exterior y alumbrando a Laura. Efectivamente, Gerson, aún ser de letras, se sentaba en la última fila de la aula magna de física. Laura externamente solo tuvo tiempo de dibujar una frágil sonrisa para volver inmediatamente al nivel de concentración requerido por una defensa de tesis. Al final de la presentación vio la mirada de Gerson y se sintió en el olimpo, pero no el matemático sino un olimpo en la tierra; el amor en esta tierra termina, un día u otro, pero no por ello deja de ser perfecto, porque está diseñado con perfección.

Aquella noche, una vez recibido el cum-laude, la pasaron contando todo lo que tenían dentro cada uno de ellos, confesando sus miedos y sus pasiones. Lo de menos era que ella era doctora, había decisiones más importantes que tomar. Ben Harper se encargó de dormirlos. Esa noche desaparecieron las sombras y el amanecer volvió a ser de lo más bonito que la naturaleza nos ofrece. Además, esa noche, el Barça había ganado, de penalti.

Edinburgh is a dream of great genius

2007-08-23T02:16:00.000-07:00

Abro este blog para ir publicando, periódicamente, cuentos y diferentes reflexiones que se me vayan ocurriendo sobre la vida o las mujeres o los pañales cagados de mi hermana.

Os pido vuestra opinión sobre todo lo que haga, porque la valoro mucho.

Estrenaré este blog con un cuento dedicado a mi ciudad favorita: Edinburgh. Lo escribí en el viaje de vuelta de mi última estancia allí. En el avión me inspiro bastante últimamente.

UNA CIUDAD, UN MILLÓN DE MOMENTOS

“Edinburgh is a dream of great genius” Benjamín Haydon

Un vaso de whisky se va llenando en un pub de la Royal Mile. Justo en el mismo lugar empieza a llover, como no, y se sabe que estas gotas no cesarán, las extensas nubes grises avisan que el fin de semana será más largo de lo previsto. El color de los edificios oscurece, uno está en la Edad Media cuando anda de noche en la Old Town y recorre los senderos que conducen de una calle a otra a través de túneles secretos y pasillos que ninguna otra ciudad posee, porque Edinburgh es única, sobretodo cuando llueve.

El verde color de los Meadows se evapora por momentos y tus pasos son absorbidos por la hierba; todo el mundo sabe que cuando paseas de noche por los Meadows, tu esencia y vitalidad desvanecen, son frenadas, tu silueta es un simple dibujo que rodea los árboles. Tú, que estás tan seguro de ti mismo, que tanto te crees que eres, allí vales tanto como una hoja seca que cae lentamente y que antes de yacer en el suelo, para morir definitivamente, se marca un baile extremadamente provocador en el que evoca su vida cuando era árbol antes que el viento lo empujara al abismo y pasara a ser una marca más de la muerte en Edinburgh.

Sonido de gaitas, unas mujeres bailan al son de un compás irregular, hay belleza en cada movimiento que ejecutan. Muy cerca, unos argentinos bailan claqué y le dan ritmo al ruso que saca fuego por la boca y al letón que enseña sus piercings a unas danesas que simplemente comen galletas. A unos cuantos metros, un irlandés evoca a los Oasis cantando “Wonderwall”, unos catalanes que intentan ligar con esas italianas de buen ver recuerdan esas épocas de instituto en que escuchaban Oasis y mueven el cuerpo como lo hacían entonces, lo que hace huir a las italianas, rápidamente cazadas por unos portugueses que vienen de tomar unas cervezas en el Frankenstein y de haber bailado “Don’t stop me now” haciendo el loco con unas sevillanas que no tienen ni papa de hablar inglés.

Nos movemos arriba, muy arriba, desde Arthur’s Seat se contempla toda la ciudad, emoción, todo capturado en un momento, cada vida, cada sentimiento desde Arthur’s Seat es simplemente un punto más, móvil o inmóvil, pero un simple punto. Unas hippies holandesas bailan al compás de una guitarra y ofrecen cada nota a toda la ciudad, desde Leith a los Lothian. Nada ha cambiado, las luces son las mismas que sus padres conocieron en los años 70, cuando los Rolling tocaron “Paint it Black” y Vietnam enviaba cadáveres a casa diariamente.

Desde Arthur’s Seat se observan dos lugares en concreto, las otras dos colinas que coronan Edinburgh: Cannon Hill, capaz de hacerte sentir en la Grecia Antigua a -5ºC. El otro punto no sé ni si soy capaz de descubrirlo, es necesario sentir, soñar, ver más allá de lo común, no conformarse con lo que puedes ver sino analizar, viajar en el tiempo y recorrer con la imaginación cada una de las piedras que forman el castillo de Edinburgh. En el centro de la ciudad, justo delante del Virgine Megastore de Princess Street, se abre la colina que levanta el castillo y te da la bienvenida sarcásticamente; te dice, nunca tendrás la belleza que yo tengo, obsérvame y consérvame contigo, recuerda mis batallas y llevarás contigo parte de mi tiempo, de mi eternidad. Unos australianos se apoderan de parte del tiempo del castillo al hacer una performance medieval con espadas y escudos, unos franceses se asombran al verlo, recuerdan a Juana de Arco y se muestran orgullosos de su historia y sus antiguas victorias. Vuela un pájaro oscuro alrededor de una de las torres del castillo y llama la atención de un biólogo alemán que camina por el adoquinado recordando sus tiempos de estudiante y echando de menos a sus hijos, en Alemania con su madre y ese hombre que constantemente mastica chicle para disimular su aliento a cloaca putrefacta.

Un suave viento altera la caída de las gotas de lluvia y algunas de ellas acaban en las gafas de un polaco enamorado que va camino a casa pensando en como esa finlandesa ha entrado en su vida y ha decidido quedarse. No se da cuenta que se está mojando quizás demasiado porque el perfume de la finlandesa le tiene hipnotizado, ni siquiera esos ingleses borrachos de la esquina, que gritan palabras que no se entienden, logran despertarlo. Sí que logran despertar a una vecina molesta que les tira una planta que golpea en la acera y se rompe dejando las flores como ofrenda a la calle.

Más frío, un belga juega a golf con un griego y lamenta no haber cogido el gorro de lana al salir. Intenta golpear la bola pero no lo consigue, logrando hacer reír a dos húngaras que vuelven de comprar Pickle’s para una ensalada. Se produce un corto diálogo, pero las húngaras saben que no pasará de allí y que eso solo pasa en los Meadows. Al lado, un enorme partido de rugby y otro de futbol, donde un coreano regatea a un brasileño muy torpe y cede a un nigeriano que marca y dedica el gol a su chica, que está miles de kilómetros lejos de esa portería hecha de mochilas. A nadie le importa el frío y la lluvia, esto es Edinburgh, y no se está aquí para siempre.

Una intensa niebla cubre toda la ciudad y la tiñe de un color gris oscuro, tan oscuro como lo es todo. Sin embargo, es una oscuridad que no es triste sino que refleja optimismo, y esos americanos saben de lo que hablo, observan la catedral con alegría, mientras miran de reojo como un venezolano se toma un fish & chips a la vez que intenta ligar con una austriaca rechonchita a la vez que preciosa.

Miles de promesas están guardadas dentro del Mar del norte, que descansa en la orilla de Edinburgh. Un boliviano chilla en el arrecife, su madre ha muerto y él no puede ni estar junto a sus hermanos en este momento. Se siente lejos de todo lo que le define, y cerca de nada, el sabor de Edinburgh no le consuela, todo es una mierda, desearía que este mundo no fuera cruel, pero lo es.

Un suizo calvo se pone una peluca rosa de una islandesa en una despedida de soltero. Bailan. Suena “Let me entertain you” de Robbie Williams, como cada noche. Al mismo momento, en la calle, hace frío y un indigente pide monedas a unos checos que vuelven fascinados del jardín botánico. Un coche pasa por encima de un charco y moja al indigente que ni se inmuta mientras Robbie Williams acaba de cantar y el suizo se saca la peluca. Dentro del coche una mejicana se mira en el espejo mientras conduce hacia el aeropuerto a recoger a su esposo. A su lado, un coche más viejo lleva consigo a un vasco, un japonés, una neozelandesa y un turco que vienen del Lago Ness llenos de fotos y momentos increíbles, ah, y un muñeco rosa super hortera. Uno de ellos canta “Save Tonight” de Eagle Eye Cherry, los otros mueven el cuerpo, disfrutan, el japonés no entiende nada, además, desde Aviermore que se está cagando encima, demasiados Haggies piensa, y aún no tiene ni idea de qué están hechos.

Un cubano va con prisa por la New Town, es algo curioso un cubano con falda escocesa, la globalización es un hecho se dicen unos ancianos ultraconservadores suecos que están de vacaciones por todo el Reino Unido y no tienen ni idea de lo que significa globalización pero les gusta usar las palabras de los telediarios. Cerca, o no tanto, un madrileño escucha “Boig per tú” de Sau y lamenta la distancia respecto a su novia catalana; aunque la canción logra reflejar su luz, como dice la letra, él lamenta no poder enseñarle Edinburgh y disfrutar juntos de todo lo que le rodea en esos instantes. La canción cambia a “Accidentally in Love” de los Counting Crows, y empieza a correr sin sentido, se podría decir que baila mientras corre y cada vez más rápido, necesita expresarse para no enmudecer, mostrarse, el amor le hace apreciar Edinburgh desde una óptica distinta, es como si vistiera de otra manera.

Una tímida sonrisa le hace recordar a ese surafricano que sus hijos pronto llegarán y toda la familia cenará en la misma mesa. Viene de jugar a badminton con un indio, que le ha apalizado, y desea fervientemente una ducha, lo mismo piensa la atractiva eslovena que se cruza en la calle y que tiene guardia esa noche.

Uno cuando visita Edinburgh se da cuenta que el azar no existe, que a veces las cosas están ordenadas por alguna razón, que cada edificio está en un lugar concreto y cumple una determinada función allí donde está.

Un eslovaco vuelve del supermercado, el Tesco, cargado con las bolsas y se encuentra a esa belga que conoció la semana anterior y que se lió con su hermano, que lo hizo para vengarse de su exnovia, que descubrió el amor con una estonia recién llegada a la ciudad.

El Fringe ya ha empezado, eso se nota en el hecho que multitud de colores han irrumpido en la oscuridad intrínseca de Edinburgh, el festival cambia incluso el aroma de la ciudad, siempre intenso, como a pan recién hecho.

Un empresario lituano vuelve a casa después de una buena sesión de golf en un club privado, ha departido con unos chinos y huele que puede sacar mucho dinero de la inversión de la que han estado hablando. No siente que está enfermo por el dinero ni sabe que en breves minutos su coche hará un trompo y se matará, y ese negocio nunca se hará realidad, quizás esos whiskies se podrían haber evitado, vaya gilipollas.

El camino de un valenciano que va en bici le lleva a Chambers Street, y de allí a Nicholson Street, para así cruzar el South Bridge y mirar alrededor desafiante, aquí estoy yo, y eso no me lo quita nadie. Gritar aquí es necesario, sentir que tu vida no es vana sino existe y Edinburgh lo sabe, te siente en su falda y está orgulloso de ello. Sabe que un día marcharás, pero siempre con anhelo de volver, Edinburgh no cambiará y siempre te estará esperando.